Jordan Martin: Adoleciente de adolescencia

Y qué tal: "ya me llegó al pincho escribir un cuento"

2012-01-02T01:39:00.000-08:00

El día que deje de encontrar momentos de mi vida en las canciones de Andrés Calamaro, dejaré de escribir. Lo hago porque estoy solo, porque el mundo me da el culo, y es enorme; no puedo sodomizarlo. La sociedad es una prostituta gorda a la que uno nunca llamó, te pide el dinero por adelantado, y te obliga a tener relaciones con ella. Estoy tan sucio que me vendría bien bañarme en mi propio semen, y estar tan blanco y gelatinoso... hermoso como un helado que se derrite al medio día; tanto como la lengua de Lucía en mi sexo, recorriéndolo como un banana split en proceso de fusión. Estoy harto de las veredas alfombradas con el vello público de la puta calle.

xxxxx dice:

cada vez escribes peor

Jxxxxx Mxxxxx dice:

y quién chucha dice que quiero escribir mejor?

Tengo el cabello largo porque cuando sea lo suficientemente grande me arrancaré uno, y le coseré la vagina a la noche. Soy un tiranuelo bananero en mi isla de semen - to. Ahí Vamos.

- Oe, oe, huele a ganja - me susurró Rodrigo a las tres de la mañana.
- Chucha. Serio, ¿no?
- El Sergio se arma sus porros cuando termina todo.
- Ese conchesumadre no hace nada, y come más que los novios, los padres y los padrinos juntos.

Los últimos invitados, los más alcoholizados, siguen discutiendo en el salón. Es la segunda vez que soy mozo en un matrimonio, y siento que es la octogésima cuarta, no quiero volver a hacerlo; pero necesito el dinero, ¿Para qué?. A ti qué chucha te importa, el cuento todavía no termina. Sergio es el hermano de la dueña del catering, y nuestro supervisor, es lo único que interesa ahora. Nos demoramos lo más posible en cada ronda, lavamos menos platos de los que deberíamos, y tratamos de meter toda la comida posible en bolsas que terminan en nuestras mochilas. "Que dice que le enfríe su Red Bull. ¡Fueramier...!. me paso la lata por los huevos y la pongo con el hielo que sacaremos cuando toque la ronda de whiskey".

- Me gustaría ser invitado, carajo, estar sentado, comer, huevear; todo, menos bailar. Me ahueva cuando una chica insiste en hacerlo. No me voy a casar, carajo, nunca, domesticar a una flaca es una huevada.
- ¿Domesticar?, ja, ja, ja.
- Me ahueva cuando se hacen las estrechas. Bien que todas quieren tener un pedazo de pene adentro. Por eso nunca me hago problemas, nunca estoy mucho tiempo detrás de una. Si cae, cae; si no, no. - Rodrigo es un pendejo.
- Por eso estás tres años detrás de Carol, huevón.
- Yo no quiero nada con esa cojuda, me gusta, pero sólo somos amigos. Además ahora estoy con una flaca mejor. Tiramos siempre. Tal vez pueda estar con ella después, total, seguimos siendo amigos y vivimos cerca - Rodrigo en verdad está muy enamorado de Carol.
- Chucha - Yo estoy más enamorado de Carol que él.

Nos ordenan desarmar las mesas, agrupar las sillas, y subirlas al camión que ya está en la puerta principal del salón. Otro grupo ya nos adelantó, mozos más jóvenes están cargando cajas de platos. Quisiera arrepentirme del día en que decidí trabajar en esto. Estoy pagando cincuenta soles la noche. Tienes que traer un pantalón negro y una camisa blanca. Déjame tu número, tengo un evento este sábado, pero ya llamé a todos los mozos; si hubieras llegado antes, ya te habría puesto a ti. De todas formas, te llamaré para el próximo. Cuando vienen así, por su cuenta, es que quieren el trabajo. No, no tienes qué agradecer. Sí, te llamaré con anticipación, en la tarjeta está mi número y dirección. Hasta luego. Cuídate.

- ¿Aló?
- Facundo, soy Beatriz, del Buffet
- ¡Ah!, Buenas noches, señorita Beatriz.
- Hola Facundo. Un chico me ha llamado para cancelar su participación. ¿Estás disponible para este sábado?
- ¡Sí!
- Entonces, el sábado a las dos, en la dirección de la tarjeta te estamos esperando. No olvides el pantalón y la camisa.
- Muchas gracias por la oportunidad.
- No hay de qué. Cuídate. Nos vemos.

Estoy perdido en José Luis Bustamante y Rivero. Debí pedirle más referencias a la tía. "Por la Estados Unidos". Sí, cojuda. Dónde mierda quedará su maldita casa. Esta parte de la ciudad siempre ha sido mi coliseo de toros. En mis peores momentos me da por venir a pasear por estos parques pequeños e infinitos, a fumar hasta sentir asco y dolor de cabeza; caminar, y arrepentirme de hacer una llamada en cada teléfono público que encuentre. Parques tristes de José Luis Bustamante, quisiera ser un vagabundo eterno en sus pastos tristes, amarillentos y duros; en sus concretos, suaves a los pies de clasemedieros marihuaneros. Aquí los pasos de la vida no duelen tanto, y todavía vale la pena seguir caminando. He venido porque tu aire tiene efectos canábicos, místicos, alucinógenos y milagrosos. Aquí no está el torero, pero uno camina en círculos con las banderillas clavadas en la espalda; mientras la gente alrededor mira con morbo, y extrañada. En verdad, no saben que el torero es uno mismo. Carol, Rodrigo y los otros viven por aquí, pero nunca he venido a buscarlos. Siempre vengo a perderme solo, a encontrarme en alguna grieta, o bajo las piedras solitarias que están donde el césped se ha resistido a existir, donde ya no vale la pena vivir.

- ¡Buenas tardes!
- Perdón, no encontraba la dirección. - (Calla, vieja de mierda; en mis adentros)
- Deja tu mochila y ayuda a cargar lo que falta.

Hay dos camiones, cada caja de platos pesa unos veinte kilos, las sillas están dispuestas en grupos de diez, y somos ocho mozos entre 16 y 21 años. Junto a Rodrigo hemos hecho, como Rómulo y Bieto, un equipo de - la - granpú, para esto del mozeo. Ambos tenemos 19 años, estamos misios, mas siempre decimos que estamos siendo independientes; viviendo todavía con nuestros padres. Nunca pensé encontrarlo aquella primera vez que trabajé en esto. Llegué y ahí estaba, cargando las cajas, levantando las sillas, acomodando las tablas para las mesas. "¿Oe, qué haces acá!" - con una sonrisa amable, tal vez lo suficientemente irresistible para sus agarres. Hay tres puestos: mozo, barra, y maître (meitri, como dicen), este último gana cinco soles más; pero tiene otras responsabilidades y trabajo adicional, no creo que la pequeña cantidad extra lo valga. Con mi compinche, nos hacemos pendejos lavando menos platos, es sencillo. El meitri saca su cuenta; tantos platos, tantos mozos, tantos platos por cada mozo; y cuando termine la fiesta, cada mozo a lavar la misma cantidad de platos cada uno. pero tiene otras responsabilidades y trabajo adicional, no creo que la pequeña cantidad extra lo valga.Con mi compinche, nos hacemos pendejos lavando menos platos, es sencillo. El meitri saca su cuenta; tantos platos, tantos mozos, tantos platos por cada mozo; y cuando termine la fiesta, cada mozo a lavar la misma cantidad de platos cada uno. Pobres chibolos, los nuevos, siempre los dejan lavar al final. La primera vez lavé al final, hijos de puta, me dejaron como ochenta platos. Con mi pata, hasta metemos cuerpo con tal de ser los primeros en lavar, y hacernos los cojudos con los que no lavamos. El meitri huevón, lava los cubiertos.

Facundo dice:
Tengo miedo de verte,
necesidad de verte,
esperanza de verte,
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte,
preocupación de hallarte,
certidumbre de hallarte,
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte,
alegría de oírte,
buena suerte de oírte,
y temores de oírte.
O sea, resumiendo,
estoy jodido
y radiante.
Quizá más lo primero
que lo segundo,
y también
viceversa

Carol dice:
¬ ¬

Facundo dice:
Benedetti

Carol dice:
genial jimenez
tienes balcón?
iria a tu casa
pidiendo algo que alimente mi mediocre corazon
"jimenez , deja caer tu larga cabellera"

Facundo dice:
no tengo balcón, y tampoco soy un rapunzelo
pero puedes venir
cuando quieras

Carol dice:
jajajjaja

Facundo dice:
si no te pierdes
y llegas entera

Carol dice:
divisare algún prostíbulo

Facundo dice:
sin orificios adicionales a los que ya tengas

Carol dice:
cerca de un parque
al frente de una pista
y me quedaré afuera
para no atormentarte

Facundo dice:
siempre me atormentas, enemiga
en sueños
y en vigilia
cuándo dejarás de llover?

Carol dice:
cuando las flores dejen de florecer por mi causa
y los insectos corran despavoridos por tu presencia

Facundo dice:
PROBLEMA
aquí todo es de un cruel cemento
el único rincón verde es uno muy secreto, en mi cuarto.

Carol dice:
jajajjaja
no
en el jardin de los presentes, enemigo

Facundo dice:
ahí nada podría hacerme daño

Carol dice:
la cabeza me va a explotar jimenez

Facundo dice:
no ha cesado? hace mucho que estás con esas cefaleas
por qué no vas al hospital?

Carol dice:
NO QUIERO

Facundo dice:
No, Carol, enemiga, mi misión
es velar por que pases más tiempo en este mundo ingrato
para que sufras más
no te dejaré morir
tienes que cuidarte

espero que no te encuentras cuando creas que no te necesitas

Carol dice:
jimenez, estas loco

yo también
envídiame

Facundo dice:
es tarde, Carol, enemiga.
Carol Viviana
no te apagues

Carol dice:
muy tarde

Facundo dice:
otras noches te esperan

Carol dice:
si
adios

Facundo dice:
a Dios, no

a ti
Carol
a ti

No soy escritor, sólo tengo un blog, busco un estilo, una forma de vivir más allá de mi cuerpo hambriento de una mujer desnuda, sediento de su vagina húmeda y ansioso por el caos erótico formado entre sus gemidos y su cabello suelto. Mi nombre: Facundo Jimenez Pretto, nunca hice algo bien y tengo casi veinte años; mi mejor amigo: Rodrigo Málaga; su flaca: mi amor platónico; mi flaca: una puta, que no sabe que... soy su flaco. Lucía, cuerpo perfecto, no implicada, educada, sexy, solo salidas y no respondo privados, francés natural, griego, posturas, atiendo de.... Lucía, española, cinco celulares en la cartera, inseparables lentes oscuros, herida de bala en el hombro, senos duros por los implantes. Estoy trabajando en: "Washington está muerto". Ese tema es ambicioso, la muerte, tiene que estar bien hecho, leeré más. Washington está vivo, pero ha muerto, sigue vivo, pero ha muerto, seguirá vivo, pero tal vez fue asesinado. En un instante de su vida ha muerto, pero sigue vivo. Muere en su ley, el conchesumadre. En verdad estoy atormentado, quiero exorcizarme escribiendo; mi vida terminó aquella noche, ya no siento que siga en el mismo lugar. Washington es mi reflejo en un espejo cóncavo, y yo me he venido a ubicar de tal manera que la imagen se forme en una pantalla de papel. Escribir es enfrentarse a uno mismo y, casi siempre, perder. Tal vez sólo después de postear, pueda saber que tan malo soy. Washington es una bestia egoísta y abusiva. La consigna: Publicar y no leer atrás.

Rodrigo dice:
media surrealista tu idea
compadre

Facundo dice:
escribo por terapia

Rodrigo dice:
vas a escribir unas canciones para mi banda

Facundo dice:
no me jodas
cuando dejen de sonar como nirvana
cuando ya no huelan a espíritu adolescente
tira de huevones

Rodrigo dice:
calla
tu no sabes nada

"Yo era un hombre bueno,

si hay alguien bueno en este lugar.
Pagué todas mis deudas,
pagué mi oportunidad de amar.

Sin embargo estoy tirado,

y nadie se acuerda de mí.

Paso a través de la gente

como el fantasma de Canterville."

Charly García alguna vez compuso algo sobre un hombrecito gris, llamado Natalio, Natalio Ruiz. Un pequeño ser anacrónico, que se enamoraba con "versos de un tiempo que mi abuelo vivió"; que súbitamente desaparece, dejándonos angustia por su paradero, esperanza de que esté un lugar mejor. Washington, contador. La mitad de su sueldo es para putas; la cuarta para sus deudas; y lo que queda para vivir sin gloria, pero sin pena. Sí, es fanático de Calamaro. Trabaja para una empresa minera, en una planta de cilindros hidráulicos. Tiene que tener a una prostituta por lo menos cada tres días, escatima poco cuando se trata de ellas. Pingashington, merecida fama de putero incurable. Comienza con las de trescientos, sólo una al mes, además no están siempre disponibles. Las de ciento-cincuenta la hora, suelen demorar para llegar al departamento, cansado de esperar, se dirige al discreto burdel de a cincuenta el polvo; pero no puede con su genio, él tiene que tirar, tenga o no tenga dinero, tiempo, ganas o pene. Se masturba en las vaginas de diferentes mujeres, a diversos costos. A veces no puede eyacular, en otras se queda dormido. No sé, no soy sicólogo, tal vez sí, como te parece oír el eco en un cuerpo vacío. No sé que le pasó, yo lo conocí ya con esa adicción. Cuando se va quedando sin dinero, y ya no le alcanza para ir al de calle Atahualpa; busca en los periódicos, anuncios de treinta, de veinte. Llama al número publicado, contesta una voz cuarentona, que lo trata mal, o la misma gorda que cita a todos en el mismo hotel.

- Esa esta rica - pensaba Washington, viendo su escote, sus piernas imprescindibles para el concreto, para la foto nocturna; para los periódicos, los policías, los taxistas; para el frío y la luz amarillenta de los postes.
- ¡Veinte soles, papi! ¿Vamos? - Ella mira los ojos de todos los hombres que pasan cerca, adivina sus intenciones. Hoy hay que pagarle al mayor Ferré.
- Muy caro - responde cortante, sin dejar de caminar.
- Te puedo cobrar quince, nada menos. - Cogiéndolo de la mano, gesticula sensualmente cada palabra, mientras sus pechos crecen, se inflan ante los ojos de Washington que se ha dado vuelta al sentir la mano extraña, y se encuentra con el escote bajo su nariz.
- Ya, mi carro está en una playa a una cuadra, vamos.
- No es así, papi. Tenemos que ir a mi local, aquí a la vuelta. Sígueme.

Entramos a un complejo habitacional que es más oscuro a cada paso. Ella toca la puerta de un departamento que no llama mucho la atención. Le abren, entro tras ella. Le pago, ella entrega el dinero a una mujer muy grande, que a cambio le da un preservativo sin marca, envuelto en papel higiénico. Cuento mi vuelto, treinta y cinco soles. El lugar está divido por planchas de madera y cortinas. Pasamos a uno de los improvisados cuartos de triplay, hay una cama, una silla y un vaso; son flores de Ruda.

- Tienes que apurarte porque aquí botan.

Se ha subido la minifalda, su tanga está en la silla, a lado de la puerta, junto al pantalón sin truza. Ella mira al techo, de costado, a su reloj, Quiero hacerle sentir placer, quisiera que grite aunque sea de dolor, que sienta algo por mi causa. Se ha puesto encima mío y su tetamenta aguada, caída y enorme se desparrama en mi cara. Mientras ella mueve las caderas para hacerme venir más rápido.

- Así es, Facu, estos trabajos dependen de las amistades.
- Estoy cansado, no jodas, Javier.
- Vuelve a hablarme así y te parto a patadas, mocoso de mierda. La culpa la tiene tu madre, por engreírte tanto. Galván va a llegar en cualquier momento. ¡Apúrate, carajo!
- Ya, ya bajaré. Además todavía no me he bañado.

El capitán Jimenez nunca quiso que su hijo postule a la escuela de oficiales; a él nunca le gustó ser policía. Sin embargo, lo hizo ingresar, llamadas por aquí, regalos por allá, sobornos más o menos importantes; al final, el hijo tendría que limpiar el nombre manchado en un incidente confuso en Ayacucho a mediados de 1987.

- ¿Dónde está este mierda! ¡Facundo! ¡Baja, carajo!

Le debieron dar de baja, pero sólo lo mandaron a Puno por 10 años, después a Tingo María por 5 años más. Nunca volvió a ascender. El único contacto que tenía con su hijo era por vía telefónica. Las conversaciones con Facundo, con el paso del tiempo, giraban en torno a dinero.

- Vago de mierda. Galván ya llegó, más te vale que ahora no las cagues. Tu majadería de desertar de la escuela nos ha costado mucho ya.
- Yo no soy vago, oe. Estudio Contabilidad.

El reencuentro de padre e hijo no fue emotivo. Tal vez todavía no se ha dado, los Jimenez no se pueden encontrar; en su casa, en sus mundos internos irreconciliables. Facundo y Javier saben, en el fondo, que algo, no importa qué, tienen que hacer.

Mierda. ¡Cómo hace bulla este catre! Esta ruda huele a mierda. Mierda, su cabello huele a mierda. Mierda, todo esto es una mierda. Después no tendré plata, y este polvo ni siquiera me está gustando. Mierda, mierda, mierda, mierda... ah... No, ni siquiera puedo venirme. Pa mi que esta gorda es torta, mierda. Gorda de mierda, pendeja. Machorra, pendeja.

- ¿Ya terminaste?
- No.
- Ya terminó el tiempo.
- Putamadre, hazme una paja entonces.
- No, ya me tengo que ir.

Me quiero bañar, carajo - Pienso mientras me abotono la camisa. Estoy sucio, este olor me da náuseas, lo siento en medio del cerebro. ¡Chuchasumadre! - digo, casi grito; cuando después de ponerme el pantalón, he notado que me han robado el vuelto. No tengo ni para el pasaje, carajo, este lugar es bravo...

- ¡Tú! ¡Mi plata, carajo!
- ¡Qué te pasa, huevón! - Me grita la prostituta que me distrajo mientras me vaciaban los bolsillos.
- ¡Mi plata, mierd...! - Le doy un puñete en el pómulo, su compañera sale corriendo, gritando algo que no comprendo. El segundo golpe, dirigido a su garganta para cortarle la respiración, es fallido, porque el primero la ha derribado. Apenas la veo tirada en la vereda, me preparo para darle una patada en el vientre, pero una bala precede a un carajo a veinte metros de mí.

Putamadre. No voy a morir aquí. No por treinta lucas, mierda. Mi visión periférica está acelerada, como cuando fumo yerba. Todo es veloz, pero no estoy consciente. La parca, para algo tienen que servir estos cojudos.

- Me han asaltado a tres cuadrás de aquí, con arma de fuego. Dos putas y su caficho.
- Suba a la móvil, vamos a peinar la zona.

Cuatro gatos negros rumbo a la comisaría de los reptiles. Negros gatos manchados de rojo. Rojos gatos negros, manchados de sangre. Sangre mensual, violencia vaginal. El anal es para mi marido, no lo doy. Cuatro gatos cubiertos de pólvora, maullando desventuras salvajes. La conchesumadre le ha dado mis treinta lucas al tombo. Colas erizadas.

- Este huevón está armado, carajo, ha disparado. No sean pendejos, esa cutra que han recibido es lo que me han choreado - Una de las putas, la que no está herida, se saca un zapato y me da en la cabeza con el taco, la sangre me cubre un lado de la cara. El faite de la pistola se me quiere tirar encima, pero el tombo grita: ¡Ya, ya, ya, carajo! Lárguense, no les quiero ver la cara. - ¡Verde! ¡Sucio policia, verde! Ojalá que a tu hijo le saquen la mierda. Te vendes por dinero. ¡Maldito, verde!

Me quiero bañar, mierda. No quiero llorar, carajo. Sólo quiero bañarme. ¡Qué he hecho! No debí permitirlo. Sucio Galván, viejo de mierda. Viejo conchesumadre. Hijo de puta.

- Lo trataré como el hijo que nunca tuve, Jimenez. Lo dejas en buenas manos.

Soltero maduro, mierda, mierda, mierda, mierda. Siento que todo mi cuerpo hace implosión, Hay un agujero negro en mí. Debí sospecharlo desde que vino a la casa.

- ¿Qué te parece el matrimonio homosexual, Facundo? - me dijo Galván
- No sé para qué se quieren casar, los matrimonios ya no funcionan, cabros ilusos. Que se casen si quieren, pero que no se divorcien, que se jodan.
- Ja, ja, ja. Qué chico inteligente. - Sonríe con su cara estirada.
- La esposa de un colega se fue con otra mujer. - interviene mi padre - Por él, bacán, dice que la otra le ha puesto casa, colegio para los hijos, buena vida, conviven las dos. A veces lo he acompañado a visitar. Todo es dinero en estos días. Por mí está bien que se casen.
- Seguro también a esa le saca la vuelta con otra mujer, viejo. - lo interrumpo - Es como tanto rojito que sale con discursos gastados pretendiendo llegar al poder. ¿Para qué quieren poder, si luego no saben qué hacer con él?
- Putamadre, Javier, qué despierto es tu muchacho. Aprenderá rápido en la planta. Facundo, cuándo te recibas, serás jefe de logística.

Me han ofendido mucho

y nadie dio una explicación.

¡Ay! Si pudiera matarlos,

lo haría sin ningún temor.

Pero siempre fui un tonto

que creyó en la legalidad.

Ahora que estoy afuera

ya sé lo que es la libertad.

- Oe, Jimenez, ¿Sigues con la Rocío?
- No
- Ah, es que la he visto agarrando con otro.

- Chucha.
- ¿Qué pasa?
- Terminamos ayer.

- Eres muy pavo, huevón, tienes que apendejarte. ¿Siquiera te la tiraste? - Rodrigo y yo somos muy distintos, pero algo nos une más allá de los gustos musicales.

- Irá a la fiesta cachimbo, lo sé.

Rodrigo dice:
no estoy ni a favor ni en contra
no me interesa.

Facundo dice:
Yo estoy a favor sólo por una razón, el más fuerte tiene que sobresalir siempre, estos cojudos están permitiendo que otras especies vivan tranquilas. Ojalá las vacas evolucionen y dominen la tierra, carajo. Reemplacen a los humanos, y este sea un lugar mejor.

Rodrigo dice:
jajajajaajjajajajaja ya estas hablando huevadas
Vamos a comer parrillada

Facundo dice:
Vamos carajo!

- Es una broma, verdad? - Carol se ve indefensa.
- No, en serio, puedes ir a verlo. - Le acabo de decir que Rodrigo se está tirando con otra en el baño. Carol era su pareja en la fiesta.

- Es un imbécil, Jimenez, esta no se la voy a pasar por alto.
- Él te quiere, Carol, sólo que no se puede controlar. (Tú me gustas, lo estoy traicionando)

Rodrigo dice:
nose kien mierda fue
pero si no me timbrabas

la kgada
carol me encontraba en accion

Facundo dice:
con las manos en la masa
con las manos en roxana

Rodrigo dice:
jajajaja
si
GRACIAS
eres mi hermano

Me había pasado la mañana invocando al Hammer of the Gods, a cuestas del temblor en todas las ventanas de la casa. Quise continuar con algo de The Who, pero tenía que completar una monografía. Esos cuarenta asientos me hubieran salvado el primer semestre de Contabilidad I; sin embargo, no-me-dio-la-gana.

No pensaba volver a la universidad. Miraba una y otra vez al escritorio, al archivador, a las ridículas y gigantes hojas del Libro Mayor, los ejercicios sobre dinámica de cuentas que Rocío me dio. “Sí, pero apúrate, que el profe está por llegar” – me dijo, cuando le pedí prestadas las hojas con la casuística contable, llamada monografía, que veía por primera vez y que el catedrático había entregado una semana antes.

He perdido la cuenta de los días, supongo que debe ser jueves, porque ayer fue un día de miércoles. Hoy mi madre llegará tarde del trabajo. El pulpo, cual un sol, se aferra con sus brazos gigantes al mar, como si el cielo, como si el agua, y parece que la marea del viento se lo lleva a un altamar que nunca oyó de costas. El sol agoniza sanguinolento en mi ventana y no hay nada que pueda hacer. Me entiendo sádico por ser amante del ocaso, por deleite que me trae ver a Apolo desangrarse cada tarde.

La llamé hace quince minutos, debe estar por llegar. La calle está de luto y los señores de la compañía eléctrica han prendido cirios en honor al Dios muerto. En la ciudad se vive el velorio más grande del mundo. Escucho sus tacones subiendo por las gradas, mi corazón late diez veces por cada paso que ella da. Tengo las manos húmedas, olvido todo lo que había pensado decirle y simplemente le abro la puerta.

- Yo nunca beso a los clientes en la boca. Contigo me pasa algo especial. - Me quedo callado. Su acento peninsular me cautiva.
- Tú también eres especial para mí, Maja.
- ¡Pues hombre! ya te dije que no me llameís así.

Sólo cuando salí a la calle me di cuenta que debí haberme bañado. Ese olor de mujer, que no es perfume, mezclado tabaco y alcohol; me recordaban que fueron docientos cincuenta soles, el color níveo de su piel, que el preservativo se rompió, que nunca había tenido una lengua tan adentro, la tristeza en sus ojos.

Rodrigo dice:
tienes q ayudarme

Facundo dice:
Está bien, te lo diré: Rodrigo no ha terminado con esa chica, han estado teniendo relaciones sin protección y ahora está embarazada.

Carol dice:
esto es muy fuerte, Jimenez

Rodrigo dice:
JURAME que no le dirás nada a Carol
JURAMELO

Facundo dice:
Me ha pedido que lo ayude a buscar un lugar para hacer el aborto.

Carol dice:
y cuál es nombre de la tipa?

Facundo dice:
tú sabías que esa flaca era bien pendeja

Rodrigo dice:
le he dicho que lo que paso no puede continuar
que no nos podemos fregar la vida
y que quiero a otra chica

Ahí es cuando comenzó a amenazar con tenerlo
putamadre

Facundo dice:
Se llama Rocío, estudia con nosotros.
pero él te quiere, Carol, daría la vida por ti.

¿Por qué me sujetas del brazo? Carol, yo soy peor que Rodrigo. Eres bonita, me gustabas, sí; pero ya no te soporto. Tus manos suaves, no tienen el mismo encanto. Rubicunda, encantadora, Carol, has perdido algo. Ahora me fijo más en tus incisivos superiores torcidos; te odio cuando sonríes. No sé qué hacer contigo.

Rodrigo dice:
con que se lo atora su jefe...
esta bueno
pero
creo q te falta desarrollar a los personajes

Facundo dice:
sí, lo que leíste es un borrador

Rodrigo dice:
como se titulara??

Facundo dice:
"Washington está muerto"

Rodrigo dice:
no me gusta

Facundo dice:
y qué tal:
"Ya me llegó al pincho escribir un cuento"

Rodrigo dice:
jajajajajaa
pendejo

He muerto muchas veces

acribillado en la ciudad,

pero es mejor ser muerto

que un número que viene y va.

Por todos...

2011-07-04T10:39:00.000-07:00

Por todas...

2011-06-30T20:09:00.000-07:00

2011-06-29T14:45:00.001-07:00

La soledad es una droga que hay que saber usar.

Nunca seré poeta

2011-06-13T19:34:00.000-07:00

Hace tanto que te tengo
donde se tiene lo deseado,
en el rincón de lo reprimido,
lo frustrado.

Hace mucho te deseo
en un sueño prologado,
que no acabe con el sol,
que sea más caliente.

Envolvamos los edificios con algodón,
empapémoslos con poesía, o alcohol,
y amémonos hasta que la ciudad
sea cenizas.

Chat

2011-06-12T19:11:00.000-07:00

Azur dice:
q paso

Cioran con Bubulina dice:
he perdido la hoja de ejercicios de una asignación
y he comenzado a extrañar
angustia y añoranza
quiero mi hoja y un abrazo
y por lo menos esta noche
sé que no los tendrè
momento lacrimoso
con dolor en el pecho
con manos húmedas
con un remolino que jala mis pensamientos lejos de mi cabeza
un remolino que se lleva todo a dos metros de mí
y me deja como un niño perdido
que se dice ¿Y ahora?

Relativo

2011-06-08T15:57:00.000-07:00

Música trémula, ligera,
circula desde mis oídos,
hasta el corazón,
ajeno, accesorio.
La poesía me posee.
Soy esclavo de un poema
que se gesta dentro mío,
que sale y protesta,
¿Por qué?, me preguntas,
chiquilla aporcelanada,
porque soy indigno de un poema,
de vivirlo,
de parirlo,
de sentirlo,
sin verlo.
Todos somos poemas,
vivientes,
muertos,
por escribir,
por renacer,
por sobrevivir,
por no venir a la fiesta.
Soy tierra
ubérrima
de versos,
violentada,
en cada cosecha,
anual, invernal.
Ninfas agricultoras
de mi carne,
le tiran mierda,
le tiran agua,
se la tiran;
y se llevan lo que produce,
lo que suda, lo que sangra.
Somos pocos,
y nos estamos muriendo,
nos estamos amando.
Vivo adherido a tus
paredes
vaginales.

Copa rota

2011-06-04T17:47:00.000-07:00

2011-06-04T17:36:00.000-07:00

Siempre se puede elegir

2011-06-04T17:09:00.000-07:00

La sociedad tecno - protética
ya está condenada,
una masa cacósmica,
un mar de mierda.

Se abrió el manicomio,
los crápula y un drácula,
Cioran con Bubulina,
y una gota, qué lo - cura.

Ya nadie te lame las heridas.
La soledad es locura,
el aislamiento, lucidez;
¿Salvación? No, la cura
¡¿Quién te dijo que era social?!
Forget the myths!

Te sentiste imprescindible,
"Now you don't seem so proud"
Necesario, leído, admirado,
"Now you don't talk so loud"

HOW DOES IT FEEL?

TODOS SOMOS, mientras fuimos,
pero cuando el tiempo perdona
bronces se funden,
en el calor apocalíptico
de un principio que se repite
en el fin.

Divina y vanidosa soledad,
celadora de respuestas,
dame drogas suaves,
rescata mi voz de los canales,
salva mis ojos de la humanidad,
devuélveme a mí mismo,
y cierra con llave antes de partir.

Sabia soledad,
aléjame de la locura,
comodidad - frescura,
anti - intelectual.
La lucidez es tan filuda...

Notas poco importantes.

2010-12-31T19:51:00.000-08:00

Los posts "Recuperados" fueron publicados y suprimidos por motivos tontos, y por mi increíble capacidad de autodestruirme. Los vuelvo a colgar tal y como fueron copiados antes de que los elimine.

2010

2010-12-31T19:37:00.000-08:00

Dedico este año muerto a:

Patricia, por darme la oportunidad de vivir los extremos más opuestos de la vida. “Despiértate rayo, sube a la nena, y así verás lo triste y frío que es amar”

Luciana, la mujer que me hizo tantas veces hombre.

Alondra, porque al final yo sí salté.

Karen, la niña que me hizo tantas veces niño.

Miguel, por la marihuana que compartió conmigo

Juan Carlos, por traerme de nuevo a la vida.

Dafme, por no perder la esperanza.

Gonzalo, por cachetearme.

Manuel, por lo poco que me dio.

Todas las mujeres en las que estuve.

Todos los discos que escuché.

Todos los libros que no terminé de leer.

A los estudiantes de Derecho que odian a los abogados.

Fernando, por una amistad jodida.

A ti, cojud@, por darte el tiempo de leer esto.

Recuperado IV

2010-12-31T19:15:00.000-08:00

Los resúmenes de Luciana

Orlando dice:

por qué ya no escribes?

Jordan Martín de Miranda dice:

no lo sé, escribía cuando no tenía dinero, ni amigos. En los peores momentos.

Orlando dice:

entonces, piensa que no tienes nada de eso cuando escribas

Jordan Martín de Miranda dice:

pucha, lo intentaré

- ¿Te vas a dejar jalar en Filosofía? – me preguntó Alonso.

- Chucha, si me lo merezco, pues asumiré lo que venga. Tampoco se la voy a chupar al profe – Le respondí muy calmado.

- No seas cojudo, todos están presentando los trabajos juntos, el profe los está recibiendo.

- Por las huevas, loco. No los voy a poder hacer todos en menos de dos días.

Alonso es el único, fuera de los dos, que sabe lo de Luciana, Alonso es el único, aunque a veces lo dudo, que sabe que me gusta, y que se lo dije personalmente, esa noche después de estar en la discoteca, que mi cojudógena moral no me dejaría tener dos flacas al mismo tiempo, que mi puta ética me impide terminar con Claudia sin un motivo contundente. Luciana es amiga de Verónica, y esa noche yo quería agarrar con ella, pero cuando la vi intercambiar toda clase de fluidos con Roberto en un rincón del recinto, también vi a mis propias ilusiones muertas, negras, hediondas e hinchadas; flotando en mi vaso de ron. Sus nalgas blancas, perfectas, interrumpidas por su mini falda negra, y eventualmente por las manos de Bobby. La oscuridad era cómplice, y las luces, las luces eran balas que rebotaban es sus glúteos en todas las direcciones, pero yo era el único herido, consiente de estar siendo acribillado. Te sigue manoseando, como si quisiera aplanar tus formas convexas, y debe estar, ¡cómo debe estar!, reformando tu más perfecta concavidad. Todavía quiero besarte, tengo ganas de ir a la esquina y sacarle la mierda a Roberto. Pienso en lo mucho que te está gustando. Quisiera sentir tus manos en la espalda, tus dedos, tus uñas en el cuello, tus labios disolverse en los míos, tal como él los está sintiendo. No te odio, te amo, como amo un poco a todas las que me he tirado, pero como a todas las prostitutas del mundo juntas. Tu nalgamenta verde, luego roja, amarilla, intermitente, se movía de atrás hacia adelante sobre el regazo de Robert. Cómo te odié esa noche, loco. A ti, loco, a ti que te salvé del perro Sánchez la semana pasada. ¿No notaste que hace tiempo yo la miro con más deseo que tú? Que yo podría hacerle el amor mucho mejor que tú, en ese sucio mueble. Te estabas tirando a mi flaca, ella era mi flaca, lo era la noche de ayer, lo fue las anteriores, y las pocas que se sucedieron. Ella era mi noche, y le hacía el amor a solas cuando apagaba las luces y la dejaba entrar por mi ventana. Ella sigue siendo mi noche, sólo que cuando le hago el amor pienso en las manos de Roberto, y mis sábanas no tienen manchas desde hace mucho tiempo.

Alonso, bailas como todo un cabro, me llega al pincho que toda la atención gire en torno a tus movimientos acompasados, a tu gracia, a tu maldita gracia que envidio. Por qué nadie mira a los dos huevones de la esquina, ¡por qué, carajo! Están cachando ¿No ven? ¿No quieren ver? Todos ustedes son huevones, o yo soy más huevón que todos, no sé. Me levanto, no me he movido del lugar en toda la noche, voy al baño.

Verónica es la chica que está más buena en todo el salón, y a mi parecer, en toda la universidad. No puede escribir correctamente una palabra en español, pero, sabe Dios para qué, quiere aprender inglés. Fue sólo así que recién notó mi existencia, cuando el destino, o alguna secretaria nos juntó en la misma clase de del ciclo Básico 5 del “Cultural”. Esta hembra de 19 años sabe lo que tiene, lo que le falta, y lo que me llena de irracionales celos, cómo conseguir eso que carece. Algo se me atora en la gloso-faringe cuando interviene en plena clase, interrumpiendo al teacher o a algún incauto classmate, para decir alguna cojudez con cándida voz, pero felinos ademanes. Narcisista, necesita comprobar que la están mirando antes de respirar, nos recuerda su existencia cada tres minutos. Desde que notó mis poco bajos puntajes finales a fin de ciclo se me pegó como miel, melosa, pero dulce. Sus coquetas minifaldas y shorts deben ser la perdición de esos pobres docentes. Todavía tengo erecciones cuando recuerdo aquella tarde en la cafetería, sus labios escarchados me suplicaban les ayude a tomar las formas y posturas adecuadas, para decir las palabras correctas en un examen oral, mientras su mano derecha subía desde mi rodilla hasta el infinito, a una velocidad inconstante, jadeante, desacelerada en las dudas, en los respuestas mal explicadas. – Se te ha parado – me dijo al oído, y la sangre que endurecía mi falo subió a mi cara, ruborizándome. ¿Verónica, qué favor te hará Roberto? ¿Qué gran favor te hará el señor casi abogado para arruinar así mis sesiones onanistas? En un unos años serás sicóloga, también violarás a tus pacientes con tu sola presencia. Quiero ser el primero de ellos y contarte todos los insanos deseos que me provocas.

El símbolo que indica cuál es el baño de varones ha sufrido una notoria modificación con plumón negro. Un pene más grande que su cuerpo blanco prisionero en un cuadrado azul. Un enorme pene transparente que también sale de la cárcel de tinta y llega hasta la madera de la puerta misma, como queriendo alcanzar a la otra prisionera del cuadrado rosa. El sujeto que los vende a unos pasos del umbral, me mira desconfiado, tenía ganas de comprarle uno, ¡qué se joda!, además no tengo plata, bueno, me jodo yo porque me quedo con las ganas. Diez soles, el taxi, la yerba, el avión de Quiñones, el taxi, la yerba, el billete haciendo un wiro, la yerba en el taxi, la plata, el taxista fumando medio wiro en el carro. El avión volando de cabeza, el carro planeando entre nubes, la yerba, el chofer, yo. El wiro, mi pinga, el humo, el taxista y mi pinga, el taxista jalándome el wiro. La bragueta, el encendedor, el encendido, el que se enciende, los que se encienden. Puta-madre, es tarde.

- Ya me voy – Le dije a Luciana – me despides de todos.

- Yo también, además no he pedido permiso. ¿Me jalas?

- Vamos.

- Vas a jalar Filosofía – me dijo, ya en el taxi.

- Sí, así parece.
- Puedo hablar con el doctor para que te dé una oportunidad más.

- Gracias. Sólo por eso llevo gratis a sus casas a los delegados, los jalo para no jalar. – le digo con tono sarcástico, ella sonríe.

- Queda una semana para el examen final, es el diecisiete. ¿Podrás terminar todos los trabajos?

- Sí, los voy a hacer todos. Gracias Lucy, eres lo máximo.

Ella es extrañamente amable conmigo, por alguna razón confía en mí, pero siempre la decepciono. Me ha incluido en todos sus grupos de trabajo, dejándome tareas sencillas, que mediocremente cumplo. Se ha sentado a lado mío en los exámenes, susurrándome las respuestas correctas, pero nunca le hice caso. Nos vamos juntos, subimos a la misma combi. Apenas ingreso al salón, la busco, tengo que saludarla y de paso pedirle que me preste el ensayo o la tarea del día. No la entiendo, sólo la perjudico, pero sigue ayudándome. Tampoco me comprendo, no la soporto, pero la busco. Los resúmenes de Luciana me están haciendo aprobar el semestre. Luciana, qué sería de mí sin ti. Luciana, Luciana, ¿Me salvarás también esta noche? Ella es como una madre, me pare todas las mañanas, y yo me suicido todas las noches, sólo para que vuelva a darme a luz al día siguiente. Tiene el cabello negro y corto, algunas mechas le caen por la cara, le tapan un ojo, y el que queda es perfecto. Sus botas, sus jeans, sus labios pintados, deliberadamente sensuales. Es hermosa.

- ¿Por qué eres así? – me increpa.

- ¿Ah?

- Me revienta un ovario que estés por jalar tres cursos, y no hagas nada por solucionarlo. Y me ahueva el doble que tú seas capaz de aprobarlos, pero que no te dé la gana de hacerlo.

- “Chucha”, pensé – Tienes razón, he sido un huevetas, pero no me pienso desesperar ahora. Lo jodido, jodido está. Esos pro-fes van a saber quien soy, todavía no me conocen.

- Entonces te conocerán en tu segunda matrícula – Me mira fijamente, la amo un segundo por esa mirada.

- Te apuesto diez soles a que tendré mejores notas que tú, cuando vuelva a llevarlos.

- Eso espero, Ricardo.

4lonzO dice:

pero mandate ps weon

¬¬ * RIcK * dice:

no kiero estar con ella ps

4lonzO dice:

puta kien te ntiend

4lonzO dice:

Karajo

¬¬ * RIcK * dice:

nunk me “mande” a alguien

¬¬ * RIcK * dice:

oseeaaa nunca lee dixo a 1 flak “osea manyas kieres star conmioo??”
4lonzO dice:

jajajajajajaj no jodas

¬¬ * RIcK * dice:

jajaja dejo q pase lo q pase numaz XP

4lonzO dice:

pendex de mier

4lonzO dice:

xuxa y al final q paso??? XD

- Luciana, a veces hay cosas que no se deben evitar, y hay que enfrentarlas, dar la cara y no pensar en otra cosa más que en el… - lo pienso tres segundos, qué huachafo estoy siendo – éxito de tu plan para afrontarlo.

- Por eso vas a terminar todos los trabajos a tiempo para el examen, cueste lo que cueste, ¿verdad?

- No, no me refería a eso – le respondo, y termino la oración mirando por la ventana del tico.

- No jodas, vas a hacer abortar a tu flaca?

- Ja,ja,ja – Sí, pero si aceptas ser la madrina, lo podría pensar mejor – La miro con los ojos fijos en los suyos, y mi sonrisa mal dibujada – No pues, cómo se te ocurre.

- Entonces, ¿de qué hablas? – Me responde con la voz sensual que pone las pocas veces que duda.

- Luciana, me gustas

- ¿Qué chu…?

- Me gustas – la interrumpo – y te lo digo porque no quiero arrepentirme después, por no habértelo dicho nunca, ni tengo ganas de arrepentirme por decírtelo ahora. No hubiera soportado un día más de represión. Me gustas, pero quiero ser tu amigo. – Termino casi atropellándome el discurso que había esbozado mientras esperábamos el taxi.

- ¿Y tu enamorada? – Me pregunta, señal de que no entendió ni un poco de lo dije, tal vez por mi nerviosismo, el suyo, o yo qué sé.

- Me gustas, siempre me has gustado, pero quiero que seamos amigos.
- Me has dejado fría – Su voz se ha vuelto más jodidamente sensual, como si la inseguridad, que no la caracteriza, la hiciera más femenina, más excitante. – Me quedo en la esquina, es en ese edificio.

Yo bajo primero. Estoy a veinte cuadras de mi casa. Le doy la mano para ayudarla a salir del vehículo. Ambos sabemos que algo tiene que pasar en este momento, pero no tenemos idea de qué diablos es. No debí desasirla cuando bajó del tico amarillo, por lo menos eso sería el comienzo de algo, tal vez en esas condiciones ella me hubiera agarrado la otra mano. Entonces me abraza, mis pensamientos, y creo que mi corazón también, se detienen, me dice, con su deliciosa voz, la de ese momento, casi en susurros: “Amigos por siempre”. La abrazo intensamente y le respondo con la misma frase.

AlonzO.O dice:

y no agarron??? puuuut q ers un webon!!

¬¬ * RIcK * dice:

ella no kiere naa conmio loko

¬¬ * RIcK * dice:

io menos con ella pz

¬¬ * RIcK * dice:

ademz m sta aiiudando kn mi chongo de filossofia

AlonzO.O dice:

aaaaaaaaaaaaannda webon

AlonzO.O dice:

bieeen k kiers kn ella y t hacs l babas

AlonzO.O dice:

saes q tu ZUPER YO ktolicO no te deja pz

AlonzO.O dice:

s tu moral cojuda weon

AlonzO.O dice:

pizao de mier

¬¬ * RIcK * dice:

yo no tengo moral karajo
¬¬ * RIcK * dice:

ninguna religion de mierda controla mis webos

¬¬ * RIcK * dice:

YO respondo por miis webos y mi puta etica

AlonzO.O dice:

si weon tu puta etica q ya c vendio a tus vicios U_U

AlonzO.O dice:

eres anomiko weon

¬¬ * RIcK * dice:

yayaya no m jodas q º _ º p

¬¬ * RIcK * dice:

ia comenso la libertadores loko y mñn juega alianza =]

Cuando el padre de Salvador Dalí le pidió a su pequeño que escriba la palabra “revolución”, el futuro genio del arte dibujó esto en una servilleta: “rrebholusiom” Creamos un nuevo idioma. Escribimos, y no lo notamos, raro al chatear, chatear, ¿Chatear? Americanismo, sustantivo, verbo… que se hizo carne, virtual y sagrada carne. Onomatopeyas de una lengua que ya no sentimos nuestra, son resultado de esta humanización del chat. No lo hacemos por ignorancia, es porque no queremos ser simples letras en una pantalla. El sano ánimo de joder. Porque si en verdad estamos conversando, tiene que ser así. Es un preservativo sensitivo y con espuelas. Es una forma de acercarnos a lo frío y lejano. Es real. El idioma es algo muy humano, y esta es nuestra lengua suburbana, ningún snob de partidura al costado y modales plásticos tiene derecho a criticarla. Estamos aquí, respirando sobre teclados, todos los días, a toda hora, en todo el mundo, dando la buena nueva: Se puede escribir como se habla, como entendemos nuestro castellano, sin las cadenas de la gramática, estamos revolucionando el idioma con el salvajismo de nuestras hormonas, y la autenticidad de la calle, del día a día. Escribimos lo que sentimos, y eso vale mucho más.

¬¬ * RIcK * <- - - dice:

weeeoon!!! mñn huega Alianza!!!!! XD

Jordan Martín de Miranda dice:

Traduce esa cojudez, por favor

¬¬ * RIcK *<- - - dice:

tmr carjo MAÑANA JUEGA ALIANZA PZ

¬¬ * RIcK * <- - - dice:

nos vaos a reunir n la hato dl pocho
¬¬ * RIcK * <- - - dice:

kn prvia pz ievas plata pal trago

Jordan Martín de Miranda dice:

no estoy muy seguro de lo que escribiste, además no me gusta el fútbol.

¬¬ * RIcK * <- - - dice:

jodet pz zonzo de mier

Jordan Martín de Miranda dice:

aprende a escribir, mamífero inferior

¬¬ * RIcK * <- - - dice:

kaaaalla mierda

Jordan Martín de Miranda dice:

Mastica tu lengua romance lejos de mí, bacteria

¬¬ * RIcK * <- - - dice:

Kaaaaaaalllaaaaa!! legaña d perro chusko

- Y por eso no podemos vernos mañana, ni pasado, preciosa. Tengo que terminar toda la vaina de Filosofía – le digo a Claudia por celular. Es domingo, los trabajos deben estar listos para el miércoles.

- Está bien, no te preocupes. Te voy a extrañar mucho, mi papuchito.

- Yo también, linda. ¿Cómo te ha ido?

- Sabes, tu amigo Robert me ha invitado al cine, ¿No te enojas si salgo con él?

- Has lo que quieras – le digo enojado y, furibundo también, aplasto el botón para finalizar la comunicación.
Roberto, hijo de las mil putas, también te vas tirar a mi flaca, a mi verdadera flaca. Hi-jo-de-pu-ta, amigo mío, vas a introducir tu pene en la vagina que el mío inauguró, tú, en un espacio que tiene mi nombre grabado en todas sus paredes. No verás sus ojos lacrimosos de dolor, o de nostalgia tal vez, por el virginal tejido para siempre perdido. No la abrazarás para consolarla y decirle que todo está bien, que “podemos intentarlo en otra oportunidad, lo único que me importa es estar a tu lado”. Tendrán sexo en un baño del Planet, de pie, de rodillas, de costado, sentados, de cabeza quizá. Ella sobre el tanque del retrete, con las piernas abiertas; y tú con tu verga dura e impaciente arremeterás por la vanguardia, sin piedad. Ni preservativo, porque no te gusta usarlo, porque las que embarazaste tuvieron la misma hemorragia, pasado el mismo tiempo, después de embriagarse en el mismo bar, sólo porque así es más “rico” ¿verdad? Tendrán sexo hasta la última gota de sudor, de fluido vaginal y de semen. Tus enormes falanges quedarán grabadas en su fina espalda, las huellas de tus manos en cada una de sus piernas. Yo te he visto garchar, cojudo, lo haces como un perro salvaje. Ella no dejará de pasear los dedos por en medio tus bucles de oro, deseando sentir lo mismo al tocar mi lacia y negra cabellera. Te deseará, pero no serás suyo, en ese momento te convertirás en una versión idealizada de mí. Cuando te llame Ricardo no te importará, porque tú ni recuerdas su nombre. La desearás, pero no la poseerás. Porque era mía antes de hacerle el amor. Sólo cuando sientas tus vellos púbicos húmedos, no por el sudor, sino por el agua bendita de su sexo, la harás ponerse de pie, y apoyarse contra la pared del reducido cubículo sanitario, dándote la espalda, te provocará sodomizarla, con tu cosa enorme, lo intentarás. Entonces yo entro al baño, y abro las puertas a patadas, hasta que doy con la que está asegurada, en un segundo y rápido intento hago volar el picaporte. La puerta se abre de golpe. Sexo anal, lubricado con semen.
- ¡Carajo! – grita Roberto.

- ¿Luciana? – pregunta necia, tonta, ante la imposibilidad de decir otra cosa.

- ¡No, baboso, Santa Claudia! ¡Qué chucha quieres huevón! – Me responde ella, muy furiosa, mientras se baja el vestido que tenía levantado hasta el pecho.

- Lárgate cojudito, pensé que eras un tombo o algo parecido. Agradece que no te reviento la cara, no me hagas cambiar de parecer – Me dice, con el pene erecto que no he dejado de ver, el pene me lo dijo con su boquita vertical.

- ¿Y mi flaca? – balbuceo

- Yo que chucha sé, huevón. Creo que te gusta andar viendo cuando me vaceo. – responde el pequeño parlante sin lengua, ni dientes.

- Ahora te jodes conmigo, Ricardo. Ni se te ocurra presentar MIS trabajos. – Sentencia Luciana, cogiendo un hilo dental rojo en la mano izquierda. – Y si te los copias de otra persona, se lo voy a hacer notar al doctor.

Roberto y Lucy en un baño, mis celos. Claudia nunca salió con Robert. Los resúmenes de Luciana, mi única oportunidad para aprobar Filosofía. No son resúmenes. En verdad son un conjunto de mapas conceptuales, mentales, esquemas y pequeños ensayos sobre diversos temas tratados a lo largo del semestre. Luciana, me jodiste. Todavía tengo tu fólder rojo, conteniendo aproximadamente ciento cincuenta hojas, ciento cincuenta hojas llenadas a mano, que conforman los cotizados-resúmenes-de-Luciana. Tenía un poco más de cuarenta y ocho horas para copiarlos todos, cambiando palabras, usando otros colores. Tenía una ética. Tenía una mujer que sólo sabía gemir mi nombre. Tenía un nombre. Tenía ganas de golpear a Roberto. Tenía ganas de talquearme la ñata o quemar un buen wiro. Tenía ganas de tirarme a Verónica.

959138474 – Este es un mensaje de Claro, si desea deje su mensaje en la casi…. - ¡Carajo!

959138474 – Este es un mensaje de Cla… - ¡Contesta puta madre!

959138474 – Este es un mensajes de Claro… - Estará apagado, supongo. Un intento más, carajo.

959138474 – ¿Aló? – Es ella. – Soy Ricardo – me identifico. – ¡Ah! ¡Hola, Rick! ¿Pensaste mejor lo de Filosofía? – ella tampoco ha presentado un solo trabajo del curso, pero piensa que yo los hice todos. Le expliqué que no es así, pero cree que es una excusa para no dárselos. Me hizo sentir su mano en la entrepierna nuevamente, dejé que lo hiciera, me lo agarraba envuelto en telas, mientras se ponía más y más duro, mientras me suplicaba que le prestara mis resúmenes de Filosofía. Cada vez que le decía que no los había hecho, que estaba en su misma situación, me frotaba más fuerte. – Sería capaz de lo que sea, si me los das. ¿Me dejo entender? De lo que sea, dámelos, no te vas a arrepentir – Me decía, y su aliento desvirgaba mis orejas. Estaba al borde de la eyaculación. – Sí, lo he pensado mejor, pero si los quieres tienes que venir a mi casa ahora mismo. – Le propuse.

Son las ocho y media de la noche. Roberto se está cogiendo a Claudia en el baño del cine y Verónica está en camino a mi casa para que le dé los resúmenes del fólder rojo. Siento sus tacones subir por las escaleras, abro la puerta, ella da tres pasos y se tira encima de mí, no sé en qué momento su lengua llegó a mi paladar. La fruta madura cortazariana. Nadie, ni las más violentas fuerzas naturales podrían detenerla en su impetuoso tránsito, en el que yo soy una hoja que el viento lleva, hasta el sofá largo. Una vez sobre mí, pronuncia sus primeras palabras - ¿Dónde están los resúmenes, Ricardito? – con la voz más sexy que he escuchado en toda mi miserable vida. – En mi cuarto, entre de mis sábanas – Le respondo, muy decidido. - ¡Uy! Vamos a buscarlos – Imposta un tono infantil, no me ha soltado el pene desde que puso un pie en mi casa. Entramos en la alcoba, me empuja a la cama, me dejo caer. Pronto estamos desnudos, aprovechándonos uno del otro. Ella quiere los resúmenes, yo busco un cuerpo que haga olvidar lo puto que es mi destino. Me cabalga diez, quince, veinte eternos minutos. He perdido la cuenta de cuántas veces la hice terminar. Yo no puedo, no puedo venirme.

- Están en el primer cajón del escritorio – le señalo la ubicación del fólder de Luciana

Ella se recuesta sobre mi pecho y me da un último beso. Se libera mi pobre colgajo como si fuese uno más de los accesorios estéticos en sus muñecas, y camina desnuda hasta el mueble que contiene lo que le costó la inmolación. No lo disfruté. Todos se están saliendo con la suya, menos yo. Esto ya me llegó al pincho. Voy a demostrarle a Robert que no se puede “salir” con mi flaca como la que le toca un buen lunes, que no se va tirar sin que pase nada, como a una más en la semana, como si yo no existiera. Verónica tomó lo que quería y se fue como llegó, sin nada que la detenga. Son las nueve y media de la noche del lunes quince de abril. Estoy frente a la puerta del baño del Planet. Voy a matar a Robert a patadas.

ESCUPIDO POR JORDAN MARTÍN JÁUREGUI EL DOMINGO, OCTUBRE 17, 2010

Recuperado III

2010-12-31T19:00:00.000-08:00

Rehén

Tengo un oso de peluche en la mochila, y una historia por contar. Tenía un corazón, y una historia por vivir. Cómo narrar los últimos momentos de un amor, justo a una hora de verlo morir. Cómo volver a refugiarme en el teclado después de tanto tiempo. Cómo pensar en dejarla por mi salud, y no porque quiera hacerlo. Mente y cuerpo enfrentados más allá del bien y el mal. No quiero pensar en las líneas que van quedando atrás, este es mi psicoanálisis personal y público; aunque privado, pues nadie me lee… ni me mira.

Esta noche no tengo cigarros, estoy sobrio y acabo de comer. Escucho un disco de Coldplay, me he puesto las zapatillas más cómodas y he apagado el celular. Hace media hora dejé de llorar como un niño, y comienzo a planear perversas torturas para el mamífero de algodón. Pienso en la forma más adecuada de explicarme cómo llegue a esto.

Tengo miedo de seguir escribiendo.

Recuperado II

2010-12-31T18:53:00.001-08:00

DOMINGO 7 DE NOVIEMBRE DE 2010

CONTRATO PRIVADO

Conste por el presente documento de Contrato Privado que celebra de una parte el señor MIRANDITO PELUZO, representante legal del los cronopios© en el Perú , identificado con DNI 47238960, lentes, brackets y John Lennon , con domicilio legal en el corazón de Patricia Miranda Añasgo , ciudad de Arequipa y que en lo sucesivo se le denominará “PELUZITO”, y de otra parte la señorita MIRANDITA PRINCESA, identificada con DNI amarillo patito, algodones de caramelo rosa , e Insite, domiciliada en el alma de Jordan Martín Jáuregui, ciudad de París, que en lo sucesivo se denominará “PRINCESA” .

PRIMERO: Princesa será linda, tierna y feliz ante todas las cosas. No tendrá secretos para con Peluzito y le dará su corazón sin condiciones.

SEGUNDO: Princesa se compromete a cumplir con la cláusula primera durante cien años, y a serle fiel en alma (y cuando pueda, en cuerpo ) a Peluzito mientras este siga vivo.

TERCERO: Peluzito se compromete a la firma del contrato a entregarle la vida entera a Princesa, antes de su suicidio (27 años calendario comprendidos entre 1992 y 2019) y un espíritu suelto penando al pie de su cama , si Princesa cumple con la segunda cláusula.

CUARTO: Las partes declaran su conformidad de las cláusulas que anteceden, no habiendo vicio alguno que cause la nulidad del presente.

Firmado en la ciudad de Arequipa, el corazón de Patty y el alma de Martín a los 06 días del mes de noviembre del 2010

p.p. MIRANDITO PELUZO – MIRANDITA PRINCESA LINDA

ESCUPIDO POR JORDAN MARTÍN JÁUREGUI EL DOMINGO, NOVIEMBRE 07, 2010

Recuperado I

2010-12-31T18:52:00.000-08:00

VIERNES 12 DE NOVIEMBRE DE 2010

Malú

Decir Malú es la forma correcta de cazar el primer

pájaro que anida la primavera

Y las mañanas

son un pretexto que ha inventado el sol para

asomarse a los ojos de Malú

Sólo para que se den un idea les diré:

Que Malú es la imagen de una flor empuñando

otra flor (osea una flor al cuadrado)

Que Malú es una selva endulzando esta amarga

ciudad con sus repentinas aves

Que Malú tiene la distancia de todas las aves y

que todas las aves se apellidan Malú

Que Malú es el final de los ríos

Que Malú es la consecuencia de las lluvias

Que si Malú cierra los ojos se me apaga el mundo

Malú:

Para explicar la estación que provocas en mi cuerpo

diría que tienes la belleza de una escalera en un planeta lejano

o simplemente desataría mi corazón en plena calle

Malú:

Para invitarte a salir

tendría que romper mi alcancía de flores

Malú, malú

Malu malú

Malú:

Si estuvieras esta tarde conmigo te diría

Flaca, este mundo que no alcanza lo podemos

estirar en un cama

Y tú

me mirarías plantada en este mundo como un árbol

Extraño pero cálido

Malú:

si estuvieras esta tarde conmigo

no tendrías más remedio que abrazarme

Abrazarme hasta encontrarte.

Filonilo Catalina

ESCUPIDO POR JORDAN MARTÍN JÁUREGUI EL VIERNES, NOVIEMBRE 12, 2010

Antemortem

2010-11-07T16:32:00.000-08:00

Esta tarde no vibraste en mi bolsillo,
no apareciste en mi pantalla,
no me hablaste,
no me callaste,
desde lejos.

Hoy no secaste mis lágrimas,
y ellas preguntaban,
ansiosas preguntaban,
por ti.

YA NO

2010-11-07T16:21:00.000-08:00

QUIERO SER UN HIJO DE LA P~~UTAMADRE~~OST-MODERNIDAD

No tengo valores, porque YO NO VALGO NADA.
No tengo muchos años, ni muchas cosas; apenas un blog y una chiquilla que me engaña.
Quisiera ser un huevón más que pasea libre por el mundo con pensamientos modernos, PERO NO PUEDO. Soy un resentido de mierda.
Estoy llorando por que mi flaca no me acepta en Facebook
Y A MÍ, Y A MI LADO INTELIGENTE NOS LLEGAN AL PINCHO TODAS LAS PUTAS REDES SOCIALES.

2010-11-07T16:07:00.000-08:00

Tengo fuertes dolores en el pecho y ya no me dejan respiar. Mi madre me ha preguntado cinco veces si tengo alguna preocupación; le he dicho que no. Me siento inferior, usado, sucio, estafado. Tengo de nuevo ganas de llorar

2010-10-17T22:58:00.000-07:00

Si ellos son la patria, yo soy extranjero

Botas Locas - Charly García

2010-10-17T22:57:00.001-07:00

NO he escrito en diez meses, me gusta masturbarme viendo el noticiero de las diez

2009

2009-12-31T18:28:00.000-08:00

DEMOLER, DEMOLER, DEMOLER...

I want U

I want her

My wall

Something in the way she woos me...

- Postulé una vez a Medicina y no ingresé.

- La vida, los golpes de esta y la vagancia me hicieron abandonar mi vocación humanitaria.

- Nunca he estado tan empedernida, y maravillosamente enamorado de alguien.

- Ingresé a la escuela de Contabilidad y estoy postulando a la de Derecho.

- Estoy muy endeudado.

- Hace mucho que no escribo en este espacio, sin embargo he colgado una suerte de poemas - anuncio en una portal web en el que se publican anuncios de prostitutas.

- Perdí la castidad.

- Fui a algunos conciertos por primera vez.

- Sólo compré cuatro libros y algunos discos.

- Tengo un par de amigos homosexuales.

- Descubrí lo importante que fue mi formación moral en la secundaria.

- Tengo dos cajas de Postinor y me las quieren cambiar por dos pastillas de Viagra.

- Descubrí que cortándome las muñecas libero endorfinas.

- Me gusta fumar hasta sentirme mareado.

- El gobierno dio la disposición de que a los 17 años se cuente con DNI como si se fuese mayor de edad, eso me permitió tener ciertas "licencias" al hacer cosas que sólo los mayores de 18 podía.

- El Perú crece a pesar de la crisis.

- Hay un presidente negro en Estados Unidos, que ganó el Nobel de la paz, pero mantiene las tropas en Irak.

- Evo Morales fue reelecto como presidente de Bolivia.

2009-12-28T15:48:00.000-08:00

Escribo muy mal.
Leo poco.
Nunca tengo lo que quiero.
Soy precoz.
Estoy robando internet.
Me enamoro como un cojudo sentimental.

2009-11-07T20:37:00.000-08:00

Me enamoro como un cojudo

REPOSTERÍA Y EXORCISMO - GRANDES NOTICIAS - COMENTARIOS

2009-10-23T19:46:00.000-07:00

Yo te llamo

2009-10-23T19:27:00.000-07:00

A mi Maga, Patricia

Escribir sobre esto es un vano intento de entenderlo. Un ciclo natural, según Pedro, que destroza el corazón, una amina cerebral, una lágrima, una canción de los Beatles, una palabra, un verso de Neruda. Aquello indefinible, que decidimos llamar amor. Prometo terminar esta historia, antes de acabar la cajetilla de cigarros.

La mañana se manifiesta en la ventana, el sol le ilumina cara, el despertador yace desmayado en el suelo; él no quiere, pero tiene que. Escribe, no sabe por qué, pero necesita hacerlo. Ama escribir tanto como amar, y se ha prometido hacer las dos cosas al mismo tiempo. Se mete a la ducha, y el agua tibia del hotel parisino sólo fluye por cinco minutos. ¿La encontraría hoy? En el Pont des Arts, como hace dos semanas ya. Todas las tardes, a las seis; sin previa cita. Y es que ellos odian acordar encuentros, tan deliberados como preparar el plagio de un examen, o presionar el tubo del dentífrico. Porque cuando no es en el puente, es en el ghetto de Marais, o en el boulevard de Sebastopol. Eventualmente, como hojas del viento de Spinetta, ellos, lo que forman cuando están juntos, es producto de la casualidad y de la brisa del ocaso que los arrastra al mismo remolino.

Hoy se inaugura una galería a unas cuadras de la Place de la Concorde. Del artículo que escriba y las fotos que tome dependen que siga hospedado en el mismo lugar, y que no tenga que cambiar la cafetería por la biblioteca. Paty, porque así llama, o por lo menos eso le dijo, no apareció ni en el Pont des Arts, ni en el puente que cruza a la rue du Cherche-Midi. Es una exposición de Miró, “Viejo demente” – piensa mientras captura con su cámara lo más representativo del artista. Las esculturas son devoradas sin piedad al encontrase con las fauces del flash; y la gula surrealista parece no tener fin. En verdad un helado, es un helado, hasta que muerdes la cereza. Una tarde cualquiera, es un sol agonizante, hasta que Paty aparece en la lente de tu cámara. Ahora su silueta de pie frente a una copia del Pájaro Lunar, es parte del mundo fantástico atrapado en la tarjeta de memoria del aparato. Se acerca a ella por su espalda, la toma de los hombros.

- “I was a child and she was a child, / In this kingdom by the sea: / But we loved with a love that was more than love…” – Le dijo
- “Ja, ja, ja. Déjame pensar… “With a love that the winged seraphs of heaven Coveted her and me. / And this was the reason that, long ago, / In this kingdom by the sea, / A wind blew out of a cloud, chilling…” – Respondió.
- “My beautiful Anabel Lee” – Concluyó
- Pero mi nombre es Paty – Con tono sarcástco.

Comenzaron a caminar por la sala agarrados de la mano, sin saber en verdad por qué. Tal vez entendían la relatividad de sus existencias, el absurdo de la vida: pero no lo que pasaba entre ellos, y claro, no hay mejor respuesta que asir la mano del otro. No sabían si estaban enamorados. Se encontraban de casualidad en las más sucias calles, y se besaban con un virtuosismo desapegado y crítico. Caminaban juntos en una cuerda floja que condicionaba al amor o al delirio, a la muerte o la colchoneta. Ella tenía una beca de Arquitectura, él aparentaba ser estudiante de Literatura, y esperaba que algún día lo acepten en el Paris Match. El devenir de sus vidas se asemejaba cada vez más a una obra de impresionismo abstracto. A un “A la mierda, hoy quiero vivir”. Eran conocidos como los amantes del Barrio Latino, los locos del Pont des Arts; y ellos mismos no sabían más que el nombre del otro.

- ¿Qué es lo que buscas? – Preguntó ella
- No lo sé, pero está en esta ciudad.
- ¿Eres periodista?
- Sólo preparo notas para la web de Radio Francia, esa que llega a Sudamérica. ¿Y tú qué haces aquí?
- Eres un vago conciente. Me interesan las esculturas, estudio en la Sorbona.

Se besan, nuevamente en respuesta, tal vez, a lo que no entienden, a esa atracción de la gota de lluvia aferrada a la ventana, a la incertidumbre del mañana, del puente, de la calle. Algo palpita entre los dos, más allá de sus corazones. Algo que nace y muere cuando están juntos, y quiere vivir, y quiere existir, pero ha muerto muchas veces abandonado en la ciudad.

- ¿Por qué siempre tiene que ser así? – Dijo él
- Es lo mejor. No querrás saber más de mí.
- Siempre te busco, me pierdo, pero tú me encuentras. Es irónico.
- Nada tiene que tener sentido. Me tengo que ir.

Ambos salen de la exposición, el cielo está nublado y una suave garúa acaricia sus rostros. Caminan unos metros, el bus se acerca. Están parados frente a frente, queriendo leer miradas, intentando saber qué pasará mañana.

- ¿Ya te vas?
- Sí, es tarde – Respondió ella.
- Espera…
- Dime.
- Yo te amo.Yo te llamo

Novela que nunca escribiré IV

2009-10-02T16:56:00.000-07:00

Sólo cuando salí a la calle me di cuenta que debí haberme bañado. Ese olor de mujer, que no es perfume, mezclado tabaco y alcohol; me recordaban que fueron docientos cincuenta soles, el color de su piel, que el preservativo se rompió, que nunca había tenido una lengua tan adentro, su expresión de tristeza.

NO PE COMPARE!

2009-09-28T15:27:00.001-07:00

NO QUIERO ESCRIBIR

Poema II

2009-09-22T14:23:00.000-07:00

SUEÑO Y DESPIERTO (maldita quimera, o sueño húmedo de adolescente choteado)

Sueño porque no sé vivir.
Sueño, y no puedo morir,
sueño desde tu partir

d e s p i e r t o

La vida, la calle,
el día, la gente,
me ordenan, me calle

y g r i t a n

es sólo un demente

[no sé vivir]

s u e ñ o

Con tu cuerpo desnudo
volando sobre el desconcierto
que reina en tu cabellera.
Tú, en medio del infinito d e s i e r t o
que forma tu vientre.

TE TOCO

d e s p i e r t o

y era la almohada

[maldita quimera]

NOVELA QUE NUNCA ESCRIBIRÉ III

2009-09-22T14:06:00.000-07:00

Nena dame un blues, lo demás lo pongo yo.
Nena ponte tú, que el mundo se escapa.
Y el mundo soy yo.
Come on!

Dana, esta noche somos uno;
y mañana, con suerte, quedará
la mitad,
la mitad,
la mitad,
de la canción. Yeah!

Nena, nena, ¡nena!
súbete a la escalera,
que la música se acaba,
y hay que atrapar la que se va.

Poema nocturno

2009-09-22T01:40:00.000-07:00

ZZzzzzz....
No me jodan, tengo sueño.

poemasDEbenedetti

2009-09-21T19:18:00.000-07:00

PARAserESCUCHADOSporGENTEqueNOtieneNADAqueHACERduranteLOSpróximosDIEZminutos

Contenido:
- No te salves
- Táctica y estrategia
- Hagamos un trato
- Presentación de libros (en este momento, puede apagar su monitor o prepararse un té)

LOStresMINUTOSconCUARENTAsegundosRESTANTESsonPARAcerrarLOSojosYpensarQUÉdiablosSERÍAdelMUNDOsinPOESÍA.

NOVELA QUE NUNCA ESCRIBIRÉ II

2009-09-21T19:01:00.000-07:00

"Y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

- ¡Qué novedad! escribiendo sobre la misma huevada, oe por qué no haces algo productivo
- No sé que me pasa, loco.
- Ja, lo que te pasa, no te pasa nada cojudo, lo que tú necesitas es una buena sacada de mierda.
- No huevón, es que tú no entiendes.
- No hay nada que entender, cojudo, estás vagando; eso es lo que pasa.
- Estoy enamorado.
- Putamadre, cuéntame todo, cómo se llama, está buena, o es una tabla. Habla pe.
- No te voy a contar nada, carajo.
- Oe putamare, yo siempre te cuento todo carajo, hasta cuándo me pica un huevo te aviso. Puuta, así estamos cojudo.
- Es que si te digo te vas a enojar.
- Oe maricón de mierda, a Vanesa ni la mires.
- No, no es ella.
- Puta, ahora me vas a decir que te gusta mi vieja.
- Tampoco.
- Ya dejate de huevadas.
- Eres tú

NOVELA QUE NUNCA ESCRIBIRÉ I

2009-09-21T18:49:00.000-07:00

LA ENTRADA NÚMERO 100

2009-08-10T16:12:00.000-07:00

QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
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QUÉ EMOCIÓN
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QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
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QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN
QUÉ EMOCIÓN

QUÉ FORMA COJUDA DE USAR UN BLOG

es mi blog pee

no estoy hablando contigo, huevón

callat poeh oe aburridoOoO, tU no SkrIb3s kn Stylo

Poema I

2009-08-07T15:04:00.000-07:00

Y las nubes no te alcanzan,
Y el cielo no te encuentra,
Y el sol no te toca,
Y el viento no te besa.

Mientras mi aire te extraña,
mientras respiro a tus espaldas;
Agonizo y me oculto en tu sombra.

Soy el mundo para el que naciste, ayer.
Un cadaver sepultado en tu pecho, hoy.

Y tu sonrisa resucitando cada mañana.

Sweet Home Arequipa

2009-08-07T14:54:00.000-07:00

Well I heard mister Young sing about her

Well, I heard ole Neil put her down

Well, I hope Neil Young will remember

A Southern man don't need him around anyhow

Sweet home Arequipa

Where the skies are so blue

Sweet Home Arequipa

Lord, I'm coming home to you

(Me robé la imagen de sieteesquinas.com)

Esa noche

2009-07-12T11:12:00.000-07:00

Y qué pues, huevón, te llegó al pincho lo que pasó en Bagua. Estabas más interesado en conocer poetas y maricones los fines de semana.
- No es eso carajo, sólo fue flojera, no quería escribir y ya.
- Putamadre, dicen que fue la matanza más grande de la historia republicana. – Me decía Eduardo mientras caminábamos por Mercaderes. Habían pasado meses desde la última vez en que estuvimos juntos, encerrados en mi cuarto escuchando discos de Cream y fumando marihuana.

Es verdad, ya hace muchos meses que me aislé del mundo. No he prendido el televisor, no escuché nada en la radio, no compré diarios, ni siquiera levanté algún roñoso libro del empolvado estante. Nada. Sólo una prostituta fue testigo, durante todo este tiempo, de mi existencia, de mi respirar, de mi gemir, de mis lamentos y mi mediocridad. Y ahora él está aquí, a mi costado, reprochándome toda la frivolidad de mi indolencia. Me ha importado poco lo de Bagua, carajo, es cierto.

- Oe, sí, no he escrito nada, pero es porque sentía que todos los ojos de la prensa estaban sobre eso, sólo porque era el escándalo del momento; mas no porque en verdad se sientan identificados con el dolor de esas familias, y la condición de aislamiento de los peruanos de la selva.
- Nada huevas, reconócelo te has pasado dos meses entre putas y drogas. Yo te dije que la cortes esa noche, pero me mandaste a la mierda. Encima, pierdes el celular, carajo, no entras al Messenger, cualquiera piensa que estás muerto.
- Carajo, apenas mataron a esa cantante lesbiana se olvidaron de los nativos y policías. El Perú continuó siendo lo que es, un gallinazo atado a un televisor, un animal que se alimenta de basura. Un país como muchos, lleno de gente cuya máxima aspiración es tener una casa con algún aparato que alimente su morbo nocturno, ya sea con una masacre de más de treinta personas, un crimen pasional, o con la muerte de algún cantante extranjero.
- Eso es cierto, en ese momento todos clamaban por la justicia, por la igualdad de derechos y participación de esas comunidades. Todos buscaban culpables, y, carajo, ¿En qué momento no estuvo roto el Perú? Siempre esperan a la muerte de un grupo de gente para recordar que este país no es Lima, ni Lima es el Perú. Pero tú, mierda, de seguro ni eso te hizo reaccionar. Me dijeron que faltaste una semana a la universidad. – Su gesto había cambiado, me miraba mucho más serio que antes.

Sí huevón, falté muchos días a clases, me estuve drogando desquiciadamente. ¿Y quieres saber por qué? Porque estoy enamorado de ti, cojudo, me gustas mucho. Aquella última noche quise decírtelo, pero te mandé a la mierda cuando comenzaste a hablar de biología molecular, y de mi cerebro y no sé que huevadas más. A la mañana siguiente fui con unas putas y todas me botaron, porque no me había bañado y tenía trago y olor a marima por todo el cuerpo. Acaso no entiendes que soy el único que te hace caso porque me muero por ti, porque me siento frustrado cuando hablas de Sofía. Entiéndelo, ella no te quiere, le resultas aburrido. Yo te amo Eduardo, te deseo con todo tu acné, con todo ese cabello que te resistes a recortar desde que saliste del colegio, con toda tu pose de chibolo intelectual.

- Falté porque estuve enfermo, de eso sí no te enteraste.
- ¿Qué tenías?
- Ya que chucha importa
- Putamadre, ¿Qué te pasa?
- Nada on, es cierto, me llegó al pincho lo de Bagua
- Eres un cojudo
- Y tu un mongaso
- Ja ja, ya ya. Oe, qué es lo que querías decirme esa noche en tu casa, antes de que peleáramos…

Martes Literarios

2009-06-07T13:41:00.000-07:00

Atención a todos los intelectuales, artistas, poetas, escritores, rebeldes, l o c o s, huev*nasos, muertos vivientes, cronopios y afines:

Este martes de luna llena, el ingreso es libre.

Divagaciones II

2009-05-31T20:41:00.000-07:00

Si alguna vez adviertes

que te miro a los ojos,

y una veta de amor

reconoces en los míos,

no pienses que deliro,

piensa simplemente

que puedes contar conmigo.

Si otras veces me encuentro

huraño y sin motivo,

no pienses que es flojera

igual puedes contar conmigo.

Es tan lindo saber que existes,

digo esto, no es para que vengas

corriendo en mi auxilio.
Sino para que sepas que tú,

siempre puedes contar conmigo

Mario Benedetti murió hace más de una semana. Ni siquiera eso me hizo publicar algo, no he escrito en casi un mes. Conocí al genial uruguayo por casualidad, como todo en mi vida, cuando me topé con uno de sus poemas en una práctica de Aptitud académica. No dudé entonces que esos versos fueron impresos para mí, sencillos, exactos, precisos. Pasaron treinta años desde su publicación, y miles antes de que yo exista los hicieron suyos y los bebieron como agua pura, como el amor cristalino y adolescente que sentía por aquella quinceañera a quien se los dediqué un par de horas después. Mario escribió para mí, yo tenía que publicar algo por él.

Mayo

2009-05-31T09:32:00.000-07:00

Siempre habrá dinero y putas y borrachos

hasta que caiga la última bomba,

pero como dijo Dios, cruzándose de piernas:

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

- Charles Bukowski -

- Y si regreso en menos de un mes, me botas - le dije mientras intentaba abotonarme la camisa. Y una sonrisa se dibujó en su rostro.

- Pero, quiero que me llames

- ¿Ah? - respondí, haciendo el típico gesto con las cejas.

- Para que me cuentes como te va – respondió mientras me miraba a los ojos.

Cómo si supiera que nunca regresaré, que no volveré a estar dentro de ella. Y por eso ha querido meterme su mirada en el alma, para que ese par de ojos me vigilen todas las noches. Será por eso que los busco en tantas mujeres, y no los encuentro; porque están dentro de mí, y no sé que tengo adentro. Sólo lo sospecho.

- Te cuidas mucho, no hagas travesuras – Me acomodó el cuello de la prenda ya abotonada, mientras sus siete celulares timbraban sin cesar.

- Chau, cuídate – fueron mis últimas palabras antes de salir del hostal.

Mayo, un mes, más de cuatro semanas, treinta y un días; sin verla, sin tocarla. Promesa que con cada metro que me alejo de su puerta, dudo más que pueda llegar a cumplir. No han pasado dos minutos y los demonios de Vallejo me atormentan, no quiero alejarme de ella. Quiero pasar esta última tarde de Abril en la playa de su vientre, y ver al sol hundirse en el mar de su sexo.

Pienso en tu sexo.

Simplificando el corazón, pienso en tu sexo,

ante el hijar maduro del día.

Palpo el botón de dicha, está en sazón.

Y muere un sentimiento antiguo

degenerado en seso.

Pienso en tu sexo, surco más prolífico

y armonioso que el vientre de la Sombra,

aunque la Muerte concibe y pare

de Dios mismo.

Oh Conciencia,

pienso, sí, en el bruto libre

que goza donde quiere, donde puede.

Oh, escándalo de miel de los crepúsculos.

Oh estruendo mudo.

Desearía sacar esas estrofas de Trilce de mis febriles pensamientos. Quisiera echar a todos los tipos que acuden a su puerta, me gustaría echar al cuartelero, quedarme yo para cuidarla, aunque sea la idea más estúpida dentro de las muchas tonterías tiernas que se me ocurren. Enciendo el mp4 y la melodía de Roxanne se apodera de mis sentidos, mientras vivo la letra en cada estrofa.

….I loved you since I knew ya

I wouldnt talk down to ya

I have to tell you just how I feel

I won't share you with another boy

I know my mind is made up

So put away your make up…

Involuciono cuando me enamoro, y juro no hacerlo nunca más. Si tan sólo supiera cómo deshacerme del recuerdo de sus ojos, para dejar de verlos tan nítidamente en la nívea pizarra acrílica de la facultad.

Unos diez minutos después de la despedida, mientras caminaba frente al Seguro, un hombre de unos treinta centímetros de estatura menos que yo, se me acercó.

- Hermanito, una colaboración, tengo mi jita en el hospital
- Tenga – le di unas monedas que tenía en el bolsillo, y me apresuré porque sospechaba lo que pasaría
- Yo sé que tú tienes más.
- No señor, no tengo
- Tú tienes, ya pe no te hagas, ¿O te rebusco?
- ¡No tengo más! – le dije casi corriendo, cuando noté que por la esquina se acercaban dos tipos con la misma facha que el del costado
- Ya perdiste chochera – respondió, mientras que con gestos hizo que lo otros dos comenzaran a correr hacia mí.
- Está bien, tranquilos, no me hagan nada, les voy a dar todo.

Fue así como perdí el celular, el mp4, y la billetera. El celular con su número en la agenda, el mp4 con aquella canción de The Police, y la billetera con el dinero me que abría la puerta del hostal. No podría llamarla, ni volver a su lecho quizás por más de un mes, o una vida.

Sobre Charly

2009-05-06T17:09:00.000-07:00

2009-05-03T12:19:00.000-07:00

París, 29 de octubre de 1967

Yo tuve un hermano.

No nos virnos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

J. Cortázar

A la izquierda del dial

2009-04-29T17:07:00.000-07:00

JR Radio - 88.7 FM

Marzo en Arequipa, cuatro de la tarde. Hace un año él probablemente se hubiera estado quitando la corbata, quizás desabotonándose la camisa, tal vez quitándose el cinturón. Hoy está parado en medio de su alcoba, pensando en aquella fórmula de álgebra, esa que debió, pero no fue. No se tienen dieciséis toda la vida – piensa. Si tan sólo esa pregunta… Nada más por medio punto… ¡Maldita sea! - se le escucha en voz alta. Se deja caer en la silla de su escritorio, observa la ciudad por la ventana, coge un papel y escribe aquella identidad que no recordó el día anterior. Lo ha arrugado, tiene la pequeña hoja dentro de su puño, golpea el tablero con el mismo. Se levanta, cierra los ojos, repite la fórmula de memoria, desesperadamente, cual si fuese el Padre Nuestro, como si el diablo estuviera frente suyo. Quizás ha creído que así, su voz viajará en el tiempo, que llegará hasta esa carpeta en la facultad, que cuando despegue los párpados no tendrá nada en la mano y todo será cómo debió ser. Lentamente comienza a ver, ¡Carajo! – se oye en toda la casa, y la hojita con la fórmula escrita diez veces ha ido a parar en el estante del pequeño “equipo”.

CD, mp3, FM – le gritan unas letritas impresas en un sticker pegado al artefacto, y la voz de aquellas es tan chirriante que ha decidido hacerles caso. Quiere olvidar lo de la prueba de admisión del día anterior, piensa detenidamente en qué disco escuchar. Beatles, Zeppelin, Floyd, Coldplay, Doors, Who, Cure, Nirvana, Rolling, Sui, Serú… y podría seguir nombrándolos, pero me estoy cansando. Él todavía no se decide, cada uno de ellos le trae un recuerdo en especial. Cada compacto, deliberadamente elegido, lo había hecho más marginal. Todos sus compañeros coreaban el reguetón de moda, todos usaban unas zapatillas muy acolchadas, pantalones muy sueltos, polos muy largos. Los que sobraban gustaban más de las Converse, jeans pegados, prendas pequeñas. “Emos”, “Reguetoneros”, que el tanto rechazaba, que había aprendido a repeler. Junto a cuatro pelagatos formaban un grupo de melómanos que amaban la biología y la poesía, tanto o más que sus vidas. Se habían prometido ser médicos, formar un grupo de poetas malditos, un “club de la serpiente”. De ellos no ha vuelto a saber, y los discos y su psicodelia del siglo XXI se están pudriendo en ese aparador lleno de CDs. Mientras tanto los demás, los que coreaban las del “cangri” y usaban converse a cuadritos, estaban estudiando en aquella universidad que les ofreció la “admisión preferencial” a todos los alumnos de la promoción 2008, Y sus padres presumen con los de él, y les dicen “Y qué está haciendo Eduardito” y ellos se quedan en el aire y siempre dicen que lo van a meter al “cultu”, pero no es cierto. Está en la “pre” desde hace meses. Su padre le dice que postule a una carrera más “fácil”, que hay muchos postulantes en Medicina, pero él escucha sus palabras como si fueran un éxito de Don Omar. No se ha decidido por ningún disco, no ha dormido desde que publicaron los resultados del proceso de selección. Su vista está muy agotada como para coger un libro. Las letritas del sticker le siguen gritando.

Se decide por escuchar algo en la radio. Pronto se da cuenta que todas las emisoras emiten la música comercial que desprecia, y apaga el aparato. Sigue pensando, y las letritas siguen gritando, y ahora se suma la voz de su padre, y la de los padres de los otros, y la del locutor mencionando el nombre del último ingresante a Medicina, y no es el suyo. La enciende nuevamente, para ahogar el bullicio de su mente. Ya no le importa que se esté escuchado reguetón en una habitación llena de posters de John Lennon, Jimmi Hendrix, Robert Plant, Jim Morrison y hasta Einstein en una esquina. No le interesa “insultarlos” de esa manera. Piensa que quizás debería hacerle caso a todos, a las letritas, a su padre, a las modas que desprecia. Comenzar a usar zapatillas acolchadas y asumir los dogmas de Mtv.

La señal llega algo distorsionada, mueve la perilla, y una melodía comienza a perturbarlo, avanza un poco más y se da cuenta de que es Stairway to heaven. Suceso increíble para él, pues nunca escuchó esa clase de música sesentera en la radio. La canción termina, y el locutor dice el número telefónico para pedidos. Eduardo todavía no lo cree, decide probarlo. Llama, le contestan, y pregunta por Strawberry fields forever. Pasan unos segundos y el hombre de la radio anuncia un éxito de los cuatro grandes de Liverpool. Él conoce la letra de memoria, y le falta poco para llorar cuando dice: Living is easy with eyes closed, misunderstanding all you see./It's getting hard to be someone but it all works out./It doesn't matter much to me.

Un grupo de locos habían decidido emitir música poco comercial, sin importar lo que pueda pasar, cerrando los ojos, creyendo en sus sueños e ideas. Sin importar que en esta ciudad sureña, a poca gente le agrade escuchar algo de Morrison, o Dylan. Se echa en la cama, mañana se matriculará en la academia. El próximo examen de admisión es a fin de año.

2009-04-29T14:42:00.000-07:00

(08:22 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
suave kn tu cuentito

(08:22 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
imagina que no me conoces
hay mucho drama?

(08:23 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
el pollo arruina algo?

(08:24 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
está muy huachafo?

(08:24 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
sorry pero no puedo

(08:25 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
¿?

(08:25 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
no m gusta scribir
cosas feas?

(08:25 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
ad+ io no t odio
XD

(08:26 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
quiero escribir más
jaja

(08:26 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
no t burles
Xd

(08:27 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
por qué es feo?

(08:27 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
NO
jaajaj
noc
XD
NO M GUSTA SCRIBIR ALGO K OFIENDA
XD

(08:27 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
ahh. es lo que no entiendo

(08:28 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
xk?

(08:28 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
qué pensaría mi madre si lee eso?
mmmm

(08:28 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
mm..
jajaj
dpnd d k koncepto tien d ti
XD

(08:29 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
sipeinsa k ers n angel caido dl cielo
px dcpcion
XD
pero sieres n px normal

(08:29 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
jaja

(08:29 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
pero se supone que es un cuento
q esas cosas están en mi cabeza

(08:29 p.m.) D.M.A.L->((( :: dice:
asi s
jaja
k ers n morboso?
jaja
o algo asi

(08:30 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
sí, estoy pensando en cosas raras

(08:31 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
pero porqué sería morboso?
no es normal todo eso?
no hay gente que se dedica a eso?

(08:31 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
no puede una de ellas tenerlo confianza a un cliente?
no puede ser este cliente un chibolo?

(08:31 p.m.) D.M.A.L->((( ::dice:
ahah
ok
^^

(08:32 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
y no puede ser un chibolo enamorado de su mejor amigo

(08:32 p.m.) D.M.A.L->((( ::dice:
weno ntoncs esa s mi opinion
XD
ahah

(08:32 p.m.) Lucho Hernandez II dice:
se agradece
infiniiiiiiiiiiiiiiiitamente
tu opinión

Ocaso

2009-04-28T09:36:00.000-07:00

El amor después del amor; la vida después de la vida; Cerati después de García; el día después de la muerte, un rutinario deceso nocturno. ¿Qué es la tarde? A qué se compara un cielo naranja, unas calles medio llenas, ubérrimos negocios, paradójicamente sin clientes. La ciudad se detuvo a las cinco, adoptó mi mediocridad. Ella y yo comenzamos a entendernos, comprendemos por consenso tácito que no siempre hay un negro para un blanco, que sí hay un río sin nevado, sin mar, que esta tarde el mundo, la ciudad, la vida, todo, es perpetuo.

El amor después del amor, discúlpame Fito, no se parece a este rayo de sol. Hay un infinito entre el uno y el dos. Existe un universo intermedio, un lugar y un tiempo en el que ahora habito. Un extenso ocaso, entre el colegio y la universidad. La vida aquí no tiene ningún sentido, extrañas lo que se fue, anhelas lo que vendrá; Pero finalmente no tienes nada. La fachada de la iglesia de la calle Melgar ha tomado el color del sunset. Sí, en este mundo los sillares son de un dorado rojizo. El rayo de sol de aquella canción de Paez, se asemeja más a esto, a esta pausa estúpida en la que me pierdo. Estoy viviendo los diez minutos de intermedio de Oquendo, en esta película que es mi vida. No sé que hacer, tengo miedo, “la foto salió movida”, todo se ha desplazado y parece un mágico absurdo cortazariano. Hay un cronopio suelto con una billetera llena de fósforos, una azucarera llena de dinero, un piano lleno de azucar, una guía de teléfono llena de música… hum, guía de teléfono, teléfono, ¡Celular! ¿Y si la vida al llegar el atardecer es como un cuento de Cortázar? Si en verdad nada es lo que debería ser por la gravedad de lo cotidiano, y realmente estoy flotando en medio de rayos de oro, de babas del diablo. Tal vez sería tonto no admitirlo, sólo hay que vivirlo.

- Aló (Es la voz de siempre, la comienzo a reconocer)
- ¿Aló?
- ¿Aló?
- ¿En qué habitación estás?
- ¿Quién eres, ah?
- Hum, un cliente muy joven… (ja, ja)
- ¡Ah! Ya sé quien eres
- Hum
- ¿Me haces un favor? Cómprame un cuarto de pollo
- ¿Qué?
- Sí, porfa, porfa, tengo hambre, no puedo salir.
- Eh…
- ¿Dónde estás ahora?
- Por Peral
- Ya mira, al frente del “Seguro” hay una pollería, pide un cuarto con haaarto ají.
- Bueno, ya voy.

No sé si este universo al que me autodesterré después del examen de admisión, existió antes de, o lo comencé a crear después de escuchar mi nombre en la radio, durante una tarde de domingo. Me cuestiono la creación de un universo, tal vez el big bang… quizás el Ylem. Puede que mi cerebro haya explotado, y por culpa de Einstein, los trozos salieron disparados a la velocidad de la luz al cuadrado, y se hayan convertido en planetas, ciudades, ciudades que se detienen a la cinco, con soles que vuelven todo escarlata, y hacen que parezca tan surrealista, claro un big bang que se origina en mi mente sólo puede acabar en universo onírico. Tengo constelaciones, galaxias, dentro de la cabeza, un silencio, un vacío infinito, desde que se creo el universo, mi universo. Debo comprar un cuarto de pollo, la guía de teléfono llena de música, te comprendo Julio, el ropero lleno de abonados, la cama llena de trajes, los floreros llenos de sábanas, los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías… Wait a minute, man. Ya no hay tranvías, quedémonos con las sábanas. La cama, el Pollo a la brasa, las sábanas, las rosas, la tarde infinita, las papas fritas, esta realidad que sólo existe para mí. Camino por Peral, tengo la bolsa con el pollo en una mano, en la espalda la mochila con la que salgo de casa diciendo que voy a la biblioteca. Estoy por entrar al hostal, no me ha dicho en que habitación está, pero sé su nombre, creo. Pregunto por ella al recepcionista, me dice número, subo las gradas, segundo piso, a mano izquierda, la puerta a la derecha del pasadizo. Toco tres veces, murmura algo, sabe que soy yo.

- Hola
- Hola, ¿Cómo estás? ¿Trajiste el pollo?
- Sí (le doy la bolsa)
- Hum, qué rico ¿Cuánto ha costado?
- Ah… seis soles
- Ya, lo descuentas pues
- Bueno
- ¿Cómo estás?
- Mal
- ¿Qué ha pasado? ¿Qué has hecho hoy?
- Nada, vagar
- ¿A qué hora despertaste hoy? (ha comenzado a comer, mientras me hace estas preguntas)
- A las doce
- ¿Tan temprano? Yo me despertaría a la una
- Hum
- ¿Por qué estás triste?
- No estoy triste
- Sí lo estás, cuéntame
- Estoy bien
- Tienes algo y no lo quieres contar, algún vacío… (Estoy echado en la cama, tapándome la mitad de la cara con el brazo, comienzo a sentirme desnudo, a pesar que aún tengo la camisa abotonada y el pantalón puesto. Ella apenas se está cubriendo con una toalla y me está quitando las prendas con su mirada, me está viendo sin ropa a través de mis ojos. Me ve pequeñito parado en medio de la oscuridad de mis pupilas. Talvez mis globos oculares son dos planetas, y soy una suerte de principito sin rosa, sin zorro, y ella me está viendo parado allí, solo, disparando preguntas que esquivo con respuestas monosilábicas. Me ha comenzado a preguntar sobre mi familia, ahora sabe lo de mis padres, conoce mis demonios, no cabe duda, estoy desnudo, con ropa. Ya no sé lo que le digo, paralelamente hemos comenzado a hablar con la mirada, y quisiera desnudarla también. Saber que esconde tras esa mirada, por momentos inquisidora, si supiera por lo menos su nombre… Pero está más arropada que yo, a pesar de casi no llevar nada encima. Ha terminado de comer, se dirige al baño, me he comenzado a quitar la camisa. Estoy parado a lado de la cama, se me acerca, sin toalla, sin nada y con todo, con toda su artillería de palabras y preguntas que cruelmente quieren terminar con mi universo de fantasía. Creo que ella es el fin del mundo. Su cuerpo desnudo me está evocando un poema de Neruda, y comienzo a tener con él la misma empatía que con Cortázar, yo también me siento un insecto, ante sus formas, perfectas y convexas formaciones que sólo un invertebrado tan grandioso como Neruda pudo describir. Voy por estas colinas,/son de color de avena,/tienen delgadas huellas/que sólo yo conozco,/centímetros quemados,/pálidas perspectivas. Aquí hay una montaña./No saldré nunca de ella./Oh qué musgo gigante!/Y un cráter, una rosa/de fuego humedecido!... También le he contado lo de Ernesto, ella lo duda mucho. No me puede gustar, me dice, es sólo mi soledad que hace que encuentre en él todo lo que busco, es el vacío que trato de llenar, y quiero creerle, pero aún lo sigo queriendo. Lo extraño y me muero por que estemos solos nuevamente, la última vez estuvimos muy cerca, pero el celular, y la hora, y mi madre que había llamado toda la tarde, y creo que él se ha asustado desde entonces, no quiero perderlo…
- ¿Sabes lo que necesitas? Una buena cachetada, deja de pensar en eso. (Estamos desnudos sobre la cama, ella encima mío, aún no hemos comenzado) Mírame, deja de taparte la cara ¿Te la puedo dar?
- Sí (La miro a los ojos)
- Deja de pensar en eso (Sonríe)
- ¿Así está bien?
- Sí (Nos acomodamos, ella sabe como moverse. En esta misma cama tuve “mi primera vez” hace un par de semanas. Fue al día siguiente de ver a Ernesto con Sofía. Quise encontrar alguna solución, sólo hallé más dudas, porque ahora quiero saber quien es ella, su nombre, sus sueños, y qué está haciendo sobre mí, y por qué le he pagado, y para qué compré pollo, y creo saberlo, pero no quiero aceptarlo. Sigo enamorado de él, nada ha cambiado. Continuo siendo un niño curioso, tanto, que ya se me acabaron las dudas más cándidas. Y puede que siga fabricando más de ellas, y nunca esté seguro de nada.)

Llaman a la puerta, aún tengo el preservativo puesto.

- ¿Es otro? (le digo, con cierta frustración)
- Sí

El fin, el fin del mundo, del universo que volveré a crear mañana, que destruiré cuantas veces pueda. Tendré muchas explosiones en el cerebro antes de que llegue el final, antes de que anochezca, para siempre.

Credo del biólogo molecular

2009-04-21T12:20:00.000-07:00

Creo en el DNA todopoderoso
creador de todos los seres vivos
Creo en el RNA, su único hijo,
que fue concebido por obra y gracia de la RNA polimerasa

Nació como transcrito primario
padeció bajo el poder de nucleasas, metilasas y poliadenilasas.
Fue procesado, modificado y tansportado.
Descendió del citoplasmaa los pocos segundos fue traducido a proteína.

Ascendió por el Retículo Endoplásmico y el complejo de Golgi
y está anclado sobre la membrana plasmática
a la derecha de la proteína G.

Desde ahí ha de controlar la traducción de señales
en células normales y apoptóticas.
Creo en la Biología Molecular,
la terapia génica y la biotecnología
,en la secuenciación del genoma humano,
la corrección de mutaciones,
la clonación de Dolly
y la vida eterna

AMÉN

World

2009-04-14T14:14:00.001-07:00

NO SOCIALISM

2009-04-12T15:40:00.000-07:00

DrOoOoG4 I am ..:: mI ChiKoO sAbE a cHklate… ::.. dice:
me voy a un retiro

Jrdn Mrtn dice:
ahh

Jrdn Mrtn dice:
eres catequista?

DrOoOoG4 I am ..:: mI ChiKoO sAbE a cHklate… ::.. dice:
animadora

Jrdn Mrtn dice:
yo iba a ser catequista

Jrdn Mrtn dice:
pero me volví un chibolo socialista

Arequipa es una de esas ciudades sureñas y serranas en las que el UPP tiene mucha aceptación. Estas cosas no me interesan, realmente soy apolítico, pero me siento obligado a escupirlo, aunque salga perdiendo. Mi tío Einstein dijo: “El nacionalismo es una enfermedad infantil y la varicela, una epidemia mundial”. Me aburre que los arequipeños tengamos el cliché de cascarrabias y revolucionarios, pero es algo que en su momento nos supimos ganar bien, tal vez porque la sociedad y los problemas de aquellas épocas lo merecían. Irónicamente recuerdo que en 1821, mientras en Lima se proclamaba la libertad del Perú, al pie del Misti se juraba fidelidad a la corona española. ¡Eureka! Comienzo a comprender este comportamiento masivo, creo entender el origen del problema. En algún momento del siglo pasado varios jóvenes de todo el país, comenzaron a vivir en las barbas de Marx. Fue así como un alto y blanco poeta miraflorino, murió acribillado en la selva como cualquier cholo guerrillero, luchando por un utópico mundo justo donde no exista más la explotación del hombre por el hombre. Qué pensaría Heraud si volviera a la vida, viniese a La Ciudad Blanca y viera a un montón de chibolos convencidos de que tienen que quemarse las pestañas en una universidad con la única intención de tener dinero y poder.

Siempre estuve en colegios particulares, mi madre decía que en los estatales podría aprender cosas malas. Fue así que yo comencé a pensar que todo lo que mis profesores comentaban estaba bien, y lo demás no. Recuerdo a mi profesora de primaria criticando a Fujimori por privatizar empresas, mientras lo ejemplificaba arrancándole hojas a una inocente planta que había en el salón. También decía que estaría orgullosa de que algún día alguno de nosotros integre la Juventud Socialista. Luego, cuando llegué a la secundaría me pareció que los que un día decidieron vivir en las barbas de Marx, se habían enredado en ellas. Era un colegio católico, actualmente administrado por FASTA, no, no me estoy uniendo a esas ideas fanáticas acerca de esta fraternidad argentina. Ellos llegaron recién cuando yo estaba en 5º, y realmente hicieron cambios interesantes y productivos, no quiero alejarme del tema. Mi profesor de Sociales se pasaba la hora repitiendo que el gobierno esto, y el sistema lo otro, pero no profundizaba mucho en la historia romana, griega, o la republicana; a menos que haya sido para ejemplificar sus rojas ideas. Cuando me matriculé en la academia, mis padres me obligaron a ingresar a CEPRUNSA, yo en aquella institución era un flamante alumno del área de ciencias, pero en el centro de preparación de la universidad estaba en sociales. Esta discordancia temática hizo que finalmente mi puntaje en el ranking de la Fleming baje estrepitosamente. Fue así que tuve el disgusto de conocer a un profesor de filosofía que parecía amante de Lora Cam, hablaba de los chilenos como si fueran extraterrestres que quieren conquistar el mundo, es decir para él, el Perú. Dado que este el peor post que he escrito en mi vida, solo quiero agregar algo: Todos los mencionados, curiosamente, decían muy orgullosos ser profesores y psicólogos.

Plata

2009-04-10T14:05:00.000-07:00

2008, 05 de Octubre - Alto Selva Alegre

- Quiero hablar contigo
- Dime
- Gonzalo ha encontrado unas cosas que escribiste en la computadora
- ¿Qué?
- Dice que son apuntes tuyos, que te quieres suicidar, que no sé que cosas
- Escribo cuentos
- ¿Qué? [con cara de extrañeza]
- Es la verdad de las mentiras, simple ficción. Escribo desde pequeño. Nunca lo notaste. Publico en un boletín literario del colegio, además tengo un blog
- ¿Qué es eso?
- Además algunos lo leen
- ¿Y te pagan?

2009, 12 de Febrero - Academia Fleming

- Profe, voy a ir a CEPRUNSA
- ¿A medicina?
- Es que me obligan
- Corre pues, con tal no es mi plata

2009, 15 de Marzo - Cabina de internet

Fernando dice:
oeee y podemos tener un programa en la radio

Jrdn Mrtn dice:
que?

Fernado dice:
mi primo tenía un programa en radio panorama, ponía solo buen rock argentino, lo llamaban varios cojuos para pedirle música

Jrdn Mrtn dice:
y le pagaban

Jrdn Mrtn dice:
¿¿??

Fernando dice:
ahh no

PLATAPLATAPLATAPLATAPLATAPLATAPLATAPLATA

Desvirgado

2009-04-10T13:32:00.000-07:00

Odio el cebiche desde que lo probé por primera vez. Era un restaurante bastante underground, por así decirlo, en un alejado lugar de la ciudad. Yo era muy pequeño (más que ahora) y en aquella ocasión, como en muchas anteriores, pedí una milanesa de pollo. Claro, fue mi padre quien después de rechazar mi avícola elección, dijo: “Mucha mariconada contigo, huevón”. A partir de aquel día detesto ese plato de pescado crudo con limón, y sé que siendo peruano decir esto puede ser un acto delincuencial, mas aquellos veinte minutos de tortura gustativa siguen presentes en mi memoria. En principio yo estaba predispuesto a degustar una tibia fritura, y en vez de ello tuve que soportar carne cruda, fría, y ácida. Pero sabía que era imposible recriminarle algo. Aprendí a callar cosas como esas, los niños no siempre dicen la verdad. Escribía lo que no decía en un diario que guardaba en la cabecera de mi cama, pero abandoné esa práctica cuando mi hermano mayor lo encontró. Desde entonces solucionaba mis crisis amorosas y existenciales de diversas maneras: Primero, llorando desconsoladamente en algún lugar oculto donde nadie pudiese oírme. Luego, mis amigos imaginarios de la infancia comenzaron a tomar formas y voces definidas; hablaba conmigo mismo. Siempre superaba solo esas tragedias. No fue hasta que mi primera enamorada (o sea la que sí sabía que yo era su enamorado) de la noche a la mañana dejó de tener cualquier clase de comunicación conmigo. No sirvieron las lágrimas, ni los ánimos autoinducidos, tampoco los amigos de carne y hueso, que en su mayoría seguían siendo niños que se ganaban sus primeras ojeras con DVDs XXX. Entonces llegó a mi mente un spot de TV que había visto años antes, era la línea de Ayuda al Niño y Adolescente en Riesgo, junto este, la confiable voz de un locutor diciendo que la llamada era anónima y gratuita. En medio de mi irracional y melancólica desesperación ante aquella aparente soledad, le dije mi primer nombre y ciudad natal a un desconocido, a cambio de que éste esté dispuesto a escuchar los lamentos de un chiquillo solitario.

No bastó una, ese año hice unas cuatro llamadas a ANAR, lo hacía cada vez que volvía a tener alguna comunicación con la chica que me llevó a establecer mi primer registro en aquella organización de ayuda. Con el tiempo ella dejó de ser mi principal causa de sufrimiento adolescente, pero yo seguía llamando, reconozco que a veces sólo quería hablar con alguien más. No sé si ellos pensaron que mis causas de dolor eran muy banales, tal vez sí registraron mi número telefónico. La última vez que hablé con uno de ellos fue cuando por primera vez en dos años, no ocupaba el primer puesto en el colegio. Realmente no fue un buen año, académicamente hablando, necesitaba más que antes de esa desconocida pero confiable voz que me decía cosas positivas al teléfono. Esa dosis de motivación, que de forma casi mágica recibía por el oído cada vez que marcaba el 0800 22210. Después de la última comunicación, llamé tantas veces que perdí la cuenta, no es imposible que el destino sea tan cruel conmigo. Me pasaron muchas cosas en el 2008, y yo allí, en una casa vacía, asiendo una bocina con una mano y enredando el cable helicoidal con la otra, esperando, odiando el monótono sonido de la llamada en proceso, tratando de solucionar la crisis por mi mismo antes de que alguien responda diciendo que era la línea ANAR y que requería mi nombre y la ciudad de donde llamaba. Nadie contestaba.

20 de febrero del 2009, solo en casa. Deprimido, se cuestiona por qué demonios su vida tiene que girar en torno a un examen de admisión a la universidad. Son las 10 de la mañana, él sigue echado en su cama pensando, sabe que debió estar en la academia a las 7, pero no le importa. Se levanta, se arrepiente, se echa de nuevo y se golpea la cabeza contra una esquina de la cabecera. “¡Au, Carajo!”. Se vuelve a arrepentir y decide tomar una ducha, lleva una Gillette consigo. El piso de la regadera comienza a recibir agua con algo de espuma, en las paredes se condensa el vapor, nada extraño hasta el momento, todo forma parte de un ritual diario que la fría mayólica está acostumbrada a soportar. Entonces una mancha de sangre cae al suelo, se mezcla y se desvanece rápidamente con el otro líquido, pero cristalino, elemento. “Putamadre” Intentó hacerse un corte en la muñeca pero su propia sangre lo asustó antes de que pueda continuar. Sale del baño y busca desesperadamente unas gasas en el botiquín. Se sienta a llorar desnudo y mojado en un pasadizo, mientras hace presión en la herida. Pasan unos minutos, se quita la gasa, la herida no es muy grave. La desinfecta y la venda, limpia la sangre del baño y vuelve a su alcoba para vestirse. Después de un profundo suspiro, coge el teléfono y marca el 0800 22210, una, dos, tres, cuatro, mil veces. Esto hace que su crisis empeore, se sienta, mira al piso, al vacío, intenta encontrar respuestas en ese infinito que parece observar. A juzgar por su mirada, podría decirse que viera las soluciones, pero que están muy lejos, que tiene flojera, que tiene miedo, que es un maricón llorando por su falta de valentía, que no tiene a quien contarle su triste y absurda vida. “A la mierda” – dice antes de levantarse y ponerse a buscar un viejo diario Correo que hay en algún lugar de la residencia. Anuncios Económicos, Sección Adultos, Vivianita VIP A – 1, Buen cuerpo, complaciente, ardorosa, departamento propio, etc.… Con el celular en la mano comienza a marcar el número que indica el frívolo anuncio del periódico.

- Aló, ¿Vivianita?
- Sí, amor
[ANAR me llega al pito, al fin alguien contesta]
- ¿Dónde atiendes?
- Mira corazón, ¿Conoces la Tradición Arequipeña?
- Sí
- Ok, al frente hay un departamento verde de tres pisos con rejas blancas. Tenemos todas nuestras chicas A – 1, la vas a pasar muy bien. Es cien soles la hora, incluye sexo vaginal, anal, oral, trato de pareja…
- ¿No trabajas sola?
- Ah, no, eso es sólo el anuncio, ven amorcito te vamos a tratar bien.
- Estoy en camino.

“¿Y ahora cómo le digo a esa cojuda que no me la quiero tirar? ¿Cómo le explico que quiero que nos sentemos un rato en la cama a conversar?, que sólo quiero que alguien me escuche y me diga algo, aunque sea inútil, pero que me lo diga, que le voy a pagar lo mismo, no importa un poco más. Putamadre carajo, ya estamos llegando”.

- Hágase pago maestro
- Uy, chocherita ¿no tienes sencillo?
- A ver, déjeme buscar… Aquí tiene
- Gracias

“Estoy en la puerta, todavía puedo irme. Carajo, soy virgen ¿Y qué mierda con que seas virgen? ¿Y si adquiero VIH? Tadesumare mejor busco un psicólogo o un cura. Los psicolocos hablan huevadas. Los curas nunca han tirado en su vida, no son normales. Ya toque el timbre, es ahora o nunca. ¿Y si me ven la cara de chibolo y me piden DNI? ¿Si llega el escuadron verde y me llevan calato a la comisaria? Putamare ¿Si mañana salgo en El Popular, calatayud y con las bolitas arrugadas de miedo? Carajo y si es una puta de 150 kilos como la que le tocó a Bukowski….”

- ¿Sí? ¿Qué desea?
[Es una vieja de unos 65 años, usa muchas joyas y está muy maquillada, parece administrar el lugar]
- Vengo por el anuncio, hablé con…
- Sube las gradas
- De acuerdo señora
[Se aleja cuchicheando algo para sí misma]

“Y si es la de Bukowski y si la cama también se rompe, y yo estoy bajo la gorda, y la huevona me asfixia con sus tetas de vaca, y muero ridículamente aplastado por una prostituta gorda mientras tenía relaciones con ella. Mierda, sólo quiero conversar”

[En este segundo piso hay varías habitaciones, las mujeres del oficio pasean cerca a mí y no parecen sorprenderse ante mi cándida apariencia de chibolo flaco y pelucón. Ahora un travesti se me acerca. Putamadre, ya me jodí]

- ¿Sí?
- Busco a Vivianita
- Ahh, pasa a esa habitación

“Ahora falta que venga una tía con sorpresa como el marica de allí afuera. Y a la mierda, cuando le diga que quiero hablar un rato nomás, y que no quiero sodomizarl@, tal vez le de cólera, y me comience a follar, y encima me cobre el muy conch…”

[Ingresa una fémina de unos 25 años, 1.60m aproximadamente, con rollos, morena, sin maquillaje, y con cara de soldado]

- ¿Vivianita?
- No, ese es el anuncio del…
- Así, sí, sí, ya sabía
[En verdad no he olvidado aquella estratagema publicitaria, pero lo estaba fingiendo. Primero porque no se me ha ocurrido otra cosa que decir, y segundo, porque la mujer que ha ingresado a la habitación no tiene cara de querer hablar, y en el peor de los casos tampoco me despierta algún deseo libidinoso]
- ¿Sabes el precio, no?
- ¿Ciento cincuenta?
[Sabía que al llegar me cobrarían más]
- Sí
- Espera aquí, te voy a mandar a la chica.

“Ahora sí, ensayemos algo: Hola, que tal, ¿Podemos ir despacio? ¿Por qué no charlar un momento? No, se va a reír de ti. Qué demonios le dices a una…. Ya llegó”

- Hola
- Hola
- Puedes irte acomodando, voy a traer condones.
[Aproximadamente 1.75, delgada, poco maquillaje, botas, jeans, escote, cabello castaño, piel clara, su expresión no es tan seria como la de la anterior. Parece comprensiva]
- Échate
- ¿Cómo te llamas?
- Karla
- ¿Cuántos años crees que tengo?
- Huummm, ¿dieciocho?
- No, diecisiete
- Ah, chibolito
- Pero, ¿Ya estuviste con una chica antes, supongo?
- No
- See, seguro, todos dicen lo mismo.
- No, es verdad
- Échate
- Sabes, quisiera que primero habl….
- ¿Qué dices?
- Nada, disculpa ¿El condón?
- Yo te lo pongo, papi.
[No pierdo nada con decírselo]
- Estoy ahuevado, si no ingreso a la universidad no sé que va a ser mí. Mis viejos me obligan
- Humm, ¿Y a qué postulas?
- Civil
- Hay, tú debes ser inteligente. A mi nunca me gustó estudiar, no me gustaban las… matemáticas
- Ellos me joden demasiado
- Huumm… ¿Quieres estar arriba o abajo?
- Arriba
[Suena estúpido, pero no sé que hacer]
- ¿Tienes algún problema?
- No, es que…
- Pajero
- Tamare
[¿Tengo que describir esto? Sólo diré una palabra: tibio]

“Bien, salí de casa buscando reemplazar a ANAR, al cura, o al psicólogo; con una prostituta. Y saben, creo que ella me dio la respuesta que buscaba: “pajero”, adolescente “masturbín” que no se conforma con todo lo que tiene. Perder la virginidad, se asemeja a aquel momento en que Zezé subido a un árbol dejó salir su pajarito. El recuerdo de aquel personaje de Vasconcelos, arrastra hacia mí memorias del sexto grado. Aquella chiquilla, mi amor platónico, la que me provocaba taquicardias cuando le dirigía la palabra. Esa ilusión, ese pajarito en el pecho, esa cosa que ya no siento. Mi saliva tiene un sabor amargo, y hay una voz en mi cabeza que repite: “¿Eso fue todo?” Quiero correr, quiero volar, quiero recuperar mi depresión infantil y estúpida. Tal vez introduje mi tristeza en aquella mujer, quizás ella ahora siente lo que yo, antes de que me diga “pajero”. Puede que ese sea el verdadero trabajo de las meretrices, recibir todo aquello que los hombres no le pueden dar a otra persona, ni sacar afuera, tal vez por tonta vergüenza. Acoger toda esa mierda, y aún así fingir disfrutarlo, aparentar un goce orgásmico, con cualquier estupidez que tengan adentro. Ahora quisiera ser puta, porque estoy seguro de que no pueden vivir con tanta huevada adentro. Ellas saben sacar la represión que les meten a diario, conocen el secreto de Zezé para abrir el pecho, para botar la basura que se acumula en el abismo que deja el pajarito. Quiero volver a esa cama para preguntarle cómo carajos lo hace. No deseo andar follando cada vez que me sienta triste. Voy a estar bien cuando mi viejo me haga comer mierda, y no me importe, por que sabré como sacarla de mí y sonreír.”

Contracorriente

2009-04-08T15:51:00.000-07:00

Tuve mi primera enamorada a los doce años, ella tenía diecisiete en aquel entonces. Todavía recuerdo, lamentablemente, como temblaba de nervioso cuando la besé por primera vez en un oscuro rincón de la plaza España. “Chiquito prematuro, este” - solía ser la frase que sibaríticamente repetía en nuestros escasos pero intensos encuentros secretos. Ese año, en el aula de 2º del Claretiano nació una suerte de “héroe”, dado que, a esa edad, la experiencia amorosa de la mayoría en aquel colegio de varones era poca o nula. Lo recuerdo ahora que soy universitario, porque de alguna manera siempre estuve alejado, en lo que a “aficiones” se refiere, del resto de mis contemporáneos.

De los años de mi cándida niñez puedo recordar los dibujos de moda: Dragon Ball… (Ahora trato de mencionar más, pero el haber escrito la palabra “cándida”, hace que piense lo piense dos veces) Me volví un adicto a South Park a los siete años, tres meses después me di cuenta de porqué cuando hacía zapping el canal catorce no aparecía normalmente; Sí, también me convertí en un asiduo telespectador de esta sintonía “prohibida para menores” y de seguro más aun para “tan” menores. Sé que si un padre de familia lee esto, aterrorizado tomará mejores medidas con su retoño. A mi lo único que me sorprende es que en 4º y 5º de secundaria a muchos de mis compañeros les seguía apasionando Gokú. Cada vez que alguno de ellos venía a hacerme un comentario sobre los “Sayayines”, “Naruto”, los “pokehueones” o esas tonterías que ya ni sé que son, mi respuesta era la misma: “Hace años que no veo dibujitos, loco”. Y al notar ellos mi sonrisita sarcástica interpelaban diciendo: “Es que tu no has tenido infancia pues”. Y yo les decía que primero se vayan a afeitar.

Cuando llegué a 3º corría el año 2006 y una horda de “emos” comenzaba a salir de los suburbios de clase media y alta de Arequipa. Entre ellos un chiquito de lentes que también se creía macho por escuchar grupos como Green Day, Panda, My Chemical Romance, hacer poemitas huachafos en las hojas del cuaderno de religión y usar un brazalete punk. Ese tarado, era yo. Al borde del suicidio y de la compra de un polo a cuadritos negros y blancos, (Años después supe que estos simbolizaban la unión interracial Ska) encontré el verdadero camino en las puertas del rock argentino. Fue así como uno de mis mejores amigos me prestó un disco de Sui Generis, y buena parte de mi vida cambió. Fernando, una verdadera enciclopedia andante del rock n’ roll, fue mi fuente inmediata de CDs que desesperadamente copiaba al disco duro de mi PC. Con el tiempo formamos un grupo de amigos amantes del rock de los 60’s, y lo mejor de las décadas siguientes, digamos una collera de melómanos esnobistas, dado que alucinábamos ser los únicos chibolos en el colegio que escuchaban discos de The Who, Deep Purple, Chuck Berry, Led Zeppelín, Beatles, Doors, Sui, Serú Giran, Los abuelos etc. Nuevamente me encontraba con que la mayoría de integrantes de la promoción 2008 eran totalmente ajenos a mis preferencias. Sobre todo cuando uno de los que considero mis amigos me vino a dar una oda a Miranda, meses después a RBD, Kudai, y para rematar, a un grupo de cumbia cuyo nombre ya no llega a mi mente. Durante mis últimos días de secundaria, Fernando me comentó que en 3º año había un grupo de amigos que, muy emocionados, conseguían e intercambiaban entre ellos discos de Soda Stereo. No estábamos solos.

A finales del 2007 fui a mi primer “quince” Dado que estudié en un colegio de varones, generalmente asistíamos a “quinos” de secundarias de señoritas. Era una madrugada de diciembre, me quedaba media hora de permiso, había llevado el 1º puesto a casa dos años seguidos; Y recuerdo bien lo que pensé antes de invitarla a bailar: “A la mierda, nunca me divierto”. Recuerdo de aquel momento una canción de reguetón que no ha salido de mi mente, a pesar de mis dosis extremas de Black Sabbath. Parecía tener partes en inglés, o un español altamente distorsionado por el sobredecibelado estilo, aun así sonaba romántico y propicio para lo que vendría: El único beso de la fiesta, la boca abierta de mis amigos, la foto de rigor, el inherente intercambio bacterial y mi segunda enamorada. El uniforme del Claretiano siempre combinó con el de las Esclavas. Al principio, como era de esperarse, pareció conmoverse con mis destellos de poeta y tonterías varias que le escribía. Luego le hice conocer que “quizás por que no soy de la nobleza puedo nombrarte mi reina y princesa”, fue así que junto a ella pasé una de las mejores épocas de mi vida: el verano del 2008. Pero claro, llegamos a eso por que nos besamos bailando reguetón, qué esperaban, se fue con otro chibolo que le dedicó una de Calle 13.

Cuando cursaba el 5º, nos dieron muchas, tal vez demasiadas, charlas de orientación laboral. A fin de año me aplicaron las pruebas de aptitud vocacional, según los resultados de estas, yo debería ser médico. Mas por los comentarios de mis profesores yo debería ser periodista o abogado. Por mi parte, en el fondo coincidía con estos últimos. Actualmente corre el 2009 y muchos de mis amiguitos siguen luchando por sus sueños. Yo sencillamente decidí aceptar que difícilmente seré escritor, poeta, loco o algo parecido, porque quiero tener de la forma más rápida, dinero, status y poder. No deseo ser un vate provinciano que tenga que morir de hambre hasta alcanzar la fama, claro, si es que encima no es después de haber muerto de tuberculosis. Nuevamente discrepo con el resto. Maldita sea.

5 de abril

2009-04-06T13:01:00.000-07:00

Ayer ingresé a la universidad. No lo tomo como un gran triunfo, pero dormí en la academia los ultimos días de preparación. Todo este tiempo alejado del blog y el mundo en general ha hecho que se me ocurran muchas cosas para publicar. Disculpen lo frívolo de esta entrada, sólo trato de complacer esta imperiosa y casi vital necesidad mia de teclear algo, cualquier cosa, y publicarlo.

Estoy en una cabina de internet de la calle Sucre, estuve vagando durante unos minutos por Mecaderes, y pensaba quedarme en la plaza de armas, pero un evangelista se puso a gritar en frente mio y vine a refugiarme a este lugar.

Me prometo escribir pronto sobre temas más interesantes

2009-03-15T15:16:00.000-07:00

¿Tengo que escribir algo?
¡bah!
No pues, no tengo más cuentitos.
Además, desde que condecoraron a Magaly, tengo una hinchada y la otra a punto de reventar.
Tenía que ser del UPP. ¿Qué? ¿Quién? ¿Karina? ¿Beteta? y a ese ser anónimo quien lo eligió para estar en el parlamento?
Tal vez los mismos seres mitológicos que habitan las combis de esta ciudad.
Y para dejarme prácticamente eunuco de cólera, el excelentísimo rector de la Pontificia Universidad Católica de San Agustín,Rolando Cornejo CUERVO dio un reconocimiento al orate otrora comandante general del Ejército: Edwin Donayre. Sí, esta vez faltó caballo, pero las animaladas no se hicieron esperar.
Adivinen por parte de quien...
Carlos Álvarez, te están serruchando el piso.
¿Tengo algo que escribir?
No
El Perú me quita las ganas.

Adiós Blanca

2009-03-15T14:34:00.000-07:00

Pareciera que a Blanca le gustan las cosas que a Blanca no le debieran gustar. Desde los buenos partidos de fútbol hasta las telenovelas brasileñas, desde las canciones de Andrés Calamaro hasta las de Bob Dylan, desde las películas de suspenso hasta la lectura de cuanta revista o receta se le pase por delante, desde los zapatos con las puntas de charol que hasta ahora usa hasta el vino tinto que ya no bebe más, desde las extensas y desiertas playas del Perú donde concibió El libro de barro hasta el estrecho clóset donde escribió la mayoría de sus poemas.

Discurso de Camila de Szyszlo

AUVERS-SUR -OISE

Nadie te va a abrir la puerta. Sigue golpeando.

Insiste.

Al otro lado se oye música. No. Es la campanilla del

teléfono.

Te equivocas.

Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos,

latigazos.

No. Es música.

No. Alguien llora muy despacio.

No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que

lame el cielo pálido y vacío.

No. Es un incendio.

Todas las riquezas, todas las miserias, todos los hombres,

todas las cosas desaparecen en esa melodía ardiente.

T ú estás solo, al otro lado.

No te quieren dejar entrar.

Busca, rebusca, trepa, chilla. Es inútil.

Sé el gusanito transparente, enroscado, insignificante.

Con tus ojillos mortales dale la vuelta a la manzana, mide

con tu vientre turbio y caliente su inexpugnable

redondez.

Tú, gusanito, gusaboca, gusaoído, dueño de la muerte y

de la vida.

No puedes entrar.Dicen.

STRIP - TEASE

Quítate el sombrero

si lo tienes

quítate el pelo

que te abandona

quítate la piel

las tripas los ojos

y ponte un alma

si la encuentras

A ROSE IS A ROSE

inmóvil devora luz

se abre obscenamente roja

es la detestable perfección

de lo efímero

infesta la poesía

con su arcaico perfume

BLANCA VARELA

Lima, 10 de agosto de 1926 - 12 de marzo de 2009

Razones

2009-03-01T17:11:00.000-08:00

para estimar al enamorado de mi ex.

- Tiene buen gusto.
- La hace feliz.

para odiar al enamorado de mi ex.

- No debe tener idea de Jimi Hendrix, ni de Dylan Thomas
- Me hace infeliz

PROFILAXIS

2009-03-01T16:59:00.000-08:00

Palidez, palpitaciones, hinchazón del rostro, falta de apetito, lágrimas sin motivo, hambre insaciable, síncopes, opresiones, insomnio, dolores de cabeza, furores uterinos y epilepsia, son los síntomas de la enfermedad.

Sus causas podían estar en la ociosidad, comer comidas calientes y picantes, y dormir bocarriba. Pero además puede ser provocada por los sentidos, la risa, la familiaridad o los besos. Hablamos de LA MELANCOLÍA ERÓTICA O ENFERMEDAD DEL AMOR, tal como la describió Jacques Ferrand en su libro de 1623.

La profilaxis recomendada consiste en separar a los amantes y/o calumniar a la amada. Se debe agregar una dieta restringida, actividades serias que mantengan ocupados a los enamorados y brindarles preocupaciones o azotes de ser necesario.

Si nada de esto funciona, está “La prueba de Bryce”. Consiste en la desmitificación del ser amado a través de imaginárselo durante el trance fisiológico de la defecación. Visto así, el amor se parece demasiado a una indigestión.

José Villaorduña (Dedo Mayor) - Revista DEDO MEDIO, Febrero 2009

Zona Virtual

2009-03-01T16:30:00.000-08:00

Ocho y media de la noche, esquina de España y Los Andes, llueve, la niebla devora todo lo que esté dos cuadras más allá. La Coaster se aleja y se pierde en la avenida, en ese agujero negro del que ni la luz puede escapar, y ahora intenta saciarse inútilmente con esa nocturna sauna de cuatro ruedas.

La lluvia y los anteojos de por si ya se llevan mal. Este par de vidrios se llenan de heroicas gotitas de agua que valientemente se estrellan y mueren en el instante, para cumplir su único cometido: joderle a uno la existencia. Entonces no hay más remedio que quitarse los lentes, en este momento comienzo a odiarla, y con ella, a la horda de innombrables que la encuentran romántica o divertida. El caso es que sin esas lunas uno no mira gran cosa, es casi lo mismo que llevarlos puestos y llenos de cadavéricas gotas cortazarianas. Los aguaceros y la niebla son ocasionales amantes nocturnos, que a juzgar por la temperatura de mi nariz, se roban el calor de las calles para usarlo en sus incógnitos ritos amatorios. Se puede deducir tal vez que quieran absoluta privacidad para recorrer las calles cogidos de la mano; que uno intenta ver más allá de lo evidente al refractar la luz antes de llegar a la retina; que quiere verle la cara a la niebla; que el agua es celosa; que ambos lo son; quieren asegurarse mutuamente de que será el uno y el único para el otro, por toda la eternidad. La zona virtual se encuentra del lado del objeto, maldita sea, vaya forma que tengo para aprender la lección de Física III. Pero es verdad, más allá de estas sustancias transparentes delimitadas por superficies esféricas, se encuentra un mundo que no soy digno de observar naturalmente; es para mí, de apariencia real, pero inexistente. La zona virtual, la zona real, cóncavos, divergentes; esos conceptos en verdad aturden. La única verdad es que los lentes nos muestran mentiras, el destino no quiso que yo viera las cosas en su tamaño real. Yo nací para VER las cosas que se miran.

Ahora comprendo la reacción natural de los enamorados ocultos, entiendo porque hacen todo lo posible para bloquear como sea mi visión física. La lluvia sabe que puedo enamorarme de la niebla, que podría perseguirla hasta el fin de sí misma. Sería capaz, tal vez, de perderme hasta el final de su misteriosa oscuridad, quitársela y hacerla mía.

(Dios, las cosas que hago para repasar la clase de Física)

Divagaciones

2009-02-22T16:26:00.000-08:00

- ¿Por qué quieres ser escritor? – me preguntó Oswaldo en el bar Palermo.
- Porque me da la gana – respondí con la altanería que dan los buenos tragos y la candidez juvenil.
- Entonces tienes que escribir mucho, leer el doble y vivir intensamente.
- ¿Vivir intensamente? – le pregunté mirando su profusa y encanecida cabellera… la gente canosa siempre me pareció sabia.
- ¡Por su puesto! – anotó – Si no vives con intensidad, entonces sobre qué chucha vas a escribir.

Fragmento de “Bandeja de entrada” – Orlando Mazeyra

No tengo ganas de escribir, sin embargo, no sé como me veo obligado a estar sentado aquí, con mi único amigo, el teclado. Ayer quise nuevamente suicidarme, llamé a ANAR y nadie contestaba. Pensaba que tendría que ser de una forma rápida y poco dolorosa para mis allegados. Con el pasar del tiempo voy estudiando formas más efectivas de lograr mi eventual cometido, hace un par de años hubiera pensado en un corte efectivo en la muñeca, hoy sé que sería una lenta y dolorosa agonía; la arteria más superficial de cuerpo está en pie, y solo bastarían diez minutos para morir desangrado. Mas mi madre no querría ingresar nuevamente a esa bañera, tendría que mudarse de casa, no quiero causar más problemas de los que ya provoco. El revolver de mi hermano podría ser una solución inmediata, pero los problemas recaerían sobre él, le darían de baja por negligencia, y creo que no se lo merece. El asunto estaría en conseguir el arma, y cuánto costaría esta. No creo que pueda juntar el dinero, y bueno, tratándose de mi muerte, al menos espero un arma en buen estado. En la puerta de la cochera de la casa de Cerro Colorado hay una viga metálica, pero existe la posibilidad de que el nudo de la cuerda se rompa, además tengo dudas sobre la altura necesaria. No quiero morir asfixiado. Me atemorizan demasiado esos raticidas que los menos creativos consumen; Jerónimo dijo que no bastaba con uno, que estaba harto de tener pacientes con esos cuadros tan cojudos y agónicos, para que después de todo no mueran, que debería consumir unos diez si algún día se me ocurría hacerlo. “A no todos los médicos les gusta la medicina” me comentó una vez mientras tomábamos unas Coca Colas. La verdad es que no quiero ser médico, es más, la vida de los otros no me importa en lo más mínimo. Es la realidad que me tocó vivir, sé que muchos otros quisieran tener todo lo que se me dio, tal vez alguno de ellos lo aprovecharía mejor.

No recuerdo bien cuando pensé que podría ser escritor. Vagamente viene a mi cabeza el primer diario que escribí, debería tener unos ocho años, comenzaba describiendo a los ascendientes de mi familia, me cuestionaba algún parentesco con Agustín de Jáuregui; pero mi hermano encontró el cuadernillo y su risa me dijo todo. Los éxitos académicos, los profesores felicitándome, el “Que lindo mi hijito estudiosito” de mi madre, los primeros puestos y todas esas mentiras de los doce juegos de las canciones de Los Prisioneros me hicieron estar seguro de estar pisando tierra, creer que mi futuro sería brillante, que sería médico, y me iría pronto de esta pequeña ciudad. Creé este blog una madrugada de noviembre, tenía mucho sueño y un extraño e intenso hormigueo que venía como relámpagos desde mi cabeza hasta el pecho y la espalada. Estoy seguro de que faltaba poco para el amanecer, era lo que mas odiaba, comenzaba a sentir el estomago suelto a partir de las cinco. Todo era tan fácil, estaba en 4º de secundaria, mis notas eran perfectas, había mantenido el primer puesto todo el año. Quién pensaría que la conocería en esa fiesta. Mis notas no bajaron por ella, fueron muchas cosas las que determinaron mi descenso durante el 5º año. Nunca me preocuparon las calificaciones, estudiaba por que tenía que estudiar y lo demás no me importaba. Será por eso que supe quién era yo cuando parado frente al profe Carpio dije: “Profesor, he sido buen alumno toda la secundaria, y tengo toda una promoción por testigo; Este año he tenido problemas, sólo le pido una oportunidad” era mi profesor de inglés, imagínate, yo pidiendo una oportunidad en inglés. Era para presentar el File. Yo que me caracterizaba por tener el mejor entre todos, yo que había aprendido sin ir al “cultu”, yo, el otrora primer puesto, medalla dorada; yo que ahora sueno más como Berthe Trépat quejándose por su ridículo solo de piano.

Recuerdo bien la última vez que la vi, fue hace unos meses, en la clausura del año académico. Estaba formado en el patio principal, el relevo de escoltas estaba por comenzar. ¡Escoltas emplazarse! – gritó el instructor, fue entonces cuando la distinguí parada en medio de los padres de familia. En ese momento me di cuenta de lo que pasaba, estaba en medio de una formación de monigotes, alumnos, amigos, una bandera peruana, el estandarte del colegio, y ella; todos se reunieron para despedirse. Todos estábamos ahí, asistimos inconcientemente sabiendo que sería la última vez que nos veríamos las caras. Cuando pude darme cuenta de que efectivamente era ella, mis guantes blancos comenzaron a mojarse, no podía evitar pensar que estaba parada en el mismo lugar en el que meses antes me rompió el corazón, y que sería la última vez que la vería. Debió ser en Abril o Mayo, ya habíamos terminado, todavía la llamaba sistemáticamente al celular, no podía evitarlo. Era la inauguración de los juegos deportivos del colegio, nos encontramos. Hola “amigo” – me dijo. Debí responderle el saludo e irme a otro lado, pero no, yo siempre pierdo, caminamos juntos, atravesábamos el patio central, y del pasadizo que lo une con la puerta principal, salió un ladrón que vestía una casaca de promo que nunca antes había visto. La apartó de mi lado, la abrazó y la besó. En ese instante un baldazo de agua fría me cayó por delante, una sensación de agua congelada que poco a poco parecía un tsunami, que se llevaba consigo mi corazón; y claro, no se me pudo ocurrir frase más heroica que “Chau”. En verdad no tenía nada que hacer en ese momento; es más, seguía allí por ella. Así que busqué al más “mongo” de la promoción y le comencé a proponer ideas para su grupo ecologista. No quería que me viera desaparecer, no así, tan cruelmente derrotado y sanguinolento. Esa tarde hablamos, ella notó mi tristeza, no era tan cruel después de todo, intentó repararlo. “No te preocupes, en verdad no me importa” – le dije, para que no sienta mal, después de todo, ella no tenía la culpa de que yo esté enamorado. No volví a llamarla.

¿Te has preguntado por qué escribo tanto sobre ella? En verdad había dejado de hacerlo, su nombre cobró vida nuevamente cuando comencé a ir a la Fleming, una de sus amigas estaba en mi clase. Recuerdo que grité “¡Carajo!” a sus espaldas, entonces volteó y la pude reconocer. El profesor de Razonamiento Verbal estaba adelante quejándose por los que no habían cumplido con la tarea, hablaba y hablaba “Vagos, en verdad si no quieren trabajan díganmelo, y me ahorran la cólera” hablaba y hablaba y no se daba cuenta de que yo estaba levantando la mano, porque sí la había cumplido. Soporto que me digan de todo, menos vago. Lo pienso y me da risa, qué habrá pensado ella de mí en ese momento, porque parece que hasta el profesor escuchó el “¡Carajo!” y recién se dio cuenta de que estaba ansioso, esperando para leer la tarea en frente de todos. Hace unas cuatro semanas comencé a darme cuenta de que la academia no es como el colegio. Allí se estudia en serio, y si no estás en los primeros grupos puedes considerar que no vales nada. Por eso es que no concibo que clase de especimenes puedan habitar en los grupos de Ciencias 15 ó Ciencias 20. Por llegar tarde al examen, me bajaron cinco puntos en el último ranking, por eso estoy en Ciencias 4, maldita sea, que estupidez, los de la 4 son una tira de burros. Pero pienso en los grupos de “Sonciales” y me siento más tranquilo, ciertamente me pregunto: ¿Es posible que alguien enseñe esos cursos? El prof. Manrique me enseñó Lenguaje durante el último año. “Lo tuyo son las letras, tienes que ser periodista, o abogado” – me decía. Lo pensé durante unos meses. Tú sabes que quiero ser escritor, pero yo sé que la jurisprudencia no está precisamente relacionada con la idea de vida bohemia, que yo tengo sobre los literatos. Mucho menos el periodismo. Te preguntarás ¿Para qué rayos quieres ser médico entonces? Porque es un verdadero reto para mí pues cabrón, Vallejo también ingresó a esa carrera en San Marcos, Sábato era científico, Alberto Hidalgo, mira al Che, vaya, hasta Cantinflas estudió medicina. Sí, ya sé que no me entiendes, pero aparte de nosotros dos, está él, ya sabes quien, despertará algún día, mientras tanto, clandestinamente estudiaré filosofía. Entonces cuando un editor importante nos telefonee para publicar con tapa dura todas estas tonteras que escribo, tendré una columna en un periódico importante, dejaré la escuela de galenos y lo dejaremos vivir hasta que muera de una sobredosis. Para entonces estaremos viejos, y nos pasaremos la vida como ahora, hablando y tomando té, con estos bocaditos de maní con pasas.

Tengo varias opciones, ingresar o no ingresar, médico o abogado, médico o escritor, escritor o huevón, feliz, infeliz, blanco, negro, violeta, hacer clic en “Publicar” o “Cerrar”. ¿Vale la pena que alguien lea esto? Que más da, nadie visita este lugar.

¡¡Los Chapillacs!!

2009-02-15T17:11:00.000-08:00

Hasta las cinco de la mañana con...

... Si no vamos a la carcel, vaos al hospital

CUMBIA!!!!

Febrero 14

2009-02-15T16:15:00.000-08:00

- ….y si pasa cualquier cosa, me llamas al celular.
- Sí, no te preocupes tía, nos vamos a divertir.

Mi madre se fue con su novio, tía Amanda irá a ese concierto. Mateito, vamos a hacer lo que siempre quise hacer en una tarde como esta. Cientos de ellos están en las calles en este momento. Había pensado que podrían ser cohetecillos bajo la banca del parque, pero sería algo difícil…

- ¿A londe vamos?
- Ya verás
- Con tu enamolada segulo
- No

“Con tu enamolada segulo”. Claro, ya lo predice, pero esta vez no, quién lo diría, ya no será necesario sobornarlo con bolsas de caramelos, montones de galletas o alguna de esas tonterías que tanto le gustan.

- Si siemple que nos quedamos solos vamos con tu enamolada, ya
- Hoy no.
- Pelo es día de los enamolados, ya
- Vamos a hacer algo mejor

Hace tanto que pasó, no sé bien como, pero sucedió. Los norteños dicen que el sol “acojuda”, y que por eso es necesario usar sombrero. Los informes dicen que esta ciudad es la más afectada por la radiación. Nunca me gustó usar gorro, tal vez me “acojudé”. Premisas que sólo pueden salir de la lógica adolescente. ¿De qué otra manera se explica mi “acojudamiento”? Cómo se entiende el de toda esa gente allí, tal vez sea mejor no preguntárselo, simplemente aceptarlo. Debe ser una mezcla entre el sol “acojudante” y las alborotadas hormonas. La felicidad es un montón de aminas biogenéticas cerebrales; ese “acojudamiento sentimental”, amor, o como se llame; debe ser producto de algún otro químico que ocupa un lugar inútil en el cerebro. Deberían fabricar algún antídoto que inhiba el efecto “acojudador” de tal sustancia en las cabezas de tantos ilusos.

¿Qué vas a complal? ¿Pala qué vinimos aquí?

Es la mejor idea que he tenido, Mateito. Ahora tenemos que buscar un reloj, y comenzar a actuar antes de que oscurezca. Tengo el antídoto

- ¿Cuánto está ese?
- Veinte soles, tiene luz, cronómetro y despertador ¿Es para usted joven?
- No
- Quelo este – dijo Mateito
- ¿Y cuánto está ese?
- Treinta y cinco, es de mejor marca

Mejor marca, eh. ¿Qué todo lo que venden aquí no son imitaciones? Bueno, lo pide Mateito.

- Deme ese, el que señala el niño
- Está chévele, gacias Jolan – dijo con su vocecita.
- Ahora vamos a lo que vinimos
- ¿Tu enamolada?
- Ya te dije que no
- ¿Pala qué tlajiste ese alfiler?
- Ahora verás…
- ¿Qué le haces a mi reloj?
- Bien, ahora póntelo.
- ¿Ah?
- ¿Todavía te podré cargar?
- ¿Ah? ¿Qué vas a hacer Jolan?
- Mira, cada vez que pase una pareja de sonsos con un globito rojo en forma de corazón, lo revientas con el alfiler que he pegado en tu reloj
- Ji, ji…
- ¿Puedes hacerlo?
- ¿Y no crees que se enojen si les leventamos su globito?
- Tal vez un poquito
- Ji, ji…
- ¿Lo hacemos?
- ¡Sí!

Sí estas bien pesado Mateíto. Si bajamos por Santa Marta, y luego volteamos por Jerusalén,Basta con verles las caras para entenderlo, para comprender finalmente que acierto la causa de su mirada de cordero degollado y su sonrisa satisfecha. Logro darme cuenta de que no entiendo nada, aunque suene contradictorio. Ahora nos acercamos, es el alfiler y el globo. Mateito, el afiler y el globo. La muchacha, Mateito, el afiler y el globo. El cara de cordero degollado, la muchacha, Mateito, el alfiler y el globo. La misma vereda, sentidos contrarios, el cara de cordero degollado, la muchacha, Mateito, el alfiler, el globo y yo. Dos pasos más y… llegaremos a Mercaderes. ¡Dale! Que sí has engordado Mateo, no si mi espalda pueda soportar tu peso hasta allá abajo.

- ¡Ahí vienen unos!
- Sí, ya sabes que hacer.
- ¡Al ataque!
- ¡Wu!

Basta con verles las caras para entenderlo, para comprender finalmente que acierto la causa de su mirada de cordero degollado y su sonrisa satisfecha. Logro darme cuenta de que no entiendo nada, aunque suene contradictorio. Ahora nos acercamos, es el alfiler y el globo. Mateito, el afiler y el globo. La muchacha, Mateito, el afiler y el globo. El cara de cordero degollado, la muchacha, Mateito, el alfiler y el globo. La misma vereda, sentidos contrarios, el cara de cordero degollado, la muchacha, Mateito, el alfiler, el globo y yo. Dos pasos más y…

- ¡Ay! ¡El globo se reventó!
- En la esquina compramos otro amorcito.

Vaya, ni se dieron cuenta. Pero el cordero volvió a la vida con el violento sonido, eso no se puede negar.

- ¿Viste?
- ¡Sí!
- Pelo creo que no se dielon cuenta de que fuimos nosotros
- Ji, ji, es cierto
- El chico puso cara de chimpancé
- Ji, ji

¿Cara de chimpancé? Umm… Tal vez fue una reacción involuntaria de aproximación a su propia especie. O sea que los enamorados adolescentes son menos evolucionados que los monos. Debe ser, nada más hay que fijarse en su comportamiento, sobre todo cuando chatean.

tE aMo uN mOnToN cLaUdIa…TKM-TAD-TEM-TAS-CTM noO puedo vIvR wHitOot U dice:
Te amo te ano te amo te amoO y te ecstrañoO un montoOn pz
ErEs Lo MJor K m a pSadoO … TKM-TAD-MAS-AKM-HDP kIeRo vIvIr En@M0oOraDa d ti F0or3VeR dice:
Io tbm thamo mocoso no podria vivr sin ti
tE aMo uN mOnToN cLaUdIa…TKM-TAD-TEM-TAS-CTM noO puedo vIvR wHitOot U dice:
kelo vrt pz t xtrño n monton pz
ErEs Lo MJor K m a pSadoO … TKM-TAD-MAS-AKM-HDP kIeRo vIvIr En@M0oOraDa d ti F0or3VeR dice:
tBn t extraño bbito hoi no me yamaste
tE aMo uN mOnToN cLaUdIa…TKM-TAD-TEM-TAS-CTM noO puedo vIvR wHitOot U dice:
esq ia no tngo credito, no pdo vivr sin ti te amo teamo teano te ammo
ErEs Lo MJor K m a pSadoO … TKM-TAD-MAS-AKM-HDP kIeRo vIvIr En@M0oOraDa d ti F0or3VeR dice:
Io tbm lovecito thamo thamo thamo thamo thamo thamo thamo thamo bbsito
tE aMo uN mOnToN cLaUdIa…TKM-TAD-TEM-TAS-CTM noO puedo vIvR wHitOot U dice:
(L)(L)(L)
tE aMo uN mOnToN cLaUdIa…TKM-TAD-TEM-TAS-CTM noO puedo vIvR wHitOot U dice:
(L)(L)(L)(L)(L)(L)
tE aMo uN mOnToN cLaUdIa…TKM-TAD-TEM-TAS-CTM noO puedo vIvR wHitOot U dice:
(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)
tE aMo uN mOnToN cLaUdIa…TKM-TAD-TEM-TAS-CTM noO puedo vIvR wHitOot U dice:
(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)(L)
ErEs Lo MJor K m a pSadoO … TKM-TAD-MAS-AKM-HDP kIeRo vIvIr En@M0oOraDa d ti F0or3VeR dice:
aiii q liindo q ers morcito, te queeeeeeeeeeeeeelo bbsito lovecito t extrño dmasido.

Mejor no sigo pensando en eso, porque talvez nunca acabe. Lo extraño es que ellos parecen no cansarse de decirse lo mismo por el Chat y los SMS. ¡Dios! Sin contar los mensajes misios de Claro y los que se mandan desde las computadoras. Ni pensar en las ceremonias que tienen al estar frente a frente: Una cuadra, beso; esquina, beso; tienda, beso; parque, beso; árbol, beso; cine, beso; helado, beso; gaseosa, beso; sándwich, beso (¡guácala!); puerta, beso; taxi, beso; combi, beso; sillón, casa vacía, beso y algo más. Bueno, con esto solo concluyo mi teoría: El amor adolescente causa una involución progresiva. Lo bueno es existe un punto en el que su subconsciente del ser Homo Sapiens sale a relucir y la relación termina, claro, si es que no se vuelve a enamorar. Ahora, puede que la ingesta masiva de pollo con papas fritas sea un factor indirecto para estos síntomas, tal vez sea el poliéster de las ropas que usan, o quién sabe. Yo soy uno de ellos y no lo sé.

- ¡Se acerca otra pareja Mate!
- ¡Los tengo en la mira!
- Apunten, listos…
- ¡Fuego!

Ahora hay que preguntarse si lo hacen deportivamente. ¿Cuántos enamoradas tiene un mozuelo promedio al año? Dos, tres, cuatro. Y muchas veces simultáneamente. ¿Hacen marquitas en la pared de su cuarto por cada una de ellas? Claro, debe ser por eso, dado que es un claro indicio de su involución, figuras rupestres en las paredes de su cueva. Puede que hasta se dibujen ellos mismos con una lanza, acechando a sus presas, bueno, con un celular, tal vez.

- Amigo, el chibolo me ha reventado el globo
- ¿así?
- Ya pe chochera, cómo es, qué pasa
- Es un niño, está jugando
- No pe chochera
- ¿Vas a discutir con un niño?
- No pe chochera, pero…
- Arranca nomás compare…

Vaya, lo que me faltaba, un Homo Arequipensis en posición de combate. En verdad parecía un simio. Pobre, no se da cuenta del favor que le hice, le hice ser un poco más inteligente por un momento.

San Pipilín

2009-02-12T11:35:00.000-08:00

"Eso sí, el día de San Pipilín o San Valentín, o como se llame, me llega soberanamente ahí mismo."

Allan Avila

Y es todo lo que me toca decir

Celular

2009-02-08T16:17:00.000-08:00

Este es un mensaje de Claro, si desea deje su…
(¡Contesta!)
Este es un mensaje de Claro, si desea…
(¡Contesta, por favor!)
Este es un mensaje de Cla…
(No contesta) [Deja el celular sobre el escritorio, y se recuesta en la cama]

Ella me dijo que este era su número, tal vez lo copié mal. (Quizás no quiere contestar) Tengo que decírselo (¿Qué? ¿Qué le vas a decir?) Podría ser un: “Hola, cómo estás/También, pero… te extraño” (¡No! Tarado, cómo vas a decir eso) Tal vez algo como: “Hola, ¿me recuerdas?, cómo estás/También/Quería saber de ti, qué me cuentas…” (Se te nota demasiado, mejor no la llames) Copié mal el número, ese es el problema.

PaOolA - - - tE qUeReMos fAbI dice:
ya te doy su numero pero nu le vallas a dcir q io te lo di pzz
Jordan Martín dice:
Ok, está bien, dámelo
PaOolA - - - tE qUeReMos fAbI dice:
es 9309919
Jordan Martín dice:
Graacias, necesito mucho hablar con ella
PaOolA - - - tE qUeReMos fAbI dice:
okis solo no l digas q t lo di
PaOolA - - - tE qUeReMos fAbI dice:
suerte…
Jordan Martín dice:
graciass

[Sentado en la cama con el celular en la mano derecha] (No me equivoqué, este es el número, lo anoté dígito a dígito de la pantalla. Debe tenerlo apagado, probablemente lo está cargando. Sí, debe ser eso)
Este es un mensaje de Cla…
(tamar…)
[Se recuesta nuevamente, deja caer su brazo derecho de un lado de cama] La llamo más tarde, son las cinco (¿Cuánto puede tardar en cargar un celular?) Te extraño (Je, como si estas paredes escucharan, como si pudiesen llevarle ese mensaje… Sonso) [Sus dedos se aflojan y el aparato cae al piso de la habitación. Él está dormido] ¡Las nueve y media! (tadesuma… Soñé con ella) ¿Dónde estás? Ahora es el momento, no hay razón para no tenerlo encedido [Levanta el celular del suelo].

[9309919]
Este es un mensaje de Claro…
(Voy a llorar)
¡Este no es el número! ¡Maldita sea!
[9309989]
Este es un mensaje de Claro, si de…
[9309959]
Este es un mensaje de…
[9307999]
Este es un…
[9709919]
Este es un men…
[9309979]
Este es un…
Cojudo mensaje de Claro, es todo lo que es [Sus ojos están rojos] ¡Alguien conteste! ¡Carajo!
[9397999]
Este es…
[9378949]
Este…
[9305879]
E…
¡Contesta, por favor! Sé que lo tienes en la mano, que temes encenderlo. (Las paredes no escuchan, ya olvídalo, no vale la pena) [Comienza a llorar] Sólo dime por qué te fuiste [Se seca las lágrimas con las manos] (No me hagas dar cólera, cómo vas a llorar por ella ¡Reacciona!) [Está sentado en el piso, con la cabeza entre las rodillas, sus gemidos, sus manos secando inútilmente las lágrimas que no cesan] Son las diez, tengo que estudiar. (Hagamos el último intento)

[9309919]
(¡Está timbrando! Bien, tranquilo, tranquilo. “Hola, cómo estás, quería hablar contigo” o “¡Maldita sea! Te extraño” No, no “Hola, cómo estás, ha pasado mucho tiempo”) [Sus manos están frías, el latido de su corazón es mas fuerte que el sonido de la llamada en espera en el celular]

Este es un mensaje de Claro, si desea deje su mensaje…
[Su mirada luce perdida, desorbitada, su pecho late más fuerte y rápido, sus manos tiemblan]

Debe estar en una reunión o algo parecido, y por eso no puede contestar [Sube al techo, da vueltas y vueltas alrededor, mira al cielo, pasan cinco minutos]

[9309919]
(Está timbrando nuevamente. Ya debe haber salido de aquella reunión, seguramente ya vio las llamadas perdidas. Ella también quiere hablar conmigo, quiere explicarme todo)

Este es un mensaje de Claro….
[Siente frío en todo el cuerpo, un ahogo en la garganta, como si tuviera algo atrapado en ese lugar, sus manos tiemblan más, su corazón parece haber explotado, por el intenso dolor en el pecho. Se sube a un banco y grita con todas sus fuerzas…]

¡Dora!

[Los perros ladran, un hombre grita, tan sólo una escena más, son los suburbios de la ciudad blanca, en una noche negra…]

París, 1968

2009-02-03T16:53:00.000-08:00

"SEAMOS REALISTAS: PIDAMOS LO IMPOSIBLE"

Un día en la vida

2009-02-01T16:09:00.000-08:00

Rrrriiing…

Son las siete en punto de la mañana, a continuación los titulares….
- Hoy tengo guardia, no vengo hasta las ocho
…. en el cruce con la concurrida avenida. Hasta el momento no se han presentado víctimas mortales….
- No te olvides de tomarlo todo
… perdió cuatro a uno en el estadio nacional….
- Compras la comida para el gato
…. con las manos en la…
- Ya me voy, chau.
….masa.

Aquí tiene los ¡Tamaaales! ¡Tamaales! ¡Tamales!

- Sube, sube/lleva, lleva/Al fondo pe flaquito/Ya pica nomás compare.
Esos tus ojitos lindos hechiceros, mira que parecen dos luceros, mira que parecen dos luceros, esos tus ojitos hechiceros. Esos tus ojitos lindos hechiceros, mira que parecen dos luceros, mira que parecen dos luceros, esos tus ojitos hechiceros…
- Pasajes a la mano, pasajes a la mano. Sencillo por favor/Completo pe señora, está setenta
- ¡Muy caru is!, no tingu más pi, curuju.
….Ya se ha muerto mi abuelo, ¡Ay! ¡Ay! ¡Ay! Ya se ha muerto mi abuelo, ¡Ay! ¡Ay! ¡Ay! Tomando trago ¡Ay! ¡Ay! ¡Ay Tomando masato ¡Ay! ¡Ay! ¡Ay! Oleilola leilola, oleilola leilola. Ya se ha muerto mi abuelo…
- Sencillo pe chochera/Cámbiame amarillos oe, sencíllame este billete/¿Quién es vuelto de diez?/Los que bajan San Lázaro con tiempo avisen/Baja, bajan.

¡Cuidado carajo!

- La clase pasada nos quedamos en derivadas, ahora vayan a la página cincuenta del libro/Tú, el de lentes, a la pizarra. Resuelve el quince. (….) Y con esto estaríamos terminando. Lean genética mendeliana para mañana.
- Oe, ¿Resolviste los de física?/Ya, está bien, esta tarde hay que repasar esa huada de genética, tus lentes están empañados man. (…) Ta que ya tengo hambre, ya jalemos man/Chau man

¡El fin del mundo está cerca! ¡Cristo es el camino, la verdad y la vida! ¡Joven! espere, lea esto/Está arrugando la palabra del Señor…

- ¿Va a subir o no?/Al fondo hay espacio, entran cinco/Lleva, lleva
- Ñores sajeros soy salio del penal, no tengo trabajo, y no puedoonseguirlo. Ñor, ñora, joven, diez centavitos no le hacen a ested pobre, ni a mi rico. Oven, ñorita, yo bien podría estar en una esquina ro prefiero narme la vida nestamente. Colabóreme y el de arriba le va a ver, no tengo donde pasar la noche. Ñores sajeros, son los ricos y nutritivos aramelos e limón, con vitaminas “a”, “be”, “ce”, “che”/¿Aramelos ñorita?/¿Aramelos ñora? Para el niño, pa la garganta ñora/¿Aramelos joven?/Gracias.
- Ay y así pues chola, el champú que me vendió el chino del market me ha dejado toda esponjada. Ay, pero apenas lo vea a ese chino le voy a reclamar. Es más auritita mismo, apenas me baje, le voy a decir.
- Los que bajan comisaría
- Bajo
- Púrese pe ñorita/¡Aguantaa! Falta uno. Sigue bajando, sigue bajando/Rápido pe joven.

- Hola/ ¿Estabas en el mismo carro?/ahí, tranqui ¿tú?/Yo postulo a sistemas/sí, sí, ya no disimules, ya sé que estás viendo mi cabello/El chino del market pues/Tú también, cuídate. A estudiar duro no más

- Sólo medio kilo ¿no?/Gordo debe estar tu gato,
… y se me ha esponjado todo el cabello, no pues, yo siempre compro de esa marca y nunca me pasa…
- A cada rato le llevas comida, bien bonito debe ser,
… no porque yo nunca he comprado champú en esta tienda, siempre lo hago en las perfumerías del centro…
- Son tres soles.
… cómo te vas a cobrar lo mismo por un champú bamba, no pues, así no es…
- A ti las gracias.

Para reproducir el mensaje presione uno. Para eliminar el mensaje presione tres. Para escuchar de nuevo, presione cuatro/Oe loco, está apagada tu huada, igual te hablo sólo para avisarte que fui a tu casa a dejarte los discos que me prestaste y no estabas. Los he pasado por debajo de la puerta, cuidado y los pisas pe. Oe, me tienes que volver a prestar el de los Byrds, y el que tiene A day in the life, no me acuerdo como se llama el grupo, pero estaban de la pe - eme. Chau oe, falta que pises los discos y te resbales o los rompas, jaja que wina, cuídate, chau judaso.

Bienvenidos a la edición central de TV noticias, a continuación los titulares…
- Estoy molida, ¿compraste la comida del gato?
…a pesar de los denodados esfuerzos para salvarle la vida, dejando viuda y dos hijos. Una irresponsabilidad más que enluta una familia y tiñe de sangre las pistas de la ciudad….
- ¿Almorzaste?/¡Cómo que no!/Nada, nada, por las puras me haces darte plata/Corre a comprarte algo en este momento.
Mgiau/….llevándose diez mil soles de la caja y dejando muerto a un trabajador…
- El gatito está más gordo que tú/Tú más bien pareces un gato melindroso, hastioso, engreído, tanta gente que no tiene que comer y tú…/Nada que “me quedé estudiando toda la tarde en la academia”, en qué te estarás gastando todo el dinero que ni para comer separas un poco.
Mgiaaauu/… es el cuy mágico que presta plata….
- Hasta mañana, y espero que ahora almuerces como se debe, quiero verte gordito como el gato. Y duerme temprano, te desvelas demasiado, además no sé como estudias con esa música.

I read the news today, oh boy About a lucky man who made the grade and though the news was rather sad Well I just had to laugh I saw the photograph. He blew his mind out in a car. He didn't notice that the lights had changed. A crowd of people stood and stared They'd seen his face before Nobody was really sure If he was from the House of Lords. I saw a film today oh boy The English Army had just won the war. A crowd of people turned away But I just had to look Having read the book I'd love to turn you on... Woke up, fell out of bed....

Rrrriiing…

- ¡Jordan! ¡El gato ha amanecido muerto! ¿Dónde compraste la comida?
Son las siete en punto de la mañana, a continuación los titulares….
- ¿Qué? ¡Cómo se te ocurre! Te dije que no vayas a esa tienda
…operativo sorpresa da con Cirilo Jiménez, alias el Chino, pieza clave en el comercio de productos adulterados en la ciudad…
- Eres un irresponsable, pobrecito, era bien lindo el animalito.
…. incremento que afectaría al precio de los alimentos de primera necesidad…
- ¿Perdón?
- SÍ, ACABÉ CON TODA SU COMIDA Y DESPUÉS LO MATÉ.
- Estás pálido ¡Jordan! ¡Jordan!/Aló, Hospital/ Emergencia por favor/ Lupita, estaba por salir para allá. Mi hijo se ha desmayado/aparente cuadro de intoxicación/Preparen todo lo necesario, estoy por llevarlo.

Carpe Noctem

2009-01-24T16:24:00.000-08:00

Eran las cero horas del sábado. Al mirar el reloj en la pared, se paró del escritorio y caminó hasta su cama, se sentó en ella y cogió el despertador que estaba en la cabecera. Estaba estudiando desde casi las diez. Tienes que comer bien papacito, si no después te puedes tocar de la cabeza por tanto estudiar – Decían unos labios pintados de rojo, en la silla de en frente. El pollo se enfriaba, le había sacado el pellejo, lo había pinchado varías veces. Pasó una hora sentado en la mesa del comedor, sin darse cuenta él, hasta que el Casio de su muñeca izquierda le dijo que se estaba haciendo una hora más viejo, con un sutil y agudo Piii. Me voy a estudiar a mi cuarto – dijo mientras se levantaba y dejaba la comida y a su madre en la mesa. Come algo, llévate unos pasteles de ciruela que dejé en la sala, aunque sea para más tarde, cómete algo hijito – Contestaron los labios rojos cuando el oblongo y moreno joven cruzaba el umbral de la puerta. Las diez, puta mare, en dos días es el examen, esta noche… Literatura. Encendió la luz de la lámpara. Un CD de los Animals se había quedado solo en el mini-reproductor, inundaba el ambiente, de oscuridad, de lobreguez, de luna llena entrando por la ventana, desparramándose sobre el escritorio y llegando hasta la cama. Paraje sensual que este inoportuno personaje venía a destruir, apagando el aparato y encendiendo la luz, para instalarse cómodamente frente a su Prospecto Desarrollado. La velada comenzaba con Mariano Melgar, genio, militar, poeta. Cosas llenas del cliché típico que en esa ciudad sureña se le daba a sus intelectuales, comenzaba a tornarse aburrido. Estaba por tomar el libro de Química, mas prefirió seguir leyendo un poema titulado Oda al Autor del Mar, que en principio le causó la misma impresión insípida de la reseña biográfica introductoria. No fue hasta la sexta estrofa de ese tercer texto lírico que comenzó a convencerse de que poco banal fue su decisión al abrir su Prospecto en esa página.

Pero no: las arenas deleznables
se juegan con el mar y su bravura;
la infinita llanura iras implacables
Sale y arrasa con todo… dio en la arena,
ya no es más… besa humilde su cadena.

Se quitó el Casio, lo dejó a un costado; apoyado innecesariamente a la pila de libros a medio leer. Asemejaba más una bomba de tiempo, un reloj atado a varios cartuchos de dinamita. Continuaba un hidalgo Alberto, que le parecía más interesante que el anterior. Al parecer su intuición estaba funcionando de maravilla aquella noche, Panoplia Lírica, Ser Hecho a Mano. Comenzaba a embriagarse, a sentirse la armadura poética que le protegía en las guerras tras la puerta de la alcoba. Al voltear la página surgió un nombre conocido, José Ruiz Rosas, el noble poeta que conoció en El Búho, por el que laméntese, meses antes, al ser un arequipeño nacido en los noventas y no haber podido conocer la famosa Trilce. La emoción crecía en cada verso, una lección de anatomía, sistema sensorial, Yo tengo un sol opaco. El placer fue casi sexual al llegar al final, estaba sometido ante un poema que se introdujo en él, que entraba y salía constantemente en cada verso, primero lento, luego un poco más rápido, progresivamente armónico, hasta ser perfecto y delicioso. Se detenía, como para tomar aire, luego retomaba a su víctima y le daba con más fuerza, le metía entera su retórica poética, y al pobre sentado en su silla le daban ganas de gritar, porque en el fondo le dolía, pero disfrutaba su cadencia, y sus manos invisibles rasgándole las vestiduras, y continuando apasionadamente hasta la piel. Hizo esa pausa cuatro veces, comenzaba la quinta estrofa, y ahora se le veía querer salir definitivamente, se lamentaba y lo leía lentamente para disfrutarlo más tiempo, porque aquel yo lírico dejaría de sodomizarlo pronto, y él lo estaba disfrutando sibaríticamente, quería seguir siendo abusado y desnudado ante esa página que comenzaba a desear más y más, mientras se acababan las palabras. Punto final, estaba respirando agitado, como cansado, extraño síntoma, visto desde fuera, pues no se ha movido ni un solo instante de la silla. Quería más, esperaba más, pero su rapist le dio todo lo que tenía en esas cinco estrofas que le quitaron la ropa y le hicieron sentirse algo gay, algo humano, algo loco. Volvió a leer la última estrofa, la quería sentir vibrar nuevamente dentro de sí, vaciar su semen poético y sentirlo subir hasta el cerebro. Fecundado, nació de nuevo en ese instante. Lo había disfrutado tanto que quiso leerlo todo de nuevo, sin embargo su razón y el estúpido Casio Illuminator de su costado le gritaban que quedaban muchos autores por leer antes del amanecer. Ya desnudo, in saciado aún, acarició la página, como despidiéndose de su furtivo amante impreso.

Yo tengo, cual tu tienes sin duda,

este incómodo espejo de vano huero,

este acústico umbral siempre horadado,

esta sepulta cárcel transeúnte

Caminados al cielo, en los compases

de qué mefisto ingenio calculados

Si no fuese por un gran título que decía Literatura Nacional, al leer las primeras líneas biográficas de este nuevo personaje, cualquiera hubiera pensado que ese niño acomodado del que se habla es Proust, o cualquier otro francés marica, de relamido peinado de partidura al centro, colegio caro, obligado piano y estampado apellido aristocrático. Mas no, se trata de Eguren, simbolista, de dorada cuna limeña, con él se abre el camino de una sarta de niños ricos que encontraron en la poesía refugio ante una sociedad nueva, ante una Lima de principios del XX. Termina de leer el poema, se queda pensando, apaga la lámpara. La luna vuelve a dominar el escritorio, él continúa divagando sentado, ante esa luz tenue mira hacia abajo, se descubre nuevamente desnudo, vuelve la mirada hacía la ventana y es la niña de la lámpara azul la que viene hacia él, se acerca con silenciosos pasos sobre su celeste camino. La niña ahora está parada sobre su escritorio canta algo indescriptible que sublima al nocturno estudiante, está embelezado ante la radiante belleza del ser que tiene en frente suyo. La niña se sienta, comienza a acariciarlo, la cara, los hombros, sube a los cabellos. Él siente su aroma de abedul. Ahora se recuesta a lo largo, misteriosamente los libros, prácticas y separatas han desaparecido y solo está ella, moviéndose melódicamente en medio de su cautivador e indescifrable canto. Su vestido se comienza a evaporar, ahora está desnuda y recostada sensualmente sobre su escritorio, sus convexas formas ahora reveladas hacen dudar del apelativo. Es una toda una mujer, con voz de niña. Siente la tentación de tocarla, lo hace, y sus manos la atraviesan como si fuera un fantasma, se sorprende y siente algo de decepción al pasar de la completa excitación a la mera frustración. La niña vuelve a sentarse, esta vez sus piernas cuelgan del escritorio. Sus blancos y luminosos pechos están a la altura de sus ojos, ella se los cubre con las manos y él solo puede seguir sentado allí, contemplándola como las estatuillas sirias. Se están mirando fijamente a los ojos, la niña le sonríe y se deja caer sobre los muslos desnudos de su cautivo oyente. Esta vez la puede sentir, sus nalgas tibias, su vientre como una lisa playa infinita interrumpida por una fina y pequeña depresión que es su ombligo. Siente sus manos nuevamente, acariciándole esta vez la espalda. De pronto reina el silencio, y después de un canto tan bello cualquier cosa es triste, pero él está en el cielo. Sí, la niña ha callado, pero es por el apasionado beso que se están dando en ese momento. Es un intercambio absoluto, sus almas salen por sus bocas, se meten en el otro cuerpo y después de dejar algo adentro vuelven a su lugar, repiten el intercambio de templo con cada palpitación de los corazones. Se levantan de la silla sin dejar de besarse, dan unos pasos y caen en la cama. Él se transforma entonces en poema, y son dos poemas enamorados en una cama que no hacen el amor, si no es el amor que los hace a ellos. Ahora forman una sola masa lírica que se mueve cadenciosamente sobre la cama, se escucha un gemido, que hasta siendo casi involuntario sigue siendo hermoso. Construyen sus estrofas, hacen las pausas, en cada entrada, mete todo lo que tiene, todos sus versos, y es el poema mas hermoso que se ha creado en la historia de la humanidad, aunque no se pueda escribir. En el clímax lírico de intercambio de versos, las piernas de la niña se comienzan a evaporar, poco a poco sus muslos. Se comienzan a besar apasionadamente a dejar trozos de alma en el cuerpo del otro, mientras sus caderas desparecen, poco a poco el viento parece llevarse toda la arena de la playa infinita. Apenas le quedan los brazos, fuertemente sujetados a la espalda de su poema hombre, y sus pechos casi fluorescentes aprisionados contra la flaca caja torácica de su amante adolescente, tienen los ojos fuertemente cerrados, no quieren ver el momento trágico de su despedida, solo quieren vivirlo intensamente. No dejaron de besarse hasta el final, hasta que su cabeza, y su cabello alborotado por las juguetonas manos de la niña dieron a estrellarse contra la almohada. En ese momento abrió los ojos. Estaba sentado frente al escritorio, con la lámpara apagada y la luna iluminando tenuemente el desorden de libros y papeles reinante sobre el gran pupitre. Mira con cierta nostalgia a la luna llena, y con un desconcierto que sólo él entiende, hacia su cama perfectamente tendida, iluminada por la misma luz fina del plenilunio. Encendió la lámpara. Estoy estudiando mucho – le dijo a la ventana. Decidió que sería mejor dormir una hora y continuar estudiando después. Eran las cero horas del sábado. Al mirar el reloj en la pared, se paró del escritorio y caminó hasta su cama, se sentó en ella y cogió el despertador que estaba en la cabecera….

Dos Cuarenta II

2009-01-21T09:09:00.000-08:00

And he came to a door...and he looked inside
Father, yes son, I want to kill you.
Mother... I want to...

This is the end

The Beach Boys - God Only Knows (Brian sings lead)

2009-01-17T16:20:00.000-08:00

Hey Jude

2009-01-17T15:54:00.000-08:00

Then you can start to make it

betteR, bettER, betTER, beTTER, bETTER, BETTER, WOH

... Hey Jude

Dos cuarenta

2009-01-17T15:13:00.000-08:00

¿Las nueve de la madrugada? Tamare, es muy temprano, una horita más. Y de la cama con su amasijo de sábanas y frazadas salió un brazo, y de este nació una mano que casi agonizante alcanzó el despertador para apagarlo. En medio de un sueño perfecto, ininterrumpible a pesar de la dominante luz en la habitación, un par de ojos se abrieron súbitamente. ¡No! Tamarecarajo hoy me tengo que inscribir. Entonces, un par de pies aterrizaron en el piso del cuarto y un sonoro bostezo irrumpió en el silencio de aquella casa vacía. ¡Bájese perro e’ mierda! ¡Zape!. Pacho despertó y después de estirar sus patas bien, pero muy bien, diría que demasiado bien, se puso a mover la cola sin bajarse de la cama. ¡Carajo, me vas a pasar tus pulgas uno de estos días! ¡Bájese! ¡Vaya a su casa!. Tásumare, nueve y media. Se duchó, vistió, y bajó a la cocina.

Tomó un poco de café, y dos panes con mermelada. Por momentos tocaba el dinero en sus bolsillos. Trescientos cincuenta en el derecho, mmmm, y otras monedas pa’l pasaje en el izquierdo, mare, prefiero atragantarme antes de llegar tarde. Cogió el file con sus documentos, se persignó, y se aseguró de que la puerta esté con llave antes de salir.

- Sube, sube.
- Aguanta pe
- ¿Pasa por la Plaza de Armas?
- Sí, sube, sube.

Ya, voy a al banco, pago los trescientos cincuenta y un soles de los derechos de inscripción, luego voy a la biblioteca para canjear el voucher, y finalmente a la oficina de admisión con estos papeles, simple, hasta el pavazo del Salas va a postular, fijo que en esta la hago. Chesumá, si que hace calor en esta combi. Ahí estába él, colgado de un pasamanos, sujetándose con todas su fuerzas, tiene miedo de caer al piso del vehículo. Es que de pronto se siente pequeño, como si se hubiera encogido, comienza a arrepentirse de haberse prendido a esa barra, pues sus pies están en el aire, porque por más que intenta, siente que no puede pisar alguna superficie. Está confundido, de un día al otro, el mundo creció. Ya no importa que haya sido el más alto de entre sus amigos, esos que nunca faltaban para conversar en los recreos. Hoy es el más chiquito allí dentro, ya nada de lo que conoce parece valer en ese momento, es un punto en medio de la nada. En el fondo no sabe bien que está haciendo un lunes, casi al mediodía, rumbo al centro. En verdad no entiende porqué hace un par de semanas estaba sentado en una carpeta, esperando que suene un timbre. Tal vez hubiera sido mejor no subirse, y quedarse en el paradero, esperando a la combi pequeña y apretujada que lo llevaba al colegio, la que lo recogía mientras se soplaba las manos, para calentarlas de alguna forma, en esas frías mañanas de camisa blanca y pantalón azul. Aquella en la que viajaba acurrucado como momia precolombina, todo doblado, y casi extraño a este mundo, como si no perteneciera a esta época, cuando sentía que todos querían mirarlo, como si estuviese tras una vitrina de museo, todos haciéndose preguntas sobre su origen, con el deseo de que hable, que les explique, no sé qué, pero que les explique, que ese muerto diga una palabra. Entonces pensaban: Los muertos no hablan, y dejaban de esperar. Sin saber que ese difunto se hubiera vuelto a morir, con tal que alguien lo escuche. Pero que absurdo, que los muertos hablen, que los muertos mueran, mira las estupideces que termino diciendo. Mientras tanto, él mira como siempre por la ventana, y se da cuenta de que nunca había visto la calle, que jamás había notado que sea tan grande, o por lo menos, que él sea tan pequeño.

- Bajo en la esquina, hágase pago-Le dio una moneda de dos soles
- Equinabaja… Baja, baja – Gritó el domador
- ¡Sencillo pe! Causita, a ver, a ver – decía, mientras sacaba moneditas doradas desde todos los bolsillos de su percudido chaleco de cobrador, sin descolgarse del estribo. Asu mare, ni Houdini podría hacer esa hazaña, pensaba él, mientras lo veía parado desde la vereda.
- ¡Apúrate oe! Tamos con menos uno, tenemos que marcar – gritó el león, desde su asiento, mientras jugaba con su aro.
- Ya, ya, un toque compare, le estoy dando su vuelto al choche – decía el domador, para consolar a su bestia.
- ¡tamare on! – El animal pisó el acelerador, y su domador no tuvo más remedo que irse con él. Tal vez porque hubiera sido poco responsable dejar a tremenda fiera suelta, desplazándose a toda velocidad por las llanuras de la ciudad, sin nadie que le diga sube, sube, baja, baja, o lleva, lleva. Pero a él no le importaba cuántas víctimas hubiera podido dejar un león suelto, corriendo y rugiendo en medio de la jungla de cemento. Sólo sabía que se habían ido con su dinero.
- ¡Oe! ¡Mi vuelto! ¡Ooe! ¡Tamare! ¡Choros! – Gritó desconsolado, por que no le devolvieron su boleto de circo, era un payaso, engañado por un león y su domador.

¡Vaya gente esta! ¡País de miércoles este! ¡Caray! Qué vainas me hago, con tal, todavía tengo plata. Se abría paso por la calle Mercaderes, mientras revisaba si faltaba algún documento dentro de su fólder. El banco estaba cerca. Al llegar sacó un ticket y esperó.

- Buenos días en qué puedo servirle.
- Quiero hacer un depósito a esta cuenta – Le mostró el volante de la universidad, señalando con el dedo el lugar donde estaba impreso el número.
- Muy bien, su nombre es…
- Jordan Jáuregui Meza.
- Y son…
- Trescientos cincuenta y un soles.
- Bien, son dos soles más por comisión.
- Okay – Se metió las manos a los bolsillos y solo tenía un sol treinta. Maldita sea, ¡Qué roche!, me faltan setenta céntimos, y hasta me quedo sin pasaje. ¿Qué hago? Bien, bien, Puedo decir: ¡Esto es un asalto! No haga ningún movimiento porque tengo una bomba adherida al cuerpo, y pienso hacerla explotar ante el mínimo intento de detenerme. Así que mas le vale suponer que no le debo nada, porque si no, todos volaremos en pedazos ¡Sí!, qué plan maestro, y si los policías quieren detenerme, les mostraré el voucher cancelado. ¡Nooo! Ya está imprimiendo el voucher, y todavía no sabe que no tengo cómo pagarle sus dos lucas. Bien, bien, tranquilo, tranquilo, respira, ¡Lo tengo! Le pido los setenta céntimos como préstamo, que me cobren intereses y esas cosas, con tal, tengo mis documentos en este fólder. Qué tonterías pienso, ni siquiera soy mayor de edad, pero… le muestro mi certificado de estudios, fijo que mis notas merecen un crédito ¡Qué buena idea!, y lo pago en cuotas cuando trabaje, porque… con estas notas, creerán que sí les pagaré cuando trabaje, con todos sus intereses, supongo ¿No? ¡Sí! Es una magnífica idea. ¡No! ¡Animal! Es la idea más tonta que he visto en estos dieciséis años. ¿Qué hago? Estoy al borde de convertirme en un asalta-bancos o un adolescente con historial crediticio. ¿Qué le digo?

- Estee, señorita
- ¿Sí?
- Estee
- ¿Mmm?
- Disculpe, pero es todo lo que tengo – puso las monedas sobre la mesa, frente a la ventanilla.
- ¡Uy! Y ahora que hacemos
- Mmm – él quisiera explicarle que un león y su domador le robaron su dinero unas cuadras abajo, pero sería más ridículo que el mismo momento, ¿Quién creería que tales seres podrían andar sueltos? Tal vez la prueba era él mismo, un payaso salido de uno de eso circos de cuatro ruedas, llenos de ocasionales malabaristas, y eventuales acróbatas. Pequeños circos ambulantes, en todo el sentido de la palabra, atrapados, sin embargo, bajo una enorme carpa de humo, que ocupa todo el cielo citadino, una que se arma en la mañanas, y se aprecia en su máximo esplendor durante las horas puntas. El quisiera explicarle todo, pero…
- Entonces, regresa después ¿sí? – Le dijo, mirándolo con una sonrisa amable
- Muchas gracias – En verdad yo no sé si ella se dio cuenta, pero esas dos palabras salieron de lo más profundo de si.

En el voucher no figuraban los setenta céntimos en deuda, estaba cancelado. ¡Baah! Tal vez no sea necesario regresar. Se abría paso entre la gente de la calle Mercaderes, mientras pensaba a dónde podría ir sin un centavo en los bolsillos. Todavía tenía que ir a la universidad a completar los trámites. Ya, yo mismo soy, a pie hasta la Independencia. ¿Y si me piden más plata en esa oficina? Chamare, qué hago. Debieron avisarnos que tendríamos que pagar dos soles más por la comisión del banco. No sé que hacer. ¿Buscar a mi madre? ¿Pedirle más dinero? Ni loco, ya mucha plata me han dado los viejos, no, no, nica. Pero qué serán dos lucas más pa’l pasaje, no, no, nica. Pero tengo que completar el trámite, no, no, nica. Además me está dando hambre, no, no nica. ¿Si me subo a cantar a una combi? Claaro pe, fijo que ahí consigo el sencillo, y aparte que puedo subirme a una que pase por la oficina de admisión, no, no, nica; Cuando me escuchen cantar, me van a botar del carro, y hasta alguien puede denunciarme por atentar contra la integridad psicológica de la gente. No, si cuando quiero arrullarlo al Mateito, se pone a llorar, porque piensa que lo estoy castigando. Si hasta la otra vez la tía Amanda le decía que si no terminaba la comida lo hacía cantar al Jordan, no, no, nica. Son más de veinte cuadras, A la michi, qué más da. No interrumpí mi sacrosanto sueño para no inscribirme hoy. Voy al laboratorio, a buscar a mi padre.

Ta que hace un calor de mierr, me están doliendo las piernas. Estaba por la calle La Merced, intentando inútilmente liberarse del sol de mediodía, el acaparador se había apoderado de la calle entera, sin dejar ni una sola refrescante y salvadora acera con sombra para él. La calle se acababa, comenzaba a recordar los días en los que toda la promoción del 2008 salía a los “trotes de motivación”, por ese mismo lugar; con el mismo sol de mierr, sobre las cabezas, pero algo era distinto. En esos momentos, no parecía importar el cansancio, ni el ridículo instructor de Formación Pre-militar, gritando en media calle. Eran más relevantes los extensos debates sobre chicas y fiestas de quince años, y la misma muestra inherente de resistencia física entre todos los muchachos de aquel colegio de varones. Comenzaba la Avenida Parra, él le temía a un loco que andaba desnudo por ese lugar, pero tenía una convicción en la cabeza. Llegaría al trabajo de su padre aunque se encuentre con una legión de orates desprovistos de ropa frente a él. Vao, ya estoy a medio camino, no puedo desistir. Hoy me inscribo para el examen de admisión, así sea lo último que haga. Apretó el paso para llegar mas pronto, el aumentar la velocidad, le evocaba el recuerdo de estar rodeado de sus amigos y hasta de escuchar la voz del instructor apurando a la sección. Súbitamente se detuvo, pasaron tres segundos, y volvió a caminar. ¿Qué le pasó? ¿Qué pasó por su mente en ese momento? ¿A qué se debió la repentina pausa en su apresurada marcha? ¿Por qué sus ojos parecieron perdidos durante ese instante? Lo recordó, de alguna forma fue capaz de vivir nueve meses en tres segundos, casi como lo que suelen experimentar los que enfrentan a la muerte, algo parecido a ver toda la vida en un instante. Lo recordó, el último año, y el destino final de los “trotes de motivación”. Las extensas tertulias adolescentes durante los trotes terminaban con un Gatorade, o una botella de agua, en la plaza de Hunter. Lugar que le traía el recuerdo de Filonilo Catalina. Lugar que con su sola brisa no podría decirle, muy quedo al oído, otro nombre si no es el de Dora. Dora, la imagen de una flor empuñando otra flor (osea una flor al cuadrado). Dora, una selva endulzando esta amarga ciudad con sus repentinas aves, Dora, la que tiene la distancia de todas las aves (y todas las aves se apellidan Dora). Dora, el final de los ríos, Dora, la consecuencia de las lluvias, Dora, la culpable de un destello de lucidez, en medio de la locura de la cotidianeidad de un Jordan Jáuregui caminando al trabajo de su padre, para pedirle dinero. Ahora que estoy tan metido dentro de su mente, puedo decir con certeza que él no vivió nueve meses en tres segundos. El estuvo durante un pequeño instante cogiendo la mano de su selva, tres segundos caminando en una esquina de la plaza, sujetando una mano, la de Dora. Él no entiende mucho de la física y sus leyes, el tiempo, el espacio, y hasta el mismo Einstein parecen rendirse ante esos tres segundos en que nada existe, pero se siente, y más aún, se vive. Los finos dedos se deslizaron suavemente de su mano, se los llevaba el mismo viento que le dijo Dora al oído.

Mientras explicaba todo ese asunto de la imprevista pausa en su travesía a su inscripción en el examen de admisión y la más absurda forma de contradecir a Einstein. Él ya había caminado mucho y ahora se encuentra a una cuadra de su destino. ¡No! ¡El loco! ¡El loco calato! Un hombre sin ropa apareció volteando la esquina y se dirigía hacía él. Tadesumarecarajo, ¿No lo pueden meter al manicomio a ese on? Carajo, y se está acercando, ya pe, me hago el loco, ja, ja. Se cruzaron, él no pudo evitar verlo y captar todos sus detalles a muchos metros de distancia, antes de estar tan cerca, sus zapatillas viejas y dispares, y esa estúpida bolsa rellena de sabe dios qué. Pero sólo al pasar por su costado, pudo ver sus ojos, y en ellos se vio reflejado el mismo. Un milisegundo bastó para ver su propia cara pequeñísima reflejada en el centro de los ojos de la mirada perdida de aquel hombre. Dos milisegundos fueron necesarios, para que comprenda que el tuvo los ojos así, perdidos, que el estaba atrapado dentro de la mirada de un loco que en realidad era el dueño del tiempo, y le había prestado el don de viajar en él, por lo menos durante tres segundos. Cuando se hallaron de espaldas, el volteó para verlo irse, verlo sin ropa, arrastrando su ridícula talega. Entonces y sólo entonces entendió que nada más estaba calato, que sólo le faltaba ropa, que en verdad no estaba desnudo. La desnudez era algo más trascendente, era el alma misma mostrada sin ropajes ni maquillajes. Pero él sí lo vio desnudo, lo vio tras sus ojos, y vaya sorpresa que se llevó al verse él mismo, al darse cuenta que debajo de la piel, él también era un loco arrastrando un saco lleno de sueños, cada vez que su cuerpo se quedaba en tierra y él se atrevía a enfrentarse al tiempo, cada vez que escuchaba una delirante canción de los Beatles, cada vez que leía algo de Cortázar, cada vez que pensaba en Dora. Finalmente terminó dándose cuenta de que ni al cambiarle los pañales, su madre lo había visto desnudo.

- Papá, me he quedado sin plata, y encima le debo a la cajera del banco
- ¿Qué? Carajo, debiste pedir más en su momento
- Mmm – Tenía la mirada en el piso
- ¿Ya te inscribiste?
- No, todavía, por eso venía, es que no tengo para el pasaje.
- ¿Tú eres huevón o te haces?
- No papá, es que…
- Ya, ya, no me hagas dar cólera, me tienes harto con tus tonteras – Sacó unas monedas del bolsillo y se las dio-Cuenta eso y dime si es suficiente
- Sí, está bien-dijo muy despacio, y se metió el dinero al bolsillo sin contarlo.
- Estarás seguro, luego no me vengas con que te fuiste a pie a la casa, huevonaso
- No, no, está bien, ya me voy, chau, gracias.
- Ahora te me vas rápido a inscribirte, ya quiero verte estudiando.
- Chau

Tamare, lo que tengo que soportar, y yo sólo evito que sigan gastando tanto, porque me hace sentir mal que lo haga, ja, ja, qué cara pondría si le digo que me gustaría postular a literatura o algo parecido, o si le digo que a medicina. No, como te vas a meter a eso, que muchos años, que mucha plata, ¿Qué? ¿Filosofía? No me vengas con huevadas, tú tienes que ser algo productivo, qué va a pensar la gente, si no. Mira al Luchito ya está terminando industrial, el Fernandito ya es alférez, si no usaras esos lentes cojudos te mandaría a la escuela de oficiales, caray. Tengo un amigo doctor que se encarga del examen médico en la de Chorrillos, él te puede hacer pasar eso. Taque si no ingresas rápido, caballeros nomás, te mando a la de oficiales. La otra semana estaba con el señor Sánchez, ya le dije que te interesa mucho trabajar en la compañía. Ya sabes huevonaso, ponte pilas, ponte pilas. Qué se va a hacer, la vida continúa. Todavía me queda un montón que caminar hasta la universidad, sí, mejor guardo esta plata por si se les ocurre pedirme otra bendita comisión en la oficina de admisión. Decidió caminar hasta la universidad para completar su papeleo, había recorrido más de veinte cuadras, sólo para escuchar a su padre gritarle, por que no se inscribió en un examen de admisión universitario, para postular a una carrera profesional que ni siquiera es de su agrado. Tenía que ser ingeniero de algo que sonaba raro, tanto que ni el mismo se lo creía. Pero qué opción le quedaba. Aceptaba las cosas porque eran visibles, y no porque realmente existieran. El mundo que lo rodeaba estaba lleno de locos, enfermos con un trastorno que los hacía cubrirse inútilmente, saturarse de ropas y prendas estúpidas que tapaban por completo su verdadera desnudez. Él, como el resto de jóvenes de su edad, estaba condenado a aceptar la locura, a comerse el mundo que tenía en frente, antes de que alguien lo devore a él. Ya no soporto el cansancio, no hay de otra, tomaré un taxi. Se paró en la acera, estiró el brazo, como lo hizo esa mañana al apagar el despertador, y un vehículo se detuvo. Se quedó un rato en silencio, hasta que el taxista le preguntó a dónde iba, su silencio continuó, el chofer estaba intrigado, pero finalmente le dijo el lugar.

- Cuánto?
- Tres soles.
- A ver, espere un momento – Contó su dinero, sacó sus cálculos, y nuevamente le faltaría dinero.
- Dos pues, si estamos cerca.
- Dos cincuenta.
- Ya, dos cuarenta.
- Ja, ja, ja, ja
- ¿Sí?
- Ya, sube.

El carro llegó a su destino, una puerta trasera se abrió y de ella salió un Jordan Jáuregui que se paró en la vereda, suspiró, cerró la puerta y le pagó al taxista. El chofer volvió a reírse cuando recibió su paga. Estaba parado, una mano con el fólder, y la otra acomodándose los anteojos. No lo esperaba, estaba frente a la puerta del banco, fue a pagarle los setenta céntimos a la cajera. Verdaderamente era la primera cosa cuerda que hacía en el día, era claro, se había hartado. Era la caja catorce.

- Señorita, le debía setenta céntimos.- Puso las moneditas doradas frente a la vitrina.
- ¡Ah! Sí, es cierto, gracias. – Sonrió amable al principio, pero mirándolo con extrañeza después.
- Gracias a usted.

Al volver a atravesar la puerta de salida, pudo notar un banner grande, con unas letras no menos pequeñas que decían BCP, y bajo estas un slogan: “la confianza genera confianza”. Entendió entonces que en la vida todo es así. Tal vez aquella señorita lo vio muy bien a los ojos antes de decir: “Entonces, regresa después ¿sí?” porque en verdad sabía que lo haría, y no solo por salir del paso. La confianza genera confianza, el miedo genera miedo, la locura genera locura. Todo es por y para algo, así sea malo, es una ley, un principio de causalidad. Nuevamente en la calle Mercaderes, se abría paso entre la gente, esta vez sabía bien lo que tenía que hacer. Entendía su nueva condición. Se sabía una cabeza más entre la multitud, un loco bien abrigado, queriendo competir con los demás no menos cubiertos seres humanos que tenía a su alrededor. Aceptaba eso raro que era el mundo, no lo entendía, pero poco a poco lo estaba conociendo mejor. Estaba cansado, mañana sería un día mejor, para no cometer los mismos errores, para ser postulante universitario, para no sentirse pequeño, para enfrentarse a una máquina de locos llamada sociedad, simplemente, para ser grande. Ahora se preparaba para caminar muchas cuadras, rumbo a casa, después de todo, era hora del almuerzo.

- Colorín colorado, este cuento se ha acabado. Ahora nos toca matemática niños ¿cuánto gastó Jordan?. El que termine primero se lleva una estrellita....
- ¡Ay miss! está muy díficil
- Al que termine le doy un caramelito de fresa
- ¡Yupi!

Enormísimo

2009-01-03T15:23:00.000-08:00

"Era el hombre más alto que se podía imaginar, con una cara de niño perverso dentro de un interminable abrigo negro que más bien parecía la sotana de un viudo, y tenía los ojos muy separados, como los de un novillo, y tan oblicuos y diáfanos que habrían podido ser los del diablo si no hubieran estado sometidos al dominio del corazón”

Gabriel García Márquez

Cartas II

2009-01-03T14:56:00.000-08:00

Disparates varios escritos por Jordan Martín Jáuregui días antes de su muerte.

Mi cuarto, 03 de enero de 2009

D. Lenny
Madre

Sé por tus marcas cuanto has dejado, cuanto has amado. Los dos siempre procuramos hacer las cosas correctamente; el trabajo, los pagos, los estudios, las notas. No te alarmes al leer esto, si es que algún día lo haces, voy a estar bien. Tú eres la única que siempre está vigilándome, y a veces yo también tengo que cuidarte. Aprendimos a vivir así, protegiéndonos mutuamente de este mundo cruel. Nunca me fue extraño tener monedas en vez de lonchera, comer en una pensión, pagar las cuentas de casa, colocarme solo los cordones de policía escolar y tantas cosas más. Pues si no hubiera sido así, quizás nunca hubiera tenido nada de eso. Ellos dicen que eres una madre extraña, tal vez lejana; pero para mi más que eso, eres extraordinaria.

Somos pocos los que conocemos tus miedos, los que convivimos con tus demonios. Esos que arrastras por un mundo que los cree invisibles y hasta absurdos. Yo no recuerdo muy bien como comenzó, si en verdad fue a mediados de los noventa, mientras luchabas por la vida de otros, pero tú y yo sabemos que ese no fue el principio. Todo fue una gran masa que fue creciendo desde que eras pequeña, desde que los abuelos… desde que aquel viejo de tu movilidad… desde que tu padre... desde que mi padre… A pesar de todo te enfrentas al mundo, cual fiera, pues tu no le temes al dinero, ni al poder, ni a ninguna otra fuerza que domine este mundo que habitamos. A pesar de todos tus temores, madre, eres la mujer mas valiente que ha existido.

El que escribe esto no es el mismo que dormirá en la alcoba contigua dentro de unos días. He decidido asesinar a Jordan Martín Jáuregui, se ha convertido en un peligro para mi futuro. Tú sabes, madre, tengo que ser médico, abogado, o algo que suene bien, madre, pues por algo te esforzaste tanto. Qué pensará el tío Holger y la tía Mary, si no. Qué pensarán la señora de bigotes y todas tus amigas en el trabajo, si no. Sí mamá, sé que tu querías ser profesora, que la facultad, que quisiste cambiarte a contabilidad, y que papá. Prometo no fallarte, no quiero cometer tus errores, por eso he decidido sanarme o matarme que al final es lo mismo si lo ves como yo. Yeah Mother, I promise to be unhappier than you.

Should I build a Wall? I did it, too much years ago, mother, I wanna destroy it. Soy débil, un poco marica, talvez necesitemos contratar un albañil, con tal, cobran barato.

Video: Mother - Pink Floyd

CARTAS I

2008-12-31T14:53:00.000-08:00

Disparates varios escritos por Jordan Martín Jáuregui días antes de su muerte.

Mi cuarto, 31 de diciembre de 2008

D. Michelle.

Narcótica

Sé bien que no tiene caso todo lo que hay en este lugar, que nadie lo lee, ni siquiera tú. Es por eso que existe y existo. Debes saber que yo escribo para olvidar y sanar. No fui a buscarte, desordené átomos tuyos para hacerte aparecer.

No esperaba nada especial aquella noche, mas que regresar a casa con mi vida en los bolsillos, con mis poemas y mis luciérnagas. Pensé que conocía el mundo, que el camino era visible y que jamás perdería la luz. Nuestras vidas se unieron aquel 15 de diciembre a la 1:30 de la madrugada, como un pianista toca una sonata, las manos unidas en una sola búsqueda de ritmo y armonía. A veces pienso que fue un error, pero mi vida está hecha de ellos y me parece que el mundo también. El azar hace las cosas muy bien, mucho mejor que la lógica. Es solo que no concibo el mundo sin un Einstein diciendo que el tiempo es elástico, sin un Dalí derritiendo relojes, sin un Monet fabricando manchas y diciendo que son luz, sin un Cortázar demostrando que en literatura no hay nada escrito, sin aquel beso tuyo esa madrugada del 2007, sin ti diciéndome que yo podría ser un cronopio multicolor, sin ti convirtiéndote en mi Maga, sin ti, la reina de mi mundo de papel.

Si es cuestión de ser sincero, fuiste lejana y a veces lo sigues siendo, y es una de las muchas cosas que te hacen especial para mí. Quizás jugabas, tal vez los dos, lo cierto es que me hice daño, que nunca sabré si tú también te lo hiciste, que hubiera querido curarte, pero no me lo hubieras permitido. Fuiste la luna desde esta silla, atravesando la ventana, iluminando mi escritorio, cuando apagaba la lámpara y cerraba el libro, mientras pensaba en tu mirada, mientras alumbrabas mi corazón. Fuiste ese temblor en mis manos una tarde de marzo, fuiste una lágrima en mi almohada, en una noche sin luna.

Tal vez pasen semanas, meses o años, antes de que alguien mas lea esto, sería mucho pedir que seas tú. Sería demasiado exigirle al destino que nos vuelva a encontrar, ya tan lejos, tan distintos. Faltan pocas horas para que termine este año bisiesto, el mes del amor tuvo un día más. No quiero llorar, no quiero esperar. Discúlpame si un día lees esto y…. sabes que solo escribo tonterías, que doy demasiados rodeos, y estoy algo enfermo y loco, amiga mía “yo quiero regalarte una poesía, tu piensas que estoy dando las noticias”. Me paso el día imaginando algún reencuentro imaginario, hablando contigo, ordenando átomos. Nos sentamos en las gradas, conversamos, tomamos té y esperamos al sunset.

2008

2008-12-31T14:42:00.000-08:00

- Se acabó el colegio.

- Terminó “Así es la vida”, vi el primer capítulo cuando estaba en 1º de secundaria.

- El reguetón no pasó de moda.

- Hay una crisis económica mundial, el Perú se ve bien.

- Hace un par de días hubieron bombardeos en la franja de Gaza.

- No dejo de escuchar Hallelujah, Hurdy Gurdy Man y Somewhere Over The Rainbow.

- Tengo más discos y libros (Todavía no termino Rayuela).

- Grupos que me marcaron: The Doors, Led Zeppelín, Pescado Rabioso (un par de canciones), Pink Floyd, Los Abuelos de la nada.

- Jamás pensé que se publicaría algo como “TAXI… literatura y algo más”, talvez sea lo primero y último de mi vena en prensa.

- Nos cambiaron de sección en el último año ¡Viva la “C”!

- No abro el msn desde hace un par de semanas.

- Volví a eliminar a Omaira.

- Intento olvidar a Dora, “lo peor de todo, es que la quiero”.

- Lady Di debe pensar que soy un infeliz.

- Estudio para el examen de admisión, tengo que ser médico. Mi hermano insiste con la escuela de oficiales.

- He pensado en suicidarme, estoy curado, tal vez escriba cartas de despedida.

SOY

2008-12-06T13:29:00.000-08:00

Solemnemente
Oblicuo
Y perpendicular

a tu convexa

existencia.

E S T I M Ú L A M E

Sicótica-

Obsesiva

Yerba

(d e p e p e r i n a)

t a k e

AWAY

e l é v a me

atucielo

antes de morir

Dime qué vas a ser cuando seas grande

2008-12-04T15:35:00.000-08:00

Escuché un disco de Sui... y me dije:

Jáuregui, súbete al taxi.

SUI MERD

2008-11-26T17:36:00.000-08:00

Ellos escriben las cosas. Algunos ni escriben.

Las cosas suceden. ¿por qué? no sé

24 de Julio de 1984

¿qué pasó ese día? no sé

A esta altura el NO, me resulta

una palabra bastante antipática.

"Toda persona que me diga que NO.

es mi enemigo". Kiss

"Me dijeron: ya verás cuando tengas cincuenta

años. Tengo cincuenta años, no vi nada"

Eric Satie

¿Qué haces bomón? ¿Todavía no te maravillaste?

No flaca/o , así ya no va.

Cazá el cable de la antena y conectalo

al parlante de la radio de tu casa.

Mírá para el este. Cerrá los ojos.

Hablá y callate la boca....

29 de Mayo ¿Y a mí qué?

¿Ah, cierto?

¡Acierto!

¡Mingo!

¡Ringo!

¡Xingo!

¡Ningo!

¡Pingo!

¡Bingo!

Bueno quiero dedicar esta cosa a todos los

objetos y señales (las que me han dicho que sí). Gracias a Yoko.

La vanguardia es así. Ojo al piojo.

"Vivo en peligro, pero con esperanza"

Portada de un disco pirata de Sui Generis

Vivir es escribir

2008-11-26T16:28:00.000-08:00

Editorial para TAXI... literatura y algo mas (alive)

“Decir adiós es crecer” – Gustavo Cerati

A esta edad, no conocemos muy bien lo que significa la vida, mejor dicho, para qué vivimos. No sabemos que esperar. Somos como peces en el río, como polvo en el céfiro; esperando al mare mágnum, soñando con el huracán. Ahora que lo pienso mejor, todo esto es más bien como un libro, que comenzamos a escribir cuando nacemos. Uno con muchas páginas en blanco, que ciertamente solemos arrancar sin medida, pues creemos que todavía queda espacio para seguir escribiendo, para seguir viviendo. Aún así nos desespera llenar y voltear las páginas rápidamente, porque si no lo hacemos, talvez el viento lo haga, y entonces talvez haya sido mejor haber vivido una página entera, que haberla dejado pasar en blanco, o peor aún, incompleta.

Este año nuestra institución pasó por muchos cambios, y no por menos sus alumnos. Ahora que estamos por culminar el ciclo académico 2008, es el momento en el que muchos esperan las novedades del próximo año, están los que piensan que talvez sea mejor y esperan no cometer los mismos errores, pues al fin al cabo, queda otra oportunidad, los que quisieran ser pecosos; para tener mas puntos, y bueno, finalmente están los que se van. Los que cerramos un capítulo importante, y quisiéramos pensar que al culminar estas vacaciones, volveremos a ver a los amigos, a conversar en los patios, y volver tener pensamientos como que mañana lo haré mejor y me tomarán una recuperación, y esperaré con ansias el timbre, para volver a casa. Talvez esa sea la magia del colegio, talvez sea la ilusión de creer que la vida siempre será así. Como decía mas arriba, la vida es un libro y las páginas que escribimos en el Claretiano, tienen borde azul, y con esa marca saldremos afuera, para enfrentarnos a una sociedad que necesita nuevos hombres, nuevos testimonios de vida que leer y seguir.

Hurdy Gurdy Man - Donovan

2008-11-04T21:03:00.000-08:00

Lady Di III

2008-10-30T17:31:00.000-07:00

En un bosque encantado, los árboles tenían hojas mágicas, estas tenían una luminiscencia amarilla que inutilmente luchaba contra la noche. Si se miraba desde una montaña no muy alta, se podía apreciar a todos juntos, creando una enorme capa, más bien diría, un lago de oro.

Había tambien una hermosa ninfa, que cantaba durante las puestas de sol e hipnotizaba a todos los animales. Era amante de un guerrero, campo docto, llamado Darío, que la quería apasionadamente. Él se convirtió en cisne, voló al mar, se recostó en la playa y no pudo volver.

El canto se volvió melancólico, pero seguía siendo bello, hipnótico. Un conejo, creyose enamorado de ella, sin saber que era no mas que una víctima como todos los animales, absortos en un sueño conciente, en una cama de algodón dulce, en un disparo de nieve, en una luz cegadora, en eso indescriptible y que llamo bello a falta de un mejor nombre, en eso, que era su voz.

El animal completamente dopado, se secuestró a si mismo de su madriguera, para emprender la búsqueda de su amor. Dejó el calor y la seguridad, y se sumergió en el falso infinito del lago dorado, en el frio y lo desconocido. Recordó mientras caminaba que su pelaje era blanco, sintió que las ramas, los ruidos, se estrellaban contra su níveo pelo. El canto lo llevó hasta un río, en el que enormes peces circulaban en un solo sentido, hacían un ruido ensordecedor, similar al zumbido de las abejas. Caminó por la ribera, sabía de buena fuente que la ninfa cantaba por esos lares, que sus lágrimas habían acrecentado el caudal del río.

- ¡Uy! Disculpe (le hizo caer las bolsas)

- Fíjate por donde andas niño.

Faltan dos casas para llegar a su puerta, ¿Qué le digo?. Tocó el botón del intercomunicador y una voz respondió.

- No se encuentra, ha salido

- Bueno, gracias, le dice que vine a buscarla.

El conejo murió una noche, junto al ocaso, escuchando When the music's over.

sábado, 20 de septiembre de 2008 11:57:51 p.m.

2008-10-29T14:36:00.000-07:00

Sé que te dará lo mismo. Solo escribo esto para aclarar (Si es que aun se puede) que he estado muy confundido. Aquí todo está peor, y esa no es mi excusa. Tenía miedo de no cerrar el libro, tenía miedo de que ese par de páginas se empolven, tenía miedo de… pensar en ti.

Pero pude darme cuenta de que la vida siempre se está escribiendo. Es inútil quedarse mirando las mismas páginas, es tonto querer arrancarlas, pero es lindo verlas de vez en cuando. Espero que me disculpes por escribir tantas estupideces, me conoces bien, es INEVITABLE, cuídate.

Escribe todo lo que puedas y voltea las páginas que quieras, pero trata de no dejarlas vacías.

Lady Di II

2008-10-27T13:51:00.001-07:00

www.yohagodibujitos.blogspot.com

Ella no toma el ascensor a la mañana,

sin temor a que se caiga.

Ella no baja en el quinto piso,

ni toca con dos golpes a la puerta,

así: toc, toc.

El pobre capitán no la espera,

no deja la gorra,

ni sirve té,

con limón.

Lady M. se suicidó

El consorcio festejó

y de Lady M. se habló

y Lady Di y las Meninas sonrieeeron.

She has no manners

Hoy perdí el ayer

2008-10-27T13:17:00.000-07:00

Hoy perdí el celular,

hoy perdí las ganas de ti,

hoy perdí el número,

mañana perderé el recuerdo.

Hoy perdí el celular,

hoy perdí el aparato,

hoy perdí las teclas,

mañana perderé la inconciencia.

Hoy perdí mi celular,

hoy perdí mi ayer,

hoy perdí un amo,

mañana perderé, aún mas, tu corazón.

Lady Di I

2008-10-26T20:13:00.000-07:00

Y te esperé
Sólo me queda darte un canción

At first flash of eden, we race down to the sea.
standing there on freedom's shore.
waiting for the sun
waiting for the sun
waiting for the sun.
Can you feel it, now that spring has come,
that it's time to live in the scattered sun.
Waiting for the sun.
Waiting, waiting, waiting, waiting
waiting, waiting, waiting, waiting
waiting for you to come along
waiting for you to hear my song
waiting for you to come along
waiting for you to tell me what went wrong.
This is the strangest life i've ever known.
Can't you feel it, now that spring has come,
that it's time to live in the scattered sun.
Waiting for the sun.

The Doors

Arequipenses

2008-10-25T21:24:00.000-07:00

sunglasses

2008-10-25T18:16:00.000-07:00

Hoy tuve que usar lentes oscuros, digo “tuve” porque casi nunca uso esa clase de prendas. Un evento ecológico, gorros, bloqueadores y una extensa ruta en bicicleta.

He descubierto un nuevo mundo, uno que se limita entre mis ojos y las lunas de los anteojos. No es cuestión de estilo, no es que le de realce a mi rostro, no es el sol (al que por cierto odio) no es el mero complacer a los demás. Es encerrar mi mirada y al mismo tiempo dejarla en libertad, aunque suene irónico. Me siento libre escondiéndome, puedo mirar a los ojos de aquellos extraños, espiar sus sentimientos, desmenuzar su alma, sus más profundos pensamientos codificados, ocultos, condensados en ese par de globos. Me apodero de ellos, sin temor a que tomen represalias, es decir, a que ellos traten de mirar por mis ventanas.

Puedo caminar con los ojos cerrados
Puedo abrirlos como Dalí
Puedo moverlos al compás de los audífonos
Puedo llorar
Puedo matar
Puedo ver, sin mirar
Puedo amar
Puedo odiar
Puedo morir
Puedo olfatear

P u e d o
s e n t i r

S i n
t e m o r

A ser violado, mientras camino desnudo.

Del monitor al papel (fragmento)

2008-10-24T19:59:00.000-07:00

Entrevista a Renato Cisneros

Renato Cisneros confiesa que no quisiera seguir escribiendo "Busco Novia" - su blog publicado en papel por Norma - hasta los 40 años porque dejaría de ser algo atractivo para convertirse en algo freak. Esta y otras confesiones brindó su visita al Festival del Libro de Arequipa.

¿No te sientes impùdico publicando parte de tu vida on line?
Con el paso de los meses he desarrollado un descaro, un umpudicia, que me ha costado, he sido muy natural. Siempre he pensado que la exposición de la vida íntima de algunas personas se justifica en la medida en que haya muchas otras personas que a partir de eso traten de elaborar una mirada más sensible respecto de su propia intimidad. Creo que el blog es eso.

¿Por qué crees que la gente ha comprado masivamente tu libro si puede encontrar su contenido en la red?
Porque creo que tiene un valor de souvenir, de un llaverito de recuerdo. Que se haya comprado el libro de alguna manera habla de que la relación de las personas con la pantalla todavía está atravesada por una cierta frialdad, mientras que el papel no pierde esa calidez, esa familiaridad. Es como llevarse el blog a su cuarto, a su casa, y que deje de ser algo de muy de todos para convertirse en algo muy personal.

Patricia Pinto Arenas, Artes y Letras, El Buho 21 de Octubre de 2008

La musa

2008-10-07T18:26:00.000-07:00

Foto de "Silvia", el imposible sueño de Mariano Melgar

Le Café

2008-09-27T17:07:00.000-07:00

Are you come from Colombia?
Argentina.

Y es así,

vienes,

te quedas,

un café,

el café,

y después...

s p l i t

LA FACTORIZACIÓN DEL MAÑANA

2008-09-11T17:46:00.000-07:00

a(mñn)

Donde:

a: Eres tú

m: La calle

ñ: La gente

n: Ella

*Muerte a los matemáticos

Melgar, entre la espada y la rosa

2008-08-30T19:15:00.000-07:00

Más allá de la leyenda de un corazón aguerrido comprometido con la causa justa de la emancipación, el corazón de Melgar había sido ya irremediablemte herido,mortalmete herido por una mujer que no lo amó con el mismo espíritu suyo.

Diario El Búho, 5 Agosto de 2008

Léía en español a los tres años y antes de cumplir diez, entendía toda la misa cantada en Latín. Cierta vez acompañó a su madre de compras, ella regateaba los precios con los indios, cuando el vate la interrumpió para decir: "Señora, nunca pida usted rebaja cuando compre algo a estos infelices, porque todo lo que tenemos y hasta el suelo que pisamos es de ellos.

Hombre apasionado como pocos, no dudó en unirse a la revolución libertadora de Pumacahua. Durante la batalla de Umachiri, participó de manera vehemente. Lamentablemente por aquellos días los realistas tenían un ejercito mas poderoso, así que el poeta es capturado y fusilado el 12 de Marzo de 1815.

Es bastante conocido que Melgar partió a la batalla herido, con una grave lesíón en el corazón, es inevitable mencionar su nombre sin evocar el de Silvia, su primer y único amor. Su verdadero nombre era Manuela Paredes, siete años menor que él. Los poemas, cartas y el inmeso amor, nunca fueron correspondidos. Crea el "Yaraví", género lírico, que en quechua significa canto.

Mariano Melgar sigue vivo, en la mente de un pueblo que honra los que lucharon por la noble causa, en Silvia a la que inmortalizó, y divinizó, al punto de darle vida eterna también a él.

El yaraví es el ¡Ay! que emite el alma cuando está agobiada por un
pesar o amor desgraciado

García Calderón

Caricatura: Diario El Búho

Julio Cortázar y Mario Vargas Llosa

2008-08-15T19:33:00.000-07:00

Atenas 1967

Un pedazo de NEW YORK

2008-08-14T19:53:00.000-07:00

Los niños juegan al aro con la luna

en las afueras

los guarda bosques

encantan a los ríos

Y la mañana

se va como una muchacha cualquiera

en las trenzas lleva prendido un letrero

SE ALQUILA

ESTA MAÑANA

Carlos Oquendo de Amat

Fidel 82 - Anacronismos

2008-08-13T20:23:00.000-07:00

"Yo lo veo muy jodido, deteriorado. Aunque lo atienden los mejores médicos,
tanto él como Raúl ya tienen muchos años y deberían dejar a la juventud. No he
sentido cambio y hay mucho qué hacer: menos política y más trabajo", -
Mecánico de maquinaria retirado,76 años

"¡Caramba, sí, el Comandante cumple años!, pero uno está en otra cosa, enel resolver, porque esto sigue difícil. Hay gente que quiere durar toda la vida,pero todo llega a su fin. El ya jugó su papel'' - Ama de casa, 43 años.

Los años 50 fueron y siguen siendo una época, para mí, de fantasía. Los estudiantes hacian el amor con el unico mundo que amaban y que los amaba, su rebelión era el abrazo primordial. Cómo no comprender entonces el sentido mas profundo que tuvo la evocación del ejemplo vivo del che. Cómo no comprender sentirnos tan cerca de los jóvenes que se batian en las calles y dialogaban en los anfiteatros. Para el che solo podia haber un homenaje, el alzarse como lo hizo él, contra la alienación del hombre, contra su colonización físisca y moral, todos los estudiantes que luchaban en ese momento, fueron de alguna forma el che.

Realmente un mundo socialista, hubiera sido mas humano. Sinceramente esta sociedad podría ser mas justa. Y es que en verdad lo único que arruina todo son los mismos problemas de siempre, el chauvinismo, la antropofagia, la verdadera estupidez.

Feliz cumpleaños comandante, ¡Viva la revolución, mueran los viejos!

Yardbirds: House of rising sun

2008-08-05T22:36:00.000-07:00

Simplemente...

2008-08-02T13:09:00.000-07:00

Esto es producto de una madrugada leyendo una antinovela, haz click en las imágenes para verlas completamente.